第160章 横扫之夜：这把扫帚有点硬（1/2）

NBA的季后赛铁律里，有一条是用无数天才和豪门的血泪写成的——3比0落后翻盘的概率，是零。

这不是概率学，这是玄学，也是数学真理。

当系列赛走到这一步，所谓的G4，早就脱离了“竞技体育”的范畴。

它更像是一场只有开头、却已经剧透了结尾的葬礼。

或者说，是从囚室走到电椅那最后一段令人窒息的走廊。

周五晚。

TD北岸花园球馆。

仅仅过了48小时，这座曾经充斥着硫磺味和恶毒咒骂的“绿色地狱”，彻底变了样。

如果不看记分牌，你会以为自己误入了一座大型公墓。

一万八千六百个座位依旧满员，每个人依旧套着那件象征波士顿荣耀的绿色T恤。

但那股子要把客队生吞活剥、连骨头渣子都嚼碎的杀气，没了。

取而代之的，是一种粘稠得化不开的绝望。

就像是被宣判了死刑的囚犯，脖子上已经套好了绞索，只等着那个来自克利夫兰的刽子手，踢翻脚下的凳子。

“他们已经死了。”

林松站在中圈，手里抓着一颗篮球，指尖轻轻摩挲着粗糙的表皮。

他的目光穿过半场，落在对面正在热身的凯尔特人球员身上。

保罗·皮尔斯面无表情。他机械地接球、起跳、出手。

进不进球似乎已经不重要了。

他的眼神是灰败的，像是被人抽走了脊梁骨。

至于其他的绿军球员，甚至连互相击掌的欲望都没有，一个个耷拉着脑袋，活像是一群等待被送去屠宰场的火鸡。

“上帝之眼：全员士气扫描开启。”

林松眼中金芒微闪，一行行惨淡的数据直接浮现在视网膜上。

“目标：波士顿凯尔特人。”

“全队平均士气值：15%（崩溃边缘）。”

“状态判定：放弃抵抗（DeadWalkg）。”

“真无趣啊。”

林松轻叹一声，摇了摇头。

这就是虐菜虐到最后的空虚感吗？

他站在中圈Logo处，随手一扬。

甚至没有屈膝，没有瞄准，就像是在扔一团废纸进垃圾桶。

篮球在空中划出一道漫不经心的高弧线。

“唰。”

一声脆响，穿透了死寂的球馆。

空心入网。

现场甚至响起了一阵低低的、压抑不住的惊呼声，甚至还有几个前排观众下意识地鼓起了掌。

这就是绝对实力的征服。

当你的强大超出了这帮人的认知维度，恨意就会发酵成一种病态的、甚至带着斯德哥尔摩综合征味道的崇拜。

“嘟——！”

主裁判一声哨响。

行刑开始。

这根本不是一场势均力敌的较量。

甚至连单方面的屠杀都算不上，因为屠杀至少还得见血，还得有点反抗。

这就是一场配合默契的表演赛。

骑士队想早点下班回克利夫兰开香槟，凯尔特人想早点解脱回家钓鱼。

双方一拍即合。

林松甚至懒得开启“暴君模式”。

那种把人晃倒、隔扣、骑脸输出的招数，今晚他统统收了起来。

杀鸡焉用牛刀？

他化身成了手术台上最精准的外科医生，亦或是魔术师约翰逊附体。

持球，推进，眼神看向左侧底角。

手腕却极其隐蔽地向右一抖。

篮球像是一枚装了制导系统的巡航导弹，擦着皮尔斯茫然的耳边飞过，直插篮下。

“Boo！”

早就心领神会的勒布朗·詹姆斯从天而降，双手抓球，一记势大力沉的战斧劈扣！

篮框哀鸣。

下一个回合。

林松突破分球，篮球像是黏在他手上一样，背传给罚球线一步的布泽尔。

“唰！”

中投稳稳命中。

骑士队的进攻流畅得像是在打全明星周末的新秀赛，每个人都在秀操作，每个人都在刷数据。

反观凯尔特人。

皮尔斯还在单打。

他是真的不想输得太难看，每一次背身凿击都用尽了全力。

但这就像是一个溺水的人在胡乱扑腾。

“当！”

打铁。

“啪！”

被大Z一巴掌扇飞。

那种名为“心气儿”的东西一旦散了，动作就会变形，肌肉就会僵硬。

半场结束。

60:40。

20分的鸿沟。

胜负已分，悬念入土。

下半场，林松甚至只在第三节象征性地打了五分钟。

大部分时间，他都坐在板凳席的末端，身上披着宽大的白色毛巾，只露出一双深邃淡漠的眼睛。

旁边的勒布朗·詹姆斯却兴奋得像个第一次进迪士尼的孩子。

这货一直在抖腿，屁股底下像是装了弹簧。

“老大！我们要横扫了！横扫啊！”

詹姆斯一把抓住林松的胳膊，唾沫星子横飞，眼睛里全是狂热的小星星：“这可是凯尔特人！这可是拿了十几个冠军的祖上阔绰队！我们居然把他们剃了光头！”

“豪门？”

林松轻笑一声，嫌弃地把胳膊抽回来，顺手把毛巾往上拉了拉，遮住半张脸，只留下一句闷闷的声音。

“勒布朗，你要记住。”

“所谓的豪门底蕴，那是用来吓唬软蛋的。”

“历史是用来被改写的，而这种沉浸在过去荣光里的老古董……”

林松微微抬起下巴，透过毛巾的缝隙，瞥了一眼对面替补席上那个双手捂脸、浑身颤抖的皮尔斯。

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