第二百三十七章 流动的时间（1/2）

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“一群没用的家伙，这个家伙到底是怎么回事。”

男人盯着眼前的屏幕——它们已经全部变成了黑色。不是信号中断的那种黑屏，而是摄像头被破坏之后，那种彻底的、没有任何信号的死寂。他等了片刻，屏幕上没有任何画面恢复的迹象。他猛地站了起来，椅子向后滑出去，撞在墙上，发出一声闷响。

他走到一旁，站在一道厚重的帘子前。深红色的丝绒帘布从天花板一直垂到地面，像是一道凝固的血瀑。他伸出手，抓住帘子的边缘，慢慢地——像是在揭晓什么——将其拉开。

那是一排精美的花瓶。

白瓷的瓶身上绘着青花，山水、花鸟、人物，每一只都是手工烧制的精品，釉面温润如玉，在灯光下泛着柔和的光泽。花瓶排列在一条长几上，高矮错落，像是某种精心布置的展品。

而花瓶的中央，是一颗颗人头。

不是雕塑，不是标本，是真正的人头。有男有女，有老有少，每一颗都被精心处理过，皮肤保存得完好，头发梳理得整齐，甚至嘴唇上还残留着淡淡的口红。它们的眼睛紧闭着，面容安详，像是只是在沉睡。但那种安详比任何狰狞的面孔都更令人不寒而栗——它们被做成了艺术品。

男人站在花瓶前，目光从左到右扫过那一排头颅，像是在检阅自己的收藏。他伸出手，抚摸中央那一颗人头的脸颊。那是一张年轻女性的脸，皮肤白皙，五官精致，嘴角微微上扬，像是在做一个好梦。

“你说，”男人的声音很轻，像是在跟一个老朋友商量事情，“我是不是应该避一下？”

那颗人头的眼睛慢慢地睁开了。

那双眼眸还很明亮，甚至带着一丝不属于死人的光泽。瞳孔缓缓转动，最终聚焦在男人的脸上。嘴唇微微颤动，用沙哑的、几乎听不见的声音，说出了几个字：

“杀了我吧……求求你……”

声音不大，但在这间安静的房间里，每一个字都清清楚楚。那声音里有绝望，有哀求，有一种对死亡近乎渴望的急切。她不想再这样活着了——如果这还能叫“活着”的话。

男人的手在那张脸上停住了。他的手指在脸颊上缓缓滑动，从颧骨到下颌，从下颌到嘴角，动作轻柔得像是在抚摸一件珍贵的瓷器。然后——

“啪！”

一巴掌扇了上去。力道不轻不重，刚好让那颗头在花瓶上晃了晃，但没有倒。男人的脸上依旧挂着那种温和的笑容，但那双眼睛里没有任何笑意。

“我明明对你们这么好。”他的声音带着一丝委屈，像是在抱怨一个不懂感恩的孩子。他低下头，看着那张被他打偏的脸，伸出手，又把它扶正了，动作轻柔得像是在整理一朵被风吹歪的花。

然后，他拿起了一旁的水壶。

那是一只铜制的长嘴水壶，壶身上刻着繁复的花纹，壶嘴细长，弯出一个优雅的弧度。他提起水壶，微微倾斜，细小的水流从壶嘴中流出，均匀地洒在那一颗颗人头的头顶。水珠顺着发丝滑落，沿着脸颊流淌，在灯光下闪烁着晶莹的光。

他浇得很仔细，每一颗头都要浇到，每一颗头都要浇够。他像是在浇花，像是在照料一盆盆精心培育的盆栽。那些头颅在水流的滋润下，皮肤似乎变得更加光润，唇色似乎变得更加鲜艳，像是真的在吸收水分，像是在这一刻活了过来。

“算了，算了。”

男人摇了摇头，将水壶放下，拉上了帘子。深红色的丝绒帘布重新合拢，将那些花瓶和头颅遮挡在后面，像是什么都没有发生过。他转身，朝着门口的方向走去，一边走一边脱下身上的外衣。

那是一件深灰色的西装外套，做工考究，面料柔软。他随手一扔，外套在空中展开，像一只疲倦的鸟，落在了沙发上，半边垂在沙发边缘，摇摇欲坠。

他走到门口，推开门，外面是一条走廊。走廊的尽头是一扇门，门外面是院子。他走出去，从口袋里掏出一包烟，抽出一根，叼在嘴上，然后摸出打火机。

“嚓——”

火苗窜起，点燃了香烟。他深深吸了一口，烟雾在肺里转了一圈，然后从鼻孔中喷出，在灰蒙蒙的天光下弥漫开来。

然后，他将燃烧着的打火机往身后一扔。

打火机在空中划出一道弧线，落进了房间里，落在了沙发上，落在那件柔软的、深灰色的西装外套上。火苗舔舐着衣物的边缘，先是焦黑，然后冒出青烟，然后——火焰猛地窜了起来。

男人站在门外，背对着那间正在燃烧的房间，又吸了一口烟。

烟雾升腾，融入灰蒙蒙的天空。

他没有回头。

——

“这个世界为什么会是这个样子。”

余小乐站在那扇还在燃烧的门口，手中的剑垂在身侧，剑刃上还滴着血。红色的血液顺着剑身的纹路缓缓下滑，在剑尖处凝聚，然后滴落，在焦黑的地面上砸出一朵小小的血花。火光在他的脸上跳跃，将他的影子拉得很长很长，投射在身后那条昏暗的走廊里。他的声音很轻，轻得像是自言自语，但阿里听到了。

“这是第几个窝点了？”阿里站在他身后，看着余小乐的背影，语气中带着一种难以掩饰的惊叹，“你看起来怎么一点都没有疲倦的感觉。”

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