第0347章 火车站里的饭比哪儿都香（1/2）

请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

火车站这种东西，天生就是让人难受的。

地是滑的，灯是白的，空气里永远飘着一股泡面味和脚臭味搅在一起的怪味道。椅子是铁的，坐上去凉屁股。人挤人，包挤包，每个人的脸上都带着一种“别跟我话”的表情。但你要真不跟他们话，他们又觉得你冷漠。世上最难伺候的，就是火车站里的人。

巴刀鱼站在候车大厅门口，后腰的刀隔着衣服硌着他的脊梁骨。不疼，就是时刻提醒他，你现在不是普通厨子了。

候车大厅里全是人。坐着的，站着的，靠着的，躺着的。躺着的那些人把行李垫在脑袋底下，身上盖着外套，睡得不管不顾。有一个打鼾的，鼾声大得像拉风箱，旁边的人皱着眉，但没人去推他。大家都知道，在火车站睡觉的人，都是走了很远的路、还要走更远的路的人。这种人的觉，不能扰。

巴刀鱼在人群里找她。

找人这种事，难也难，容易也容易。难的是你不知道她在哪个角。容易的是，你心里有她，眼睛就会自动过滤掉所有不是她的人。高矮胖瘦，男女老少，在找人的人眼里，只有两种——是她，不是她。

他找了十分钟，没找到。

候车大厅太大了，人太多了。广播每隔几分钟就响一次，女播音员的声音平得像用熨斗烫过，着哪趟车开始检票、哪趟车晚点。每一次广播响，都有一群人从椅子上弹起来，拎着大包包往检票口涌。涌过去之后，空出来的椅子立刻被新的人填满。像潮水，一波退下去，一波漫上来。

巴刀鱼站在人潮里，被人推来推去。有个扛着蛇皮袋的老头撞了他一下，蛇皮袋里不知道装的什么，硬邦邦的，撞得他肩膀生疼。老头回头看了他一眼，没道歉，也没话，转过身继续走。巴刀鱼看着他的背影，忽然觉得这个老头跟自己的爷爷很像。不是长得像，是那种走路的架势像——肩膀上扛着东西，脖子往前伸着，每一步都踩得很实，像是怕地会忽然塌下去。

他爷爷扛了一辈子东西。扛过米，扛过面，扛过煤气罐，扛过他妈看病的医药费。后来扛不动了，就躺下了。躺下之前跟他爹了一句话：我这辈子扛的东西，没有一样是我自己的。全扛给别人了。

他爹把这句话记了一辈子。后来炸油条的时候，每根油条下锅，他都在想，这根油条是我自己的，还是替别人炸的。想着想着，油条就老了。

巴刀鱼继续往前走。候车大厅的尽头有一排卖吃的的店铺。兰州拉面、沙县吃、肯德基、便利店。每家店里都挤满了人。火车站里的饭，味道都是一样的——不是味道一样，是吃的人心里的味道一样。急着赶路的人，吃不出好赖。能填饱肚子就行。

他走到便利店门口，停住了。

她在那儿。

站在便利店门口的冷柜旁边，手里拿着一瓶矿泉水。瓶盖已经拧开了，但她没喝。她就那么站着，看着冷柜里的灯，一动不动。冷柜的灯照在她脸上，把她脸上的那层倦色照得清清楚楚。她的眼睛底下有两团青，嘴唇干得起皮。身上穿着那件她最喜欢的米白色风衣，风衣的下摆皱巴巴的，大概是在车上坐久了压的。

巴刀鱼站在三步开外，看着她。他忽然想起第一次见到她的时候。那天下雨，她没带伞，站在他店门口的屋檐底下躲雨。他刚炒完一盘宫保鸡丁，端着盘子出来，看见她站在那儿，雨把她半边肩膀都打湿了。他，进来坐吧。她，我没点菜。他，不用点，这盘多炒了。她进来坐下，吃了那盘宫保鸡丁。吃完了一句话：你炒菜真咸。

