第270章 早春（1/2）

周明走的时候，天还没亮。

依萍没有去送。她站在窗前，看着那间小屋的灯亮了一下，又熄了。然后是一阵轻微的响动——开门声，脚步声，渐渐远去。

她掀开窗帘的一角，往外看。月光下，一个背着行囊的身影穿过院子，走到门口，停了一下，没有回头，然后消失在夜色里。

依萍放下窗帘，回到床上。她躺着，眼睛睁着，望着黑暗中的屋顶。心里空落落的，但又很满。空的是他又走了，满的是他说“等我回来”。

睡不着，她索性起身，点上油灯。从木匣子里拿出那两只木鸟——雌的握在手里，雄的放在桌上。木头温润，被摩挲得发亮。她看着它们，想象着有一天，它们真的能并排站在一起，再也不分开。

窗外渐渐亮了。天边泛起鱼肚白，然后是淡淡的红。太阳出来了。

新的一天开始了。

吃过早饭，依萍去祠堂。林雪已经在那边了，正在和王大爷他们商量加强岗哨的事。看见依萍进来，林雪招招手：“依萍，你来，有任务。”

“什么任务？”

“周明走了，他那些照片得有人整理。”林雪说，“你负责把最近拍的全部整理好，编个目录，配上说明。等下次有机会，送到前线去，让战士们看看。”

依萍点点头：“好。”

接下来的几天，她把自己关在文工团的小屋里，一张张整理那些照片。周明这次回来拍的，加上以前寄回来的，一共有一百多张。她按时间顺序排好，给每张编号，写说明。写得很细——谁，什么时候，在哪里，在做什么，照片背后的故事。

写到王大爷和那口锅时，她想起那天拍照的场景。王大爷站在锅旁，眼神柔和，说“锅在，家就在”。她写下：“王有福，六十二岁，种地一辈子。1941年扫荡中房屋被毁，仅剩此锅。他说：锅在，家就在。”

写到李大娘捧着结婚照的那张，她想起老人深邃的眼神。她写下：“李张氏，六十二岁，儿子刘铁柱在前线。三十三年前与丈夫合影，丈夫已去世二十年。她说：等儿子回来，让他看看他爹。”

写到春妮娘织布的那张，她想起老人手上的老茧和脸上的笑。她写下：“春妮娘，五十六岁，织布一辈子。她的布，给家里人做衣裳，也给部队做军装。她说：能出一分力，就出一分力。”

写到冬梅拿着“家”字的那张，她想起冬梅说的“我以前没有家，现在有了”。她写下：“冬梅，二十四岁，识字班学员。从娘家受气的小媳妇，到根据地的妇女骨干。她说：家，有房子，有猪，有家人。”

写到小赵画画的那张，她想起他羞涩的笑。她写下：“赵小柱，十九岁，文工团美术员。他用画笔记录根据地的点点滴滴。他说：我不会打仗，就用画打。”

每一张照片，都配一段说明。每一段说明，都是一个故事。一百多张照片，一百多个故事，拼起来，就是根据地的样子。

整理到第五天，忽然收到一封信。是周明的。

信封上只有“陆依萍收”四个字，字迹潦草，像是急急忙忙写的。依萍拆开，信很短：

“依萍：见字如面。我已安全归队，勿念。路上遇到小股敌人，绕道走的，耽搁了两天。部队已经接到情报，正在准备。我会小心。”

“随信寄上路上拍的一张照片。是路过一个村子时拍的，村子被鬼子烧了，只剩断壁残垣。但废墟上，有一棵桃树，开花了。早春的桃花，粉粉的，在焦黑的废墟上格外醒目。”

“我想，这就是中国。烧不死的。”

信里夹着那张照片。确实是废墟，断墙、焦木、瓦砾。但就在废墟中间，一棵桃树开满了花，粉色的花朵在阳光下格外鲜艳。风吹过，花瓣飘落，落在焦黑的土地上。

依萍看着这张照片，看了很久。然后她把它小心地夹进相册里，和那些根据地的照片放在一起。

她在照片

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