第231章 总决赛对手（1/2）

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总决赛开赛前，倒数第二天。

晚上九点，林昊收到了一个包裹。

没有寄件人姓名，只有一个洛杉矶的地址。

他拆开。

里面是一叠打印纸，钉得整整齐齐，厚得像本书。

第一页，是手写的几个字：

“活塞使用说明书。——一个钓鱼钓不好的老头。“

林昊愣住了。

他往后翻。

第二页开始，全是字，全是手写的，密密麻麻——

“比卢普斯：大心脏。越到最后，投得越稳。防他，别防他的投篮，防他的'选择'。他每个回合都在算，算你们谁累。谁累，他打谁。“

“汉密尔顿：面具人。他一场比赛跑的路，比任何人都多。防他，别追。追，你就输了。要在他的'路'上等他——他的跑动路线，十年没变过，就那几条。“

“普林斯：长臂猿。他防你的时候，别看他盖不盖帽。他的手，永远在你传球的路线上。打活塞，每一次传球，都要比平时快半秒。“

“拉希德·华莱士：火药桶。他是那台机器里，唯一的活人。他会爆炸——朝裁判，朝对手，朝自己人。他爆炸的时候，活塞最危险，也最脆弱。“

“本·华莱士：大本钟。他没有进攻。记住，是'没有'。所以，他存在的全部意义，就是让你们的每一次上篮，都付出代价。别躲他。躲他一次，你们的胆就小一分。“

最后一页，只有一段话：

“小子，这是我跟活塞打了十几年的账。“

“他们不是五个人。是一堵墙，会跑的墙。“

“墙没有缝。“

“但是，墙有'缝的时间'——他们换防的那一秒，补位的那半步，五个人换脑子的那一瞬间。“

“机器再精密，换齿轮的时候，也得停一下。“

“找到那一秒。“

“你的速度，就是为那一秒生的。“

“别谢我。“

“明年你输给哪个倒霉蛋，我打电话的时候，你有东西可聊就行。“

林昊把那叠纸，从头到尾，看了两遍。

然后，他拿起手机，给那个洛杉矶的号码，发了条短信：

“说明书收到。“

“不过我有一个问题。“

“你把活塞拆得这么明白——“

“当年你自己，怎么没赢他们？“

过了十分钟，回复来了。

“拆得明白，和打得过，是两回事。“

“我拆了他们十年，赢了他们三次。“

“但那三次，都是靠一个人发疯。“

“你们队里没有疯子。“

“你们队里有十一个明白人。“

“所以，别指望谁发疯。“

“指望你们十一个人，一起，把那台机器，磕出火星子。“

林昊看着这条短信，笑了。

他回：“懂了。“

“还有，“他又补了一条，“明年我要是真输了，你打电话来——“

“我请你吃酸菜白肉。“

那边回得很快：

“什么是酸菜白肉？“

“东北的圣物。“

“……你们东北人，赢球输球都吃这个？“

“对。赢球吃，是庆祝。输球吃，是疗伤。“

“那我祝我自己，“卡塞尔回，“明年吃上疗伤的。“

第二天上午，训练馆，录像室。

锡伯杜把全队叫齐了，放活塞的东部决赛录像。

第一个画面放出来，录像室里，响起一片抽气声。

那不是集锦。

那是“事故“。

步行者的当家球星，突破，起跳，上篮——本·华莱士从斜刺里飞出来，一巴掌把球钉在篮板上，那声音像枪响。

第二个画面，步行者的后卫，被汉密尔顿带着跑了整整二十秒，最后弯腰扶着膝盖，眼睁睁看着汉密尔顿接球，中投，命中。

第三个画面，最后两分钟，比卢普斯在三分线外，不紧不慢，运球，看着计时器，然后在还剩两秒的时候，出手。

进了。

面无表情地回防，像刚去便利店买了瓶水。

第四个画面，拉希德·华莱士吃了个技术犯规，朝裁判怒吼，被队友拉开——下一个回合，他投进一记三分，然后对着看台，做了一个“倾听“的手势。

第五个画面，活塞的五个人，在防守端轮转。

快，准，狠。

球到哪儿，人到哪儿，像五个影子，共用着一个大脑。

锡伯杜按了暂停。

“都看见了？“

没人说话。

“这不是篮球队。“锡伯杜说，“这是钟表厂。“

“每一个零件，都刚刚好。“

“跟湖人不一样。湖人是四个天才加一群角色球员，你们掐断卡塞尔，那四个天才就成了孤岛。“

“活塞没有孤岛。“

“活塞没有发动机。“

“活塞是——“

“一台不用发动机的机器。“锡伯杜说，“它自己，就是动力本身。“

录像继续放。

放到一半，阿里纳斯忍不住嘀咕：“这帮人打球，一点意思都没有。不扣篮，不庆祝，不喷垃圾话——“

“他们不需要有意思。“佩顿的声音，从后排传来。

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