那是她跟他的第一句话。

后来她跟他在一起了，每次吃他炒的菜都要一句咸。归，每次都吃光。有一次他故意少放了一半盐，她吃了一口就放下筷子，，今天的菜不对。他哪儿不对。她，不够咸。他笑了，你不是老嫌咸吗。她，嫌归嫌，该咸的时候就得咸。不咸，就不是你炒的菜了。

那天晚上他想了很久。想明白了。人跟人在一起，不是因为对方完美。是因为对方那些不完美的地方，你已经习惯了。习惯了，就离不开了。像他炒菜咸，她嫌了三年，嫌成了习惯。忽然有一天不咸了，她反而觉得少了什么。

世上的感情，都是这样。不是靠优点维持的，是靠缺点。

“你站那儿多久了？”

她开口了。没回头，还在看冷柜里的灯。但冷柜的玻璃门上，映着巴刀鱼的影子。

“刚来。”巴刀鱼。

“骗子。”她，“玻璃上都看见你站了好一阵了。”

巴刀鱼走过去，站在她旁边。两个人并排站着，面对着冷柜。冷柜里摆着一排一排的饮料，矿泉水、可乐、冰红茶、功能饮料。灯管的光是白的，白里带一点蓝，照在两个人的脸上，把两个人的脸色都照得不太好看。

“你的车几点？”他问。

“还有四十分钟。”

“票买好了？”

“手机买的。”

“南边哪儿？”

“没想好。”

巴刀鱼转头看着她。她还在看冷柜，但眼睛的焦点不在任何一瓶饮料上。她的眼睛是空的。不是没东西的那种空，是东西太多了、多到装不下了、干脆全倒出去的那种空。

“昨天那锅蛋炒饭，”她忽然，“你是不是故意多放盐的？”

巴刀鱼没话。

“我觉得你是故意的。”她继续，声音很平，平得像候车厅广播里的女声，“你知道我要走，故意多放盐。你想让我记住那个味道。你想让我到了南边，吃别人炒的菜，觉得淡。觉得什么都不对。觉得还是你炒的好吃。”

她把矿泉水瓶举起来，喝了一口。水从嘴角漏出来一滴，她用手背擦了。

“巴刀鱼，你这个人太坏了。”

她的声音忽然哽了一下。很短，短得像一根针掉在地上。但巴刀鱼听见了。

便利店的门口人来人往。有人进去买东西，有人买完出来。自动门开开合合，每次打开都带进来一阵大厅里的嘈杂声。广播又响了，播的是一趟开往北方的列车开始检票。北方的车，她是往南方去的。

巴刀鱼从后腰拔出那把刀。

刀一亮出来，便利店的灯忽然闪了一下。不是电压不稳的那种闪，是光被什么东西吸了一下又放开的那种闪。冷柜里的饮料瓶都跟着轻轻晃了晃，里面的液体荡出细的波纹。

她终于转过头来，看着那把刀。

刀在巴刀鱼手里，刀刃上的锈迹在灯光下泛着暗红色。刀柄上那个“巴”字，被她看见了。她看了很久，伸出手，用指尖碰了碰那个字。笔画已经很模糊了，像是被水泡过，又被太阳晒干，反复了很多次。

“你爷爷的？”她问。

“嗯。”

“你爹的？”

“也是我的。”

她把手指从刀柄上收回来。指尖上沾了一点铁锈的粉末，暗红色的，像干了的血。她看着自己的指尖，忽然笑了。那笑容很短，短得还没完全展开就收了回去。

“我就知道。”她，“我就知道你迟早会变成这样的人。”

“什么人？”

“跟你爷爷、你爹一样的人。”她把矿泉水的瓶盖拧上，拧得很紧，“一辈子守着一把刀，一口锅，一条命。炒出来的菜别人吃着咸，自己吃着淡。别人觉得你有毛病，你觉得这是命。”

巴刀鱼把刀插回后腰。刀入鞘的时候，发出轻轻的一声“咔”，像是什么东西扣上了。

“你错了一句话。”他。

“哪句？”

本章未完，点击下一页继续阅读。