第0690章 藤椅空留旧影伴残阳（1/2）

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深秋的风，总是来得悄无声息。

护城河边的柳树早已褪去了盛夏的浓绿，枝条变得枯黄稀疏，风一吹，便簌簌地下一层碎叶，打着旋儿飘进河里，顺着浑黄的河水缓缓漂向远方。河岸的水泥台阶上，积了薄薄一层叶，踩上去沙沙作响，像是时光在轻轻叹气。

阿黄趴在老李家的院门口，下巴搁在前爪上，浑浊的眼睛一眨不眨地望着院门外的巷子。

它已经在这里趴了整整一个下午。

巷子很长，青石板铺成的路面被岁月磨得光滑，两边的院墙爬满了干枯的藤蔓，偶尔有几片枯叶从墙头飘，在阿黄的背上，它也只是抖了抖耳朵，不曾起身。它的毛色早已不复当年的金黄鲜亮，背上的毛夹杂着大片的灰白，尤其是脊背正中那一道，白得像了一层薄雪，那是岁月留下的痕迹，也是无数个日夜等待刻下的印记。

老李走后，秋天便成了最难熬的季节。

往年这个时候，老李总会搬着那把老藤椅坐在院门口，手里端着一杯温热的粗茶，看着阿黄在院子里追叶，偶尔咳嗽几声，便抬手拍拍阿黄的脑袋，一句：“慢点跑，别摔着。”

可如今，藤椅还在，茶碗还在，只是再也不会有人坐在那里，唤它“阿黄”了。

阿黄缓缓抬起头，望向院深处。

那把老藤椅就放在堂屋的窗下，阳光斜斜地照进去，在藤椅的扶手上投下一片斑驳的光影。藤椅的坐垫有些塌陷，是老李常年坐着磨出来的，坐垫的边角还留着几根灰白的毛发，那是阿黄以前总爱趴在老李脚边，蹭上去的。

阿黄记得，老李还在的时候，每天午后都会坐在那把藤椅上晒太阳。阳光暖融融的，照在老李布满皱纹的脸上，他总是半眯着眼睛，手里拿着那张旧照片，一看就是很久。照片里的女人梳着两条麻花辫，笑容温温柔柔的，阿黄不懂照片里的故事，只知道每次老李看照片的时候，眼神都会变得很软，也会很沉，像护城河最深处的河水，藏着不尽的心事。

那时候，阿黄就趴在藤椅旁边，把下巴搁在老李的鞋面上，听着他偶尔的咳嗽声，听着他低低的呢喃，虽然听不懂他在什么，但它知道，老李需要它陪着。

它会用脑袋轻轻蹭老李的手背，蹭掉他指尖的烟草味，蹭掉他眼底的孤单。老李便会伸手摸摸它的耳朵，粗糙的手掌带着老茧，却总是很轻很轻，像是怕碰碎了什么珍贵的东西。

“阿黄啊，”老李的声音沙哑，带着常年抽烟的浑浊，“你，她要是还在，会不会也喜欢你？”

阿黄不懂“她”是谁，但它会摇尾巴，会把脑袋往老李的手心里拱，让他再多摸一会儿。

那些时光，慢得像护城河里的水，温柔得像秋日午后的阳光，阿黄以为，这样的日子会一直一直继续下去。它以为，它会一直守着老李，守着这把藤椅，守着这个的家，直到自己老得走不动路，老李会像以前一样，把热粥里最稠的部分推到它面前，笑着：“吃吧，阿黄。”

可是一切都在那个夏日的午后，戛然而止。

救护车的鸣笛声，尖锐得像一把刀，划破了院的宁静。阿黄记得，那天老李咳得很厉害，比以往任何时候都厉害，他蜷在藤椅上，脸色白得像纸，手紧紧抓着扶手，指节泛着青白。阿黄慌了，它围着老李转圈，用舌头舔他的手，用脑袋顶他的胳膊，可老李只是无力地摸了摸它的头，嘴唇翕动，却不出完整的话。

邻居张婶听见动静，慌忙拨打了急救电话。

救护车来的时候，两个穿白衣服的人抬着担架冲进院子，把老李放上担架。阿黄扑上去，咬住老李的裤脚，不肯松口，它不知道发生了什么，它只知道，不能让这些人把老李带走。

“阿黄，松开。”老李虚弱的声音从担架上传来，带着喘息，“听话，松开。”

阿黄不肯。它呜咽着，眼泪大颗大颗地掉在青石板上，它死死咬着裤脚，爪子刨着地面，在青石板上留下几道浅浅的划痕。

直到有人轻轻拉住它的项圈，是张婶，她的声音带着哭腔：“阿黄，乖，让他们先把老李送去医院，他会回来的，啊？”

阿黄不懂“医院”是什么，它只知道，老李被抬上了那辆闪着蓝红灯的车，车门关上的那一刻，它看见老李的手从担架边垂下来，无力地晃了晃，像是想要抓住什么。

它疯了一样追着救护车跑，沿着巷子，沿着护城河，跑得气喘吁吁，跑得爪子渗出了血，可那辆车越开越远，最后变成一个点，消失在街道的尽头。

从那天起，阿黄就再也没有见过老李。

院空了。

堂屋的灯再也没有亮过，藤椅上再也没有那个熟悉的身影，空气里淡淡的烟草味，也一天比一天淡，只有偶尔开窗通风的时候，还能隐约闻到一丝，像是老李从未离开。

阿黄每天都会做一件事：把院子里的叶，叼到藤椅

它不知道为什么要这样做，只是本能地觉得，叶堆在藤椅下，就像老李还在的时候，秋天叶满地，老李会拿着扫帚扫叶，它会跟在后面，把扫成一堆的叶扒开，老李便笑着骂它：“你这家伙，越帮越忙。”

现在，再也没有人扫叶了，阿黄就自己把叶叼到藤椅李回来，看见叶，会像以前一样，拿起扫帚，笑着对它：“阿黄，来帮忙。”

风又起了，一片枯黄的柳叶飘进院门，打着旋儿在阿黄的脚边。阿黄低头，用嘴轻轻叼起那片叶子，转身走向堂屋。

它的步子很慢，四条腿已经不如年轻时有力，走起路来微微打晃，尤其是左后腿，去年冬天摔了一跤后，便下了毛病，每逢阴雨天，便会隐隐作痛。可它还是坚持每天叼叶，一片，两片，三片，从不间断。

堂屋里光线有些暗，阳光被窗棂切割成一块一块的，在藤椅上。阿黄走到藤椅前，把嘴里的叶放在藤椅的脚踏边，然后低下头，用鼻子蹭了蹭藤椅的腿。

藤椅的藤条已经有些干枯，摸起来粗糙扎人，阿黄记得，以前老李总会在秋天给藤椅刷一层清漆，这样能防裂。那时候，它总爱凑过去闻，清漆的味道刺鼻，老李便笑着把它推开：“去去，别在这儿捣乱，漆味儿伤鼻子。”

现在，再也没有人给藤椅刷漆了，藤条上的漆皮一块块剥，露出里面发黄的藤芯，像老人干枯的皮肤。

阿黄绕着藤椅转了一圈，然后慢慢卧下来，把身体蜷成一团，脑袋搁在自己的爪子上，眼睛望着藤椅的坐垫。

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