第224章 岁寒（1/2）

腊月二十三，小年。苏州乡下有祭灶的习俗，但今年格外冷清。灶王爷的画像还在，只是供桌上的供品寒酸——几块麦芽糖，几个干瘪的枣子，连香都是半截的。婶子对着灶台拜了拜，嘴里念念有词，但声音很轻，轻得几乎听不见。

“灶王爷，上天言好事，下界保平安。”她最终只说了一句，就转身去忙活了。

依萍帮着她打扫屋子。说是打扫，其实没什么可打扫的——家徒四壁，只有几张破桌椅，一口旧锅，几个陶碗。但过年要有过年的样子，哪怕再穷，也要除旧迎新。

“陆老师，”婶子一边擦桌子一边说，“你说，这仗什么时候能打完？”

这个问题，依萍回答过很多次了。但每一次问，她都认真地答：“总会打完的。只要我们坚持。”

“坚持……”婶子叹了口气，“我娘家兄弟来信，说南京那边……惨得很。日本兵进城，见人就杀，见东西就抢。他一家六口，现在就剩他和他小儿子了。”

依萍的手停住了。南京大屠杀的消息，像瘟疫一样在沦陷区悄悄传播。每个人都知道，但都不敢大声说。因为说，就可能被抓，可能被杀。

“婶子，”她轻声说，“这些话，别在外面说。”

“我知道。”婶子红了眼眶，“我就是……心里堵得慌。老赵说，要坚强，要斗争。可我一个妇道人家，能做什么？只能天天提心吊胆，怕阿强出事，怕老赵出事，怕你也出事。”

依萍走过去，握住她的手：“婶子，您做的已经很多了。给我们做饭，帮我们放哨，照顾伤员……这些都是斗争，都是贡献。”

婶子擦擦眼泪，勉强笑了笑：“你说得对。日子再难，也得过下去。”

正说着，门外传来脚步声。老赵回来了，肩上扛着半袋米，手里还提着一小块肉——是猪肉，虽然只有巴掌大，但在这个年头，已经是难得的珍品了。

“哪来的肉？”婶子惊讶地问。

“镇上买的。”老赵把米放下，“过年了，总得有点荤腥。”

“多少钱？咱们……”

“别问了。”老赵打断她，“吃就是了。”

依萍知道，这肉来路不简单。可能是用药品换的，可能是用情报换的，总之不是正常途径。但她没问。乱世之中，有些事，不知道比知道好。

小年夜的晚饭比平时丰盛些。米饭，炒青菜，还有一小碗红烧肉——肉切得很薄，每人只能分到两三片，但大家都吃得很香，每一口都仔细咀嚼，像在品尝最后的盛宴。

“要是阿强在就好了。”婶子突然说。

饭桌上沉默下来。阿强去江北已经一个多月了，没有音讯。乱世之中，没有消息就是好消息，但做母亲的，哪能不担心。

“他会回来的。”老赵给妻子夹了片肉，“等春天，路好走了，说不定就回来了。”

这话说得很没底气，但婶子点点头，大口把饭吃完。

饭后，老赵把依萍叫到院子里。雪停了，月光很好，照得雪地一片银白。

“李秀英的文章，我托人带出去了。”老赵压低声音，“送到了上海的地下印刷点，印成了小册子，在租界里偷偷散发。”

这是个好消息。依萍的心跳加快了：“有人看到吗？”

“有。”老赵点头，“听说反响很大。租界里很多外国记者都拿到了，可能会在国际上报道。还有……”他顿了顿，“听说国府那边也知道了，很重视。”

“国府？”依萍一愣。

“对，重庆方面。”老赵的声音更低了，“他们派人联系了我们，想见见作者。”

依萍的心猛地一沉。见作者？这意味着什么？是赏识，还是危险？

“你怎么说？”

“我说作者已经离开上海了，去向不明。”老赵看着她，“依萍，这事不能承认。一旦承认，你的处境会更危险。日本人，伪政府，甚至……某些自己人，都可能对你不利。”

依萍明白他的意思。文章揭露了日军的暴行，但也揭露了沦陷区的黑暗。有些人，不愿意看到这样的真相被公开。

“我明白。”她说，“我不会承认的。”

“但还有一件事。”老赵从怀里掏出一封信，“这是从武汉传来的。你母亲……病了。”

依萍的手一抖，接过信。信封很薄，字迹陌生。她颤抖着打开，里面只有短短几行：

“文佩女士病重，住武汉同济医院。医药费已欠，盼速汇款或来人。院方。”

没有落款，没有日期，只有这冰冷的几行字。

依萍的腿有些发软。文佩，那个温柔善良的女人，她的母亲。在上海时，她没能好好照顾她；离开上海时，她甚至没能当面告别。现在，她病了，在陌生的城市，身边没有亲人。

“我要去武汉。”她听见自己的声音说。

“不行。”老赵断然拒绝，“现在到处都在打仗，路上太危险。而且，你的身份……”

“那是我娘！”依萍的声音提高了，“她病重，身边没人照顾，我怎么能不去？”

“去了又能怎样？”老赵看着她，“你有钱吗？有药吗？能保证安全到达吗？依萍，我知道你担心母亲，但现在不是冲动的时候。”

依萍咬着嘴唇，不说话。眼泪在眼眶里打转，但她强忍着没让它流下来。

“这样，”老赵放缓语气，“我想办法托人带钱过去，再找关系照顾她。你先别急，等情况明朗了再说。”

也只能这样了。依萍点点头，把信紧紧攥在手心，像攥着最后的希望。

回到房间，她再也忍不住了，眼泪像决堤的洪水，汹涌而出。她趴在床上，用被子捂住嘴，不让自己哭出声来。压抑了太久的情绪，在这一刻彻底爆发。

为母亲，为自己，为这个该死的时代。

哭累了，她坐起来，擦干眼泪。月光从窗户照进来，在地上投下一片清冷的光。她拿出笔记本，翻开新的一页，却一个字也写不出来。

笔尖悬在纸上，久久不落。

最后，她只写了三个字：对不起。

对不起，母亲。女儿不孝，不能在您身边尽孝。

对不起，所有因我而死的人。秦五爷，雪姨，赵中尉，李秀英……

对不起，这个时代。我没能改变更多。

但写完这三个字，她又把它们划掉了。对不起有什么用？眼泪有什么用？在这个人吃人的年代，软弱就是罪过。

她重新拿起笔，写下：

“岁寒，然后知松柏之后凋也。天越冷，越要挺直腰杆；夜越黑，越要守护心中的光。

母亲，等我。等战争结束，等春天到来，我一定回到您身边，好好孝顺您。

所有牺牲的人，安息吧。你们不会白死，我会继续走下去，用我的方式，完成你们未竟的事业。

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