第177章 岁的挣扎：晚安，雷吉（2/2）

米勒坐在地上，仰着头，那双老眼里满是震惊、恐惧，还有一丝信仰崩塌后的迷茫。

他引以为傲的经验、小动作、算计……在这个拥有绝对天赋和上帝视角的年轻人面前，就像是幼儿园小班的把戏一样可笑且拙劣。

林松把玩着手里的篮球，甚至伸出一根手指，轻轻转了转球。

“雷吉。”

林松的声音很轻，却通过场边的收音麦克风，清晰地传遍全场。语气里没有愤怒，只有一种陈述客观事实的冷漠，甚至带着一丝……怜悯。

“这就是你的全部？”

林松摇了摇头，那只抓着球的大手缓缓指向米勒的心口。

“你的时代……”

“真的结束了。”

“那些脏手段救不了你，也救不了印第安纳。省省力气吧，别让自己看起来太难看。”

说完，林松看都没再看他一眼，转身，手腕猛地一抖。

篮球化作一道橙色长虹，精准地找到了前场快下的勒布朗·詹姆斯。

“轰！”

又是一次要把篮筐拽下来的战斧暴扣。

58比43。分差拉大到了15分。

但比分并不是最致命的。

最致命的是，林松刚刚把步行者的精神支柱，连同那点所谓的尊严，一起按在地板上摩擦成了粉末。

米勒从地上爬起来，脸色灰败，仿佛这一摔让他瞬间老了十岁。

接下来的几分钟，对于雷吉·米勒来说，不再是比赛，而是一场漫长的、公开的凌迟处刑。

他在进攻端彻底哑火。每一次出手，眼前都会浮现出那只遮天蔽日的大手，那种来自灵魂深处的畏惧，让他的投篮动作变得僵硬变形。

而在防守端。

林松开启了名为“教父教学”的杀戮模式。

“喜欢无球跑动？”

林松利用大Z的掩护，绕过底线，接球，还没等米勒扑上来，直接干拔。

唰。

“喜欢急停跳投？”

林松运球加速，把米勒晃得重心不稳，突然急停，在米勒惊恐的眼神中轻松起跳，中距离命中。

唰。

林松没有用速度生吃，也没有用力量硬凿。他就是用米勒最擅长、最骄傲的方式——投篮，一次次地洞穿篮网。

每一次进球，都是在用米勒最引以为傲的武器，狠狠地捅进他的心脏。

第二节第10分钟。

康塞科球馆已经死寂得像是一座巨大的坟墓。

林松在左侧45度角持球。

他对面，站着气喘吁吁、双手撑着膝盖的米勒。这位老将的汗水已经流进了眼睛里，刺痛无比，但他不敢擦，只能死死盯着林松那双没有波动的金瞳。

林松没有做任何假动作。

甚至没有运球。

他就那样站在那里，看着米勒，眼神平静得像是在看一个死人。

然后，他缓缓举起球。

那个动作并不快，甚至有些慢条斯理，像是在给米勒预留反应时间。

这是一种极致的羞辱——告诉你我要投了，你又能怎样？

米勒拼尽了这具39岁身体里最后的一丝力气，嘶吼着跳起来封盖。但他那枯瘦的手臂，在那弹跳力惊人的林松面前，显得是那么短小无力，指尖只能勉强摸到林松的手肘下沿。

这就是凡人与暴君的差距。

林松在最高点滞空，手腕柔和得像是在抚摸情人的脸颊。

拨球。

出手。

篮球在空中划出一道完美的弧线，越过米勒绝望的指尖，如同命运的审判，直坠网窝。

“唰。”

那种空心入网的声音，在死寂的球馆里显得格外清脆，甚至有些刺耳。

三分命中。

58比38。

整整20分的鸿沟。

林松落地，连庆祝动作都没有做。他只是淡淡地看了一眼面前那个落地不稳、踉跄着差点再次摔倒的老将。

此时的米勒，弯着腰，大口喘着粗气，眼神空洞得像是一口干枯的深井。

那个曾经在纽约麦迪逊花园广场上演“8秒8分”神迹的男人，那个印第安纳的神……此刻就像是一张被岁月揉皱了的旧报纸，随风飘摇。

林松轻轻拍了拍并不存在的灰尘，经过米勒身边时，脚步微微一顿。

他没有再喷垃圾话。

甚至连那个标志性的轻蔑笑容都收敛了。

“晚安，雷吉。”

这句低语很轻，却像是一把重锤，最后一下钉死了旧时代的棺材板。

那一刻。

场边一直紧张关注战况的好莱坞甜心杰西卡·阿尔芭，忍不住捂住了嘴巴，那双美眸里闪烁着异样的光彩。她看着场上那个冷酷如神只的身影，心跳快得几乎要从胸口蹦出来。

这就是他的统治力。

而在全场两万名步行者信徒那绝望的注视下。

印第安纳的神，陨落了。

被一个来自东方的暴君，亲手埋葬在了自家的玉米地里。