第363章 碗（2/2）

“爸爸，这个爷爷是你朋友吗？”

我想了想：“算是吧。”

“什么叫算是？”

“就是不一定经常聊天，但每次见到都很安心的人。”

儿子似懂非懂，低头吃面。学着我的样子，把面条卷在筷子上，再送进嘴里。汤溅了一点在桌上，他有点不好意思地看我。

“没事，”我说，“吃面就是要溅出来一点才香。”

老张在柜台后面听见了，笑了笑。那笑容很浅，但眼角的皱纹像涟漪一样漾开。

出门时，儿子说：“爸爸，我们明天还能来吗？”

“能。”

“后天呢？”

“也能。”

“大后天呢？”

“只要这家店还开着，我们就能来。”

他满意了，牵着我的手一蹦一跳地走。路灯刚刚亮起，我们的影子拖得很长。我回头看了一眼，面馆的灯还亮着，在渐深的暮色里，像一颗温暖的、不会熄灭的星。

忽然明白，老张说的“为了明天早上还能来吃面”，不是苟且，而是最深的智慧。生活不需要多么宏大的意义，只需要一个个可以期待的明天，一碗碗可以暖胃的面，一个个可以回去的地方。

我们都是普通人，过着普通的日子。会疲惫，会迷茫，会问“活着是为了什么”。但或许答案就藏在这些最朴素的时刻里——在热汤升起的蒸汽里，在擦桌子的抹布里，在一碟赠送的泡菜里，在枯萎却更香的茉莉里。

世界很大，我们很小。但小有小的安稳，就像碗再小，也能盛住一整片天空的倒影。

夜深了，我关上台灯。窗台上的茉莉干花在黑暗里继续散发着香气，淡淡的，固执的。明天早上，我会去老张那儿吃面。后天也会。大后天也会。

只要那盏灯还亮着。