第783章（1/2）

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导演终于开口，手指在膝盖上敲了敲，转向片场另一侧，“既然自己摸不到门道……许明老师？”

这个名字让许多人的视线跟着转了过去。

许明正靠在道具箱旁拧一瓶水，瓶盖旋到一半停住了。

他抬起眼，脸上习惯性浮起那层温和的、近乎模糊的笑意。

“您来示范一下这段吧。”

导演的声音不高，却像颗石子投入寂静的水面，“以您的功底，应该能给出我想要的画面。”

空气凝滞了一瞬。

白锦庭觉得耳膜嗡嗡作响。”找个会演戏的人”

——这几个字像细针，扎进他刚才全力绷紧又骤然松弛的神经里。

他几乎能尝到喉头泛起的铁锈味。

七次重来，七次把心脏掏出来碾碎再拼凑，原来在对方眼里，仍够不上“会演戏”

的边线吗？

而此刻，所有饶有兴致的、等待好戏的目光，都落在了许明身上。

他慢慢拧紧瓶盖，塑料发出轻微的咯吱声。

嘴角那点笑意加深了些，却未抵达眼底。”导演真会说笑。”

他声音里带着恰到好处的无奈，像在应付一个顽童的突发奇想，“这是主角的重头戏，我个串场的哪能越俎代庖？再多给年轻人几次机会，感觉总会磨出来的。”

他顿了顿，目光扫过周围一张张脸，最后落回导演那里，语气轻松得像在聊天气。

“难啃的戏码，反复打磨五六条太正常了。

急不得。”

许明从未在片场遭遇过类似状况。

每个演员进入角色的方式不同，谁都不能保证第一次就能精准捕捉到那个状态。

他看向**后方——导演正用指尖敲打着剧本边缘，第七次喊停的余音还在摄影棚里悬着。

“我不是在说笑。”

导演抬起脸，灯光在他镜片上划开一道冷光，“同一个位置，七次。

这说明他根本摸不到门道。”

话里的指向再明白不过。

棚顶的排风扇嗡嗡转着，把白锦庭额角的汗吹得发凉。

他盯着自己鞋尖前那截断掉的粉笔线，喉咙发紧。

不是不想演好，是每次情绪涌到那个临界点，导演的声音就会像闸刀般落下。

他攥紧的掌心黏腻腻的，余光里能看见许明侧影的轮廓，被几盏柔光灯烘得近乎虚幻。

凭什么认定许明就能演出来？

“再试一次。”

白锦庭听见自己的声音干涩地挤出来，“就一次。

我知道你要什么了。”

导演叹了口气，那声音里压着某种疲惫的重量。”七次已经够多了。

继续耗下去，状态只会越磨越钝。”

他转向灯光深处，“不如让更懂得怎么走这段路的人，先走一遍给你看。”

白锦庭别开脸。

他听见场务挪动轨道的摩擦声，听见有人压低嗓子交谈，那些细碎声响像沙子般灌进耳朵。

**的屏幕暗下去，映出他自己模糊的倒影——眉头拧着，嘴角绷成生硬的直线。

他忽然想起第一次读这段戏时心里颤过的那阵悸动，现在只剩下一片被反复灼烧过的焦土。

导演已经起身朝许明走去，脚步声在空旷的景片间回荡。

白锦庭盯着地面那道裂缝，指甲深深掐进掌心里。

片场里的空气凝成了胶状。

白锦庭垂着眼站在**旁，指甲无意识地刮着剧本边缘。

第八次了——导演喊停的声音像钝刀，一遍遍割在所有人的耐心上。

周围的目光开始游移。

灯光师调整着柔光罩的角度，助理抱着保温杯小跑过去又折返，场记在本子上划下第八道横线。

那些视线最终都落在许明身上，沉甸甸的，带着某种无声的催促。

“许老师。”

导演的手掌落在他肩头，温度透过衬衫布料渗进来，“您给搭个桥？”

剧本已经塞进他手里。

纸页还带着复印机的余温，折痕处印着浅浅的指痕——不知道是白锦庭的，还是之前哪位演员留下的。

许明的视线掠过那几行台词，墨字在强光下有些晕开。

赵莉颖的声音从侧后方飘过来，带着笑，却绷着弦：“试试嘛。”

她今天穿了件米白色的针织开衫，袖口已经蹭上了些粉底。

从早晨七点到现在，同一场戏反复撕扯着所有人的精力。

他听见自己的叹息融进空调的低鸣里。

拒绝的余地早就被抽走了——开机首日，摄像机都还热着，任何推拒都会在傍晚变成茶水间的窃语。

况且她的疲惫藏在眼妆

“那我看看。”

许明的拇指摩挲着纸边，油墨味混着片场特有的灰尘气息钻进鼻腔。

**屏幕映出他半张脸，倒影里的眉头微微蹙着。

周围响起零碎的应和。

有人提起那部古装剧——三十七场哭戏，从隐忍的泪到崩溃的嚎啕，拍到最后连眼泪都带着生理性的涩痛。

回忆涌上来时，他下意识眨了眨眼，仿佛眼眶还残留着那种干灼感。

白锦庭往阴影里退了一步。

那个年轻人攥着矿泉水瓶，塑料外壳被捏出细碎的响声。

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