第330章 一月连败（上）（1/2）
请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
一月，明尼苏达。
四连败。这个数字像一块石头，压在每个人的行李箱里，从达拉斯背到盐湖城，又从盐湖城背到明尼阿波利斯。
飞机降落的时候，舷窗外是一片白。雪下了三天，机场跑道两边的雪堆得有半人高，白茫茫一片。
这是四连败的第三个客场。
酒店房间里，林昊站在窗前，看着楼下的雪。雪片在路灯底下打转，一片追着一片，落个不停，像无数只白色的飞蛾。
费舍尔敲门进来，手里拿着两杯热可可。
“喝点。”他说，“明尼苏达的夜，冷得能把骨头冻裂。”
林昊接过，喝了一口，甜得发腻。
“德里克，”他说，“四连败，你经历过吗？”
“经历过。”费舍尔说，“2004年，湖人，四连败。那时候队里有科比，有沙克，有马龙，有佩顿。四个名人堂，四连败。”
“后来呢？”
“后来我们进了总决赛。”费舍尔说，“然后输了。输给了活塞。”
林昊没说话。
“连败这东西，”费舍尔说，“跟发烧一样。烧退了，人就好了。怕的是烧着烧着，人没了。”
前两个，输给了小牛，输给了爵士。输小牛那场，诺维茨基拿了38分；输爵士那场，布泽尔和奥库把勇士的内线凿成了筛子。
现在，森林狼。
加内特站在对面热身，一边投篮一边吼，声音在空旷的球馆里回荡。他今年三十一了，膝盖有旧伤，可吼声还是能掀房顶。
林昊在另一边热身，听见那吼声，往那边看了一眼。
加内特也看见了他，两个人对视了一秒，谁都没笑。
---
比赛从一开始就是烂的。
第一节，勇士失误了七次。不是被抢断，是自己传丢的。理查德森传球给米利西奇，米利西奇没接住；米利西奇回传，理查德森没准备好。两个人在场上互相看了一眼，谁都没说话，但眼神里都有火。
第二节，希尔打了六分钟，膝盖又有点不对。
他自己走下来的，没让队医扶。走到板凳席，他坐下，把毛巾搭在膝盖上，动作很轻，很小心。
“格兰特，”林昊问，“还行吗？”
“行。”希尔说，“就是提醒我，它还在。”
“需要冰敷吗？”
“不用。”希尔说，“它现在不需要冰，需要休息。冰是骗它的，休息是真给它放假。”
锡伯杜把他换下来，换上新秀。新秀上去两分钟，被加内特连着打了三个，犯规两次，罚球四罚一中。
中场，落后十二分。
更衣室里，锡伯杜没骂人。他坐在椅子上，看着技术统计，看了很久，然后说了一句：“第三节，你们自己打。”
“什么意思？”理查德森问。
“意思是，我不画了。”锡伯杜把战术板往桌上一放，“你们自己打。打明白了，接着打。打不明白，第四节也别打了。”
---
第三节，勇士自己打。
打得更烂。
加内特在内线翻江倒海，像一头闯进瓷器店的熊，一个人抢了七个前场篮板。他跳得不算高，可每一次都知道球往哪儿弹，而勇士的内线不知道。
米利西奇被打了三个之后，开始躲了。是眼神先躲了——他不再看加内特的眼睛，只看球。
加内特看见了。
“嘿，”加内特在一次死球的时候对他说，“看着我。”
米利西奇没看。
“看着我！”加内特吼了一声，声音在球馆里嗡嗡响。
米利西奇抬起头。
“这才对。”加内特说，“打球得看人，不能看球。看球，球会骗你。看人，人不会。”
说完，他转身又抢了一个前场篮板，补篮得手。
进球之后，加内特没庆祝，他跑回半场，路过米利西奇身边，又说了一句：“我年轻的时候，也躲。后来学会了，躲没用。你越躲，他越追。”
米利西奇没说话，但他点了点头。
---
第四节开始前，锡伯杜做了一个决定。
他走到板凳席前，对林昊说：“你下来。”
林昊一愣：“什么？”
“下来。”锡伯杜说，“你、理查德森、米利西奇，都下来。新秀上，打完。”
“教练——”
“这不是商量。”锡伯杜的声音很平，平得吓人，“这是通知。”
林昊看着他的眼睛。那里面没有愤怒，没有失望，只有一种东西——疲惫。不是身体的疲惫，是那种“我知道这没用但还得试”的疲惫。
林昊坐下了。
理查德森也坐下了。米利西奇最后一个坐下，坐下的时候，他狠狠把毛巾摔在了地上。
没人看他。
第四节，五个新秀在场上打完了十二分钟。输了二十二分。
终场哨响的时候，记分牌上写着：森林狼98，勇士76。
四连败。
---
更衣室里的空气，冷得像外面的雪夜。
没人说话。洗澡的洗澡，换衣服的换衣服，但动作都很慢，都很沉。
夸梅坐在角落里，右脚上还戴着护具。他的脚伤好了，但锡伯杜没让他上——轮值表上，他的名字后面还画着红圈，复出时间定在二月。
他看着技术统计，看了一遍，又看一遍。
然后，他站起来，走到自己的更衣柜前，一拳砸了上去。
铁皮柜门凹进去一个坑。
没人拦他。
他又砸了一拳，这次砸的是柜门内侧——那里贴着一张纸，是他自己写的：“欠条，G4，一场总决赛。”
纸被砸得皱了，但没掉。
夸梅站在那里，喘着粗气，肩膀一耸一耸的。拐杖倒在地上，没人去捡。
佩顿坐在不远处，看着他，没说话。
费舍尔也没说话，摇了摇头。
锡伯杜站在门口，也没说话。
最后，是林昊走了过去。
他没说话，只是弯腰，把拐杖捡了起来，靠在夸梅的柜子边上。
然后他拍了拍夸梅的肩膀，走了。
夸梅在原地站了很久，最后，他伸手，把那张皱了的纸，一点一点地抹平了。
纸上的字还能看清：“欠条，G4，一场总决赛。”
他把纸揭下来，折好，塞进了袜子里。
然后他一瘸一拐地走到锡伯杜面前。
本章未完，点击下一页继续阅读。