第82章 昏迷不醒，众人担忧（2/2）

真正的奇迹发生在黎明。

第一缕阳光照进来，落在那把断律刀上。刀插在土里，映着光，轻轻颤了一下。然后，一道细小的金光从刀尖升起，顺着刀身往上走，最后停在刀柄上的“律”字。

那个原本暗淡的字，缓缓亮起，像睁开的眼睛。

紧接着，刘斌的手指动了。

很小的一颤，像梦里抓不住的东西。

但所有人都看见了。

甲哥扑上前，颤抖着握住他的手：“刘斌！你能听见吗？”

没有回答。但他胸口起伏变得规律了些，呼吸虽浅，但一直在继续。

医生激动得声音发抖：“识海里的金线……变粗了！他在回来！”

那一刻，整个营地安静下来。没人哭，也没人吵。他们静静守着，像守着一颗快要发芽的种子。

太阳升起来，金光照进帐篷，落在刘斌脸上。他的睫毛轻轻抖了抖，嘴唇微动，说出两个模糊的字：

“……诗……还在？”

甲哥眼泪直流，用力点头：“在！我们都替你记着！”

刘斌嘴角微微扬了扬，像是想笑，又没力气。然后，他闭上了眼睛——这一次，不是昏迷，而是安心地睡着了。

他知道，自己回来了。

而他们也知道，只要诗还在，他就永远不会真正倒下。

接下来的日子，营地成了临时疗养地。每天早上，都有人轮流为刘斌读他的旧诗，或者别人新写的诗。有人说《破阵子》应该补全；有人提议把这一战写进《诗纪》，叫“断律封渊”。但更多的人只是坐在他身边，陪他度过每一刻艰难的呼吸。

第七天夜里，月光明亮，四周很静。刘斌忽然睁开了眼。

那一瞬，整个帐篷好像亮了。他眼神虽然弱，但很清醒，看了一圈每个人的面孔，最后落在那把还插在地上的断律刀上。

他伸手，动作很慢，很轻。

甲哥立刻把刀取来，双手递给他。刀身轻轻颤动，好像认出了主人。

刘斌用尽力气，把刀放在膝盖上，低声说：“我走了太远……差点忘了回来的路。”

“你回来了。”乙哥哽咽。

“因为我听见了。”他闭上眼，“你们写的诗。”

没人说话，只有眼泪在闪。

十天后，刘斌能坐起来。二十天后，他第一次拿起笔，写下四个字：“诗火不熄”。

三个月后，他站在山顶，身后是重新立起的诗盟旗帜，迎风飘扬。他举起断律刀，面对太阳，大声念：

“吾志如刀，断律不折；

吾心如火，焚尽邪浊。

纵使身陨，魂亦不灭；

诗在人间，永世长歌！”

声音传遍山谷，久久回荡。

那天，七座诗塔再次齐鸣。

而在地底深处，那道曾吞没无数生命的深渊，已被永久封住。石碑上刻着一行大字：

“此门已闭，唯诗可开。”

多年以后，人们说起那段岁月，总会提起那个倒在碎石中的男人，和那首由同伴为他写的诗。

他们说，有些信念，生死都不能断；

有些人，哪怕魂散，也能回来。

那把插在泥中的断律刀，至今仍立在原地，刀锋映日，光华流转，仿佛在无声宣告：

只要诗还在，英雄就永不落幕。

后来，诗盟在原址建了一座碑亭。四根石柱撑起青瓦屋顶，中间立着一块无字碑。人们说，这块碑不该写字，因为刘斌的事迹早已刻在每个诗修心里。

每年春分，各地诗修都会来祭拜。他们不烧香，不献花，只是围坐在碑前，一人一句，读刘斌的诗，或即兴作一首。声音汇在一起，像河流在山谷流淌，仿佛天地也在听。

丙七后来成了诗盟护法。他不再稚嫩，眼神坚定，常对新人说：“别怕死，怕的是活着的时候，忘了为什么而战。”

甲哥一直留着那本旧诗稿。每逢雨夜，他会坐在灯下翻看，有时念出声，有时只是看着。他说，那些字里有温度，是兄弟之间的信任。

乙哥把那条“安归”布条重新缝进自己的战袍里。他说：“我不怕死，只怕走得不够远，没能把他的诗带到更远的地方。”

有一天，一个孩子问：“刘斌真的能听见我们的诗吗？”

老人笑着点头：“当然能。诗不是声音，是心。只要有人记得，他就一直活着。”

风吹过山岗，掠过树梢，好像在回应。

断律刀静静立在那里，经历风雨，从未生锈。刀身上偶尔会浮现淡淡文字，一闪而逝，像是某种回应。

有人说，那是刘斌的魂还在守护诗道。

也有人说，那是诗本身在低语。

但不管真相如何，有一点谁都清楚——

当黑暗再来，当深渊再动，总会有人捡起那把刀，站出来，以诗为剑，以命为誓。

因为他们知道，真正的英雄，从不曾倒下。

他只是歇一会儿。

等着下一个需要他的时代。

而那时，诗火一定会再燃，照亮所有迷路的人回家的路。