第570章 幽窗档案 下（1/2）

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陈默的血液似乎都凝固了，眼睛死死盯着那道门缝。黑暗从里面渗出来，比窗外的夜色更浓。

文档上的字还在自顾自地往下跳：

“你不想看看吗？”

“看看我现在的样子。”

“你很会写，不是么？写别人的恐惧。”

光标闪烁，像一个无声的催促，又像一个冰冷的嘲笑。

看？不看？

“写”她……原来是这样“写”。不是用笔，是用他的命，用他的恐惧当墨水。

陈默喉咙里发出“嗬嗬”的声音，想移动，想逃跑，但身体背叛了他。

眼睛却像被磁石吸住，无法从门缝上移开。那黑暗里，有什么东西在动。很慢，很轻。

一只苍白的手，从门缝里伸了出来。

手指纤长，指甲却是诡异的乌黑，搭在深色的柜门上，对比鲜明得刺眼。

文档上，字迹疯狂涌现，速度越来越快，仿佛有一个看不见的狂躁灵魂正在借他的键盘倾泻：

“她出来了。”

“一步。”

“两步。”

“地板很凉，她没有穿鞋。”

“你在发抖。陈默，你怕什么？你不是一直在找‘真实’的素材吗？”

“我，就是最真实的。”

那只手完全伸了出来，接着是另一只。

两只手抓住柜门边缘，缓缓地，将门推开更大的角度。

咯吱——木头摩擦的声音干涩刺耳，刮擦着陈默的神经。

首先映入眼帘的，是一角红色。

鲜艳的，流淌般的红，从柜内深沉的黑暗里凸显出来。

然后是垂下的黑发，遮住了大半张脸。

“抬头。”文档命令。

柜子前的“它”，或者说“她”，缓缓抬起了头。

黑发向两边滑开，露出一张脸。

陈默的呼吸停止了。

那不是一张完整的脸。

皮肤是死寂的青白，布满了细密的、蛛网般的裂纹，像是干涸龟裂的土地。

没有眉毛，眼眶深陷，里面没有眼球，只有两团不断旋转、缩小的黑暗旋涡，仿佛能吸走所有的光和希望。

鼻子只剩下两个小小的孔洞。

嘴唇是乌紫色的，嘴角以一种极其不自然的弧度向上扯着，形成一个凝固的、巨大的“笑容”，几乎咧到了耳根。

她在笑。

用那张破碎的、非人的脸，对着他，“笑”。

“我的样子，你喜欢吗？”文档上的字变成了血红色，“这是拜你所赐啊，作者。”

拜我所赐？陈默混乱的大脑无法理解。

“忘了？”血红的字继续浮现，“三年前，西山旧案，那个‘臆想症’自杀的女研究生。”

“你为了你的畅销故事，刨了她的坟，篡改她的遗书，把她的痛苦渲染成疯子的呓语，把她的求救信号写成情杀案的佐证。”

“你说，她的恐惧‘缺乏戏剧性’。”

“你说，她的故事‘不够吓人’。”

“现在呢？”

“现在，够吓人了吗？！！！”

最后的问号，几乎要冲破屏幕。

陈默想起来了。模糊的记忆碎片刺痛着他。是的，三年前，他写过一篇关于西山失踪研究生的“深度报道”，那篇报道让他第一次尝到成名的滋味。

他确实……加工了很多。他以为那只是一个无足轻重的故事，一个早已沉入地底的尘埃。

她朝他走了过来。脚步无声，但那股阴寒的气息如同实质的冰水，漫过地板，爬上他的脚踝，小腿，冻结他的血液。

她身上的红衣，款式老旧，颜色却鲜艳得像刚刚浸满了鲜血，随着她的移动，微微晃动。

“写啊。”文档在催促，光标癫狂地跳动。“继续写我的故事。写我怎么走到你面前。写我的手，怎么碰到你的脖子。”

“写你的血，温度是怎么一点点凉下去的。”

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