第192章 杀人诛心：暴君的茶艺表演课（2/2）

动作一丝不苟。

“来，让我们来看看所谓的统治力。”

林松的手指在纸上轻轻划过，指尖像是死神的镰刀。

“2分。”

“3个篮板。”

“0次盖帽。”

“以及……5次犯规。”

林松每念一个数字，语气就加重一分，像是给棺材板钉上一颗钉子。

最后，他把那张纸随手揉成一团，像丢垃圾一样扔在桌角。

纸团滚了两圈，停在麦克风旁，显得格外刺眼。

“如果这就是你们口中的统治力……”

林松缓缓抬起头。

那双金色的眸子里，早已没了刚才的笑意，取而代之的，是令人心悸的、属于真正暴君的威压。

“那我只能说……”

“洛杉矶的媒体朋友们，你们对这个词的定义，是不是太宽容了点？”

“或者说……”

林松站起身，单手扣上西装的纽扣，居高临下地扫视全场。

那种眼神，如同看着一群依旧活在旧梦里的遗老遗少。

“你们还活在三年前？”

“醒醒吧。”

林松冷笑一声，转身走向后台。

“那个属于鲨鱼的时代，已经死了。”

走到门口，他脚步猛地一顿，微微侧头，留给镜头一个孤傲绝伦的侧脸。

“现在的斯台普斯……”

林松抬起右手，指了指自己的心脏位置，声音不大，却在每个人耳边炸响。

“归我管。”

说完，大步离去。

只留下满屋子目瞪口呆的记者，和那个即将引爆整个洛杉矶、乃至整个篮球世界的舆论核弹。

……

半小时后。

斯台普斯中心，湖人队主队更衣室。

这里已经空了。

那些平日里光鲜亮丽的紫金军团成员，此刻早就逃离了这个充满失败气息的是非之地。

除了一个人。

角落里。

科比·布莱恩特还坐在那里。

他还没有洗澡，甚至还没换下那身汗湿的球衣。

他手里拿着一个冰袋，死死按在有些酸痛的膝盖上，指关节因为用力过度而惨白一片。

在他正对面的挂壁电视机里，正重播着林松刚才的新闻发布会画面。

画面中，那个身穿黑色西装的克利夫兰人，正用那种充满同情、甚至带着几分知己般的语气说着：

“科比依然在战斗……哪怕某些人在场上散步……”

“把球传给一个不想赢的人，那才叫浪费……”

科比死死盯着屏幕，就像盯着猎物。

他的眼神阴鸷，眼白里布满了红血丝，整张脸在昏暗的灯光下显得有些病态的苍白。

按照常理，听到对手这种明显的挑拨离间，哪怕是傻子也该知道这是反间计。

他应该愤怒，应该关掉电视，应该冲出去反驳。

但是……

不知道为什么。

脑海里仿佛有一层迷雾笼罩，那股无名火怎么也发不出来。

在系统“心理大师”附带的“降智光环”潜移默化的影响下，科比的思维逻辑诡异地发生了偏转。

他竟然觉得……

那个该死的、狂妄的克利夫兰人，说得特么的有点道理！

甚至，说到了他的心坎里！

“是啊……”

科比喃喃自语，声音沙哑得像是砂纸摩擦地板。

那种被人理解的错觉，混合着输球的不甘，在他心里疯狂发酵。

“连对手都看出来了……”

“连那个混蛋都知道我在一打五，都知道我在拼命……”

“只有那个死胖子……”

科比的脑海里闪过奥尼尔在场上那副懒散的样子，闪过他不肯出来挡拆的画面，闪过他在更衣室里吃汉堡的嘴脸。

那个拿着全队最高薪水、却在场上梦游的胖子！

“啪！”

一声脆响。

科比手中的冰袋被生生捏爆。

冰冷的冰水混合着碎冰渣，顺着他的手指流淌下来，滴落在昂贵的地毯上，洇出一片深色的水渍。

但他仿佛感觉不到寒冷。

内心的怒火早已将理智焚烧殆尽。

科比猛地站起身，一脚踹翻了面前那张属于奥尼尔的特制钢椅。

“咣当——！！！”

巨响在空荡荡的更衣室里回荡，带着某种歇斯底里的宣泄。

他抬起头，看向电视里林松那个离去的背影。

眼神中那一抹偏执的火焰，不仅没有熄灭，反而燃烧成了扭曲的黑色。

“想看笑话？”

科比咬着后槽牙，每个字都像是带着血。

“林……”

“你以为你赢了吗？”

“不。”

科比转过身，一把抓起背包，大步走向门口。

既然那个胖子靠不住，既然全世界都觉得我在孤军奋战。

那我就孤给你们看。

“下一场……”

科比推开大门，走进漆黑的走廊，背影决绝如同一匹独狼。

“我会杀了他。”

“哪怕把这条命搭上。”