第320章 林昊的夏天（上）（1/2）
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开营前二十天，林昊回了一趟东北。
没惊动媒体，没带团队，就三个人。赵大宝开车，张清影坐副驾，他窝在后座，怀里抱着一个长条形的布包。
布包里是那杆乌木唢呐。唢呐碗上那个歪歪扭扭的“林”字，被手汗浸了二十多年，摸上去像一块老茧。
“真不回市里？”赵大宝从后视镜里瞅他，“市长那边打了三回电话了，说地标灯都给你留着呢。”
“不回。”林昊说，“先去趟辽西。”
“辽西？那破县城有啥？”
“有我师父。”
赵大宝不吭声了。他只知道林昊会吹唢呐，不知道这手艺是跟谁学的。
车下了高速，路越来越窄，两边的苞米地一块连一块，风一吹，绿浪滚过来，一浪压着一浪。
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县城变了不少。
当年的土路铺了柏油，路对面的供销社扒了，盖了个手机卖场，喇叭里放着刀郎。
只有街角那家烧烤摊还在。
还是那片露天，还是那几张掉漆的铁桌子，塑料凳子一坐下就吱呀响。老板换了人，是原来老板的儿子，灶台的位置都没挪。
小老板四十来岁，光着膀子翻串，手法跟他爹一模一样——撒孜然要扬起来撒，辣椒面要贴着肉撒。他瞅了林昊好几眼，没敢认。
倒是林昊先开口：“你爹呢？”
“走啦。”小老板把串翻了个面，“前年冬天。”
“他烤的鸡架，全奉天第一。”
“那可不。”小老板咧嘴一笑，“哥，你以前常来？”
“常来。”林昊说，“上辈子常来。”
小老板乐了：“哥你真能扯。”
林昊在角落坐下，点了二十个肉串，两盘鸡架，一箱子冰镇啤酒。
“你还记得这儿？”张清影问。
“上辈子……”林昊开了瓶酒，顿了顿，“以前，我常来。带着青训队的小孩，在这儿吹牛逼。”
“吹什么？”
“吹要是能隔扣奥尼尔，死了都值。”
张清影笑出了声。
笑完了她才发现，林昊没笑。他看着那张铁桌子，半天没动筷子。
那天晚上他就在这张桌子上喝的最后一顿酒。喝完，人没了。再睁眼，到了新泽西。
这张桌子不知道。这县城也不知道。全世界只有他一个人知道——这张桌子上，死过一个吹唢呐的。
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师父是赵大宝打听了一下午才找到的。
老班子早就散了。吹唢呐这行当，红事让婚庆公司抢了，白事让音响顶了，一杆唢呐，渐渐没了去处。
师父今年七十一，住在城郊的平房里，院里种着一架葡萄。
林昊进院的时候，老头正坐在葡萄架底下修哨片，戴着老花镜，手里的刀片削得又薄又匀。
“师父。”林昊站在院门口，叫了一声。
老头抬头，眯着眼看了半天。
“林子？”
“哎。”
“你小子还知道回来。”老头把哨片放下，手在裤子上蹭了蹭，站起来，“电视上那个打球的，真是你？”
“真是我。”
“我瞅着就像。”老头绕着他转了一圈，伸手在他胳膊上捏了一把，“壮了。当年你瘦得跟个竹竿似的，风大点都怕把你吹跑了。”
赵大宝在旁边听得直咧嘴。NBA总冠军，FMVP，让人捏着胳膊说瘦。
林昊不躲，站得笔直，让老头捏。
这就是师父。当年他爸妈走得早，是这老头把他从体校门口捡回班子里，管他饭，教他活儿，一句一句地喂气，一片一片地教哨。老头常说，吹唢呐先学做人，气正了，音才正。
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晚上就在师父院里吃的。
师娘走得早，老头一个人过，手艺没撂下，炖了一锅排骨豆角，贴了一圈苞米面饼子。
老班子里还剩几个人，闻讯都来了。拉二胡的老魏，打镲的老蔫，还有当年跟林昊平辈的小五子，现在在镇上开货车。
一桌子人，几杯散白下肚，话就密了。
“林子，美国那旮沓，也兴吹唢呐不？”老蔫问。
“兴。”林昊说，“我在他们总决赛中场吹过，好几万人，全听傻了。”
“吹的啥？”
“《男儿当自强》。”
“糟蹋东西。”师父在旁边哼了一声，“《男儿当自强》是那么好吹的？气口你换了几个？”
“换了仨。”
“仨？”老头眼睛一瞪，“我教你的那个偷气，你使了没？”
“使了。没您教的那一下，第三段我就憋死在台上了。”
老头这才满意，端起酒杯抿了一口。
小五子凑过来，压低声音：“林子，哥问你个事。你那个……挣老鼻子钱了吧？”
“还行。”
“那你咋不把你师父接美国享福去？”
桌上安静了一下。
林昊还没说话，师父先开口了：“我去美国干啥？我连他们说话都听不懂。我这把骨头，离了这院子，活不过仨月。”
“再说了。”老头夹了一筷子豆角，“他去美国是干正事的。正事没干完，回来接我干啥？我又不是他爹。”
“你就是我爹。”林昊说。
老头的手顿了一下，没抬头：“喝酒。”
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喝到月上中天，老魏起哄：“林子，来一段呗！你现在是世界大明星了，回来还吹吗？”
满院子都跟着起哄。
林昊看了师父一眼。
老头不看他，慢悠悠地剥着蒜：“看我干啥。家伙事儿带没带，自己知道。”
林昊笑了。他起身进屋，把那个长条布包拿出来，一层一层打开，乌木唢呐在月亮底下泛着暗光。
他站在葡萄架底下，试了试气，哨片含进嘴里。
第一声出去——满院子就不说话了。
吹的是《百鸟朝凤》。
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