第625章 雏鹰不坠崖 终生不识飞（1/2）

丁飞转向伊莎贝拉：“你的那位太太太太爷，晚上请客，应该也邀请了皮埃尔吧？”

伊莎贝拉正要开口，皮埃尔像被踩了尾巴的猫，飞快抢答：“丁队长，我晚上有其他安排，不能陪您！”

语速之快，措辞之正式，活像在宣读免责声明。

皮特在一旁拼命点头，嘴角却压不住往上翘：“是的，是的。”

那语气，那表情，简直是“此地无银三百两”的真人立体环绕演示。

丁飞眉头微挑，感觉苗头不对。他转向路易。

路易被那目光一扫，防线当场崩溃。他左右张望两眼，确认皮埃尔没有掏出灭口专用法器，这才凑近半步，压低声音：

“丁队长……伊莎贝拉那位祖上，是集训队的太上长老。”

他顿了顿，用一种“我泄露了天机您可千万别说是我说的”的语气补充：

“他估计，只是单独请您。”

丁飞无语。

暮色渐沉。

伊莎贝拉领路在前，珍珠白的晚装裙摆拂过石阶，步履轻缓，像一朵在暮色中移动的云。丁飞携青雨跟在后头，穿过拉斯科西麓渐次疏落的街巷，最终停在一座庄园门前。

庭院深深，青石板缝里生着细密的苔草，两侧老梧桐夹道而立，树皮皲裂如龟纹，枝干却虬劲地向天伸展，像一群沉默的老者。暮光从叶隙筛落，在地上铺成一片细碎的金箔，风过时，金箔轻轻颤动，碎成更细的光点。

正堂亮着灯。灯光是暖黄的，从雕花窗棂里透出来，在石阶上投下斑驳的影子。

“太爷爷。”伊莎贝拉在堂前驻足，声音比平日轻了几分，像怕惊扰什么，“丁队长到了。”

“进。”声音从堂内传来。不高，沉沉的，像旧钟余韵，在暮色里悠悠荡开。

堂中设一张老榆木圆桌，已布了席。八冷八热，十六碟围着四只青瓷酒盅排开，错落有致，像一幅精心布局的画。居中是一道炙鹿脯，油脂还在细小的炭火架上微微跳动，发出细碎的滋滋声，香气裹着烟气袅袅升腾，在灯光里打着旋儿。

桌后立着一人。

满头银发，一丝不苟地向后梳拢，露出宽阔的额与两道斜飞入鬓的长眉。他穿着极简素的灰袍，袖口挽起半截，正用一块湿布擦拭双手。动作很慢，一丝不苟，像武士收刀，像琴师抚弦。

他把湿布放下，抬起头。

四目相对。

丁飞微微凝眸。不是灵压——这老人身上没有任何刻意释放的气息。他只是站在那里，便如一座千年不动的老山，沉静、厚重、不可撼动。

但那双眼睛里，分明有未尽的风雷。那风雷敛在眼底深处，像冬眠的蛇，像未出鞘的剑。

“丁队长。”他抱拳。

不是晚辈见长辈的礼，是修者见修者——平辈，平等。那姿态里有一种罕见的坦然，既不居高临下，也不刻意谦卑。

“老夫米其扬。小友前来，蓬荜生辉呀。”声音悠扬，像冬夜温好的酒，像深山里传来的钟声。

众人入座。

米其扬亲自执壶。

酒是琥珀色，倾入杯中时挂壁极厚，凝而不散，像融化的蜜，像凝固的光。丁飞辨不出酿材——不是灵植，不是谷黍，只有一股沉沉的、像老木与霜雪混融的气息，那气息里藏着风霜，藏着岁月，藏着说不清的故事。

“这酒没名字。”米其扬举杯，烛光在酒液里碎成点点金芒，“三千年前，老夫在极北霜原猎一头雪犼，血快流干时，遇见一株野果林。果子冻成冰球，摘下来用体温化开，榨汁，就地埋了。”

他顿了顿，目光似乎穿过烛火，穿过夜色，穿过三千年的光阴。

“三百年前路过，挖出来，就是这坛。”

丁飞端起杯，没有客套，饮尽。

酒液入喉，先是凛冽如北风刮过冻原，刀子似的刮过喉咙；旋即化开，一股极淡的暖从喉间向下走，走到丹田，走到四肢百骸——像雪犼临终前最后那口热气，像冰原上忽然亮起的一簇篝火。

他放下杯。

“好酒。”

米其扬唇角微动，似是笑了一下。他又给丁飞斟满，动作轻缓，像在完成某种仪式。

热菜一道道上来了。

“这是伊莎贝拉点的菜。”米其扬夹一箸清蒸鲈鱼，搁进丁飞面前的小碟，鱼肉的香气混着葱姜的清香扑面而来，“她说丁队长在中法交流宴上，多夹了这道菜两筷。”

伊莎贝拉垂着眼帘，耳廓却悄悄红了。那红色从耳尖一路蔓延到耳垂，像暮色里最后一抹霞光。

丁飞顿了顿，“……费心了。”

“不费心。”米其扬放下公筷，语气平淡得像在说今早修剪了哪几株盆栽，“老夫活了四千八百年，拢共就这一个第六代丫头有些天赋。她开口点菜，我总不能不理。”

酒过三巡，老人的话渐渐密了。

不是醉。这个境界的修者，醉与不醉不过是自己选择的事。他只是松开了某种一直绷着的东西，像解开了领口第一颗纽扣，像收起了最后一道防线。

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