第三百零七章 春节（2/2）

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陆铭在他旁边坐下：“怎么样了？”

“脑溢血。送来的时候还有一口气，抢救了一夜，人还在里面。”周北斗的声音带喘，每个字都像是从胸腔里硬挤出来的，“医生……就看这三天了。”

走廊里的灯惨白惨白的，把两人的影子都照得稀薄。

“老爷子昏迷之前，还在念叨你。”周北斗忽然。

陆铭的心像是被人一把攥住。

“他什么了？”

周北斗闭了闭眼，过了好一会儿才：

“他，可惜没看到陆那孩子，真正长起来的那一天。”

陆铭没话。

他站起身，走到ICU门口。透过门上那扇窄窄的玻璃，能看见里面被白被单裹着的人。身上插满了管子，鼻子上罩着氧气面罩。那个曾经在文坛上挥斥方遒的老人，此刻安静得像一片在窗台的枯叶。

陆铭把额头抵在冰凉的玻璃上，拳头慢慢收紧。

他就在那个位置上，站了一整夜。

护士几次走过，都忍不住多看他两眼。少年站得笔直，像钉在地上的一根桩子，一动不动。

周北斗劝不动他，最后也不劝了，只陪坐在旁边，偶尔抬头看一眼挂在墙