第371章 鞋底藏着火星车票，也藏着三十七个名字（2/2）

他没多说，只是缓缓弯下腰，褪下那双磨损得厉害的军靴，鞋头和鞋跟处都泛着岁月和远征留下的白。

周建国接过靴子，手上一沉，这重量，可不只是皮革和橡胶。

他熟练地掀开鞋垫，手指轻轻一触，指腹便感受到了内底那粗粝的刻痕。

一行小字，像用钝刀刻下，带着股倔强的力道：“她喊过我三次”。

周建国心里一动，没问是谁，也没问为什么。

他只是默默拿起那卷靛蓝棉线，那可是阿阮用碑前野花染的，永不褪色。

锥子精准地沿着刻痕游走，靛蓝的线如细密的触须，一点点覆盖住那些沧桑的字迹。

说来也怪，随着每一针的深入，那些原本模糊不清的刻痕，非但没有被掩盖，反而像被唤醒了一般，在靛蓝线的衬托下，竟奇迹般地变得更加清晰、深刻，仿佛被赋予了灵魂。

周建国心中涌起一股暖意，这可真是个“修复”的最高境界，不是抹去，而是让记忆更鲜活。

杜卡奥静静地看着，眼神从最初的复杂渐渐变得平静。

当周建国递还靴子时，他接过来，穿上，脚底传来一种前所未有的踏实感。

他试着走了两步，那种沉甸甸的疲惫似乎被卸去了大半，步伐果然比来时稳了三分，每一步都像是找到了新的节奏。

他没再多言，只是朝周建国点了点头，转身，融入渐浓的晨光之中。

周建国目送着杜卡奥的背影消失在巷口，才慢悠悠地低头收拾摊位。

手触及修鞋箱底时，他忽然一顿。

那张原本“不见踪影”的火星车票，此刻正静静地躺在那里，泛黄的纸面依旧。

然而，奇妙的是，背面赫然多了三十七个靛蓝的小点，它们彼此相连，竟然排成了一个清晰的北斗七星形状。

他抬手，指尖轻轻摩挲着那串陌生的“星轨”，仿佛能感受到某种遥远的召唤。

凌晨三点，夜色沉得像块浸透了血的黑布。

林晚家的厨房，油灯的光晕像一团摇摇欲坠的橘色灵魂，勉强驱散着笼罩一切的黏腻黑暗。

她双手陷在面团里，指节因为用力揉搓而泛着不自然的白，面团在你死我活的拉扯中发出低沉的“噗”声，听着就像是压抑了许久的叹息。

锅炉里的火，也仿佛被这压抑的氛围感染，只剩下一点微弱的红光，奄奄一息。

雾气像个不安分的幽灵，从巷口悄无声息地钻进来，68.3%的湿度像一张潮湿的网，黏在林晚的皮肤上，凉得像坟墓里吹出的风。

她伸出手，去够那最后一袋面粉——灰白色的袋子，鼓囊囊的，边角被磨得起了毛，像一只饱经风霜的老狗。

倒面的时候，袋子底部的破洞漏了。

不是面粉。

是几粒细小的、泛着冷光的银色种子。

豌豆大小，表面覆着一层薄薄的蜡质膜，在昏黄的灯光下，它们就像凝固的星屑，散发着一种诡异而迷人的光泽。

林晚的心猛地一沉，这玩意儿——她认得，就像繁星那天，指甲缝里沾着的那枚，只是这次，它们还裹着一点湿润的泥土，带着股泥土特有的腥味，像是刚从什么不为人知的地方被特意挖出来的。

她没停手。

也没抖掉。

只是把那几粒种子拢进掌心，合拢五指，再张开时，它们已经悄无声息地混进了新倒出的面粉堆里。

雪落进云里，谁又能察觉？

面团在她手下渐渐发亮，筋道绷紧，像一张蓄势待发的弓。

她麻利地切剂子，搓条，拉长，然后，一个接一个地扔进滚烫的油锅。

油花疯狂地炸开，金黄色的浪潮翻涌，第一锅油条刚浮上来，断口处就隐约透出淡银色的纹路，细如蛛丝，只有在热气蒸腾的瞬间，才勉强看得清，像是微型星图在油锅里闪烁。

天刚泛青，东方的鱼肚白还没彻底染开，林晚的早餐摊子就支好了。

蓝布幌子还没挂正，老张就来了。

他走路永远悄无声息，鞋底沾满了湿泥，裤脚卷得高高的，露出一道旧疤，像一块烙印。

他在摊前站定，没说话，只是把身份证往那只青边磕缺的搪瓷碗底一压。

林晚麻利地舀豆浆，手腕一抖，豆花稳稳坠入；抓榨菜，拇指捻得比往常更碎；端碗时，碗沿在案板上轻轻一磕，“咔”，一道新痕。

她把碗推过去，油条斜搭在碗沿，两根，金黄酥脆，断口朝上，那银纹在油亮的表面若隐若现。

老张伸手去拿，指尖刚触到油条，林晚忽然开口，声音不高，像灶火里柴爆开的一声轻响：“今天油条酥，亮亮挑的面。”她没说“韩松家的”，这简短的一句，却像一颗小石子，投进了老张平静的心湖。