第514章 书柜前的夜晚（1/2）

晚饭后，艾雅琳没有像往常那样窝进沙发。她洗了碗，擦了桌，把厨房收拾干净，然后站在走廊里，看了一眼客厅，又看了一眼艺术室。客厅的灯亮着，暖黄色的，团团正蹲在沙发上舔毛。艺术室的门关着，里面黑漆漆的。

她走过去，推开门，开灯。灯光亮起来，照在那个新书柜上。白色的，高高的，六层，里面整整齐齐地排着书。水彩技法，素描基础，色彩构成，中国古典园林赏析，留园，拙政园，网师园，中国花神文化。还有那几个速写本，画满了的，放在最上面一层。

她在书柜前站了一会儿，伸手抽出那本《中国花神文化》。翻到七月蜀葵那一章。李夫人，汉武帝的宠妃，绝世而独立。她化成蜀葵，高高的，红红的，在夏天开。她看了几页，又放回去。不是不想看，是今晚想看别的。

（内心暗语：看什么呢？看园林吧。上周写的留园，还没好好看过。书上写的留园，和自己写的留园，不一样。）

她抽出那本《留园》，在书桌前坐下。翻开第一页，是一张照片，长廊，弯弯曲曲的，看不到头。两边的漏窗，每一个都是一幅画。她看了很久，想起自己画的那幅留园。也是长廊，也是漏窗，也是那块石头。但不一样。照片是真实的，画是心里的。她更喜欢自己画的那幅。

她又翻了几页，看到一张冠云峰的照片。瘦瘦的，高高的，表面有很多洞。她想起周老师说的话：“石头会说话。你去看，它就说了。你不去看，它就不说。”现在，石头在书里，它说吗？她看了很久，它没说。不是它不说，是她不在那里。它在留园，她在家里。隔了那么远，它说她也听不到。

（内心暗语：下次，要再去一次留园。站在那块石头面前，听它说。）

她放下书，从最上面一层拿下那个速写本。是在森林里画的那本。翻开第一页，是雨。灰蒙蒙的，湿漉漉的。那天下午，她坐在小木屋的窗前，看外面的树林。雨很大，什么都看不清。她画了那幅雨，灰色的，蓝色的，模糊的。画完，雨就停了。阳光从云缝里漏下来，一道一道的，像金色的手指。

翻到第二页，是树。那棵老橡树，站在溪边，不知道多少年了。她画了它的树干，粗糙的，有裂纹，有青苔。画了它的叶子，绿的，不是一种绿，是很多种绿。画了它的影子，投在地上，长长的，像在睡觉。画着画着，树好像活了。它在风里沙沙响，在跟她说话。

翻到第三页，是光。下午的光，从树叶的缝隙里漏下来，落在水面上，金色的，亮得睁不开眼。她画不出来，只能用线条代替。密的地方是深色，疏的地方是浅色。画完退后看，不像光，但像光的感觉。

（内心暗语：抓不住，但可以画。画不出来，但可以感觉。这就是画画。）

她翻到后面，是溪水，是石头，是蕨类植物，是蘑菇，是松鼠，是团团蹲在水边的样子。每一页都不一样，每一页都是那天下午的某个瞬间。她看了很久，想起在森林里的那些日子。早上被鸟叫醒，坐在门口吃早餐，看阳光从树叶的缝隙里漏下来。下午在溪边画画，看水，看光，看鱼。晚上听雨，听风，听虫鸣。什么都不想，什么都不赶。不是空，是满。里面有好多东西，光，风，水声，树叶，都在里面。

她把速写本合上，放回去。不是忘记，是收好。以后想看的时候，可以拿出来。以后想回森林的时候，可以打开。

她又抽出一本速写本，是最近在画的。翻开第一页，是那幅自画像。画了好久了，还没画完。脸是她的，眼睛是她的，鼻子是她的，嘴巴是她的。但那个状态，不是每天都有。有时候画着画着，就没了。不是技术的问题，是心的问题。心不在，画就不在。

她拿起铅笔，在那张脸上又加了几笔。眼睛再深一点，嘴角再松一点，脸的线条再柔一点。画着画着，那张脸又活了。不是那种刻意的活，是自然的活。她在看自己，自己在看她。

（内心暗语：画画的时候，是在跟自己对话。你问自己，你今天是什么状态？你在想什么？你的眼睛里有光吗？你的嘴角有笑意吗？你回答自己，用你的方式。然后画下来。这就是自画像。）

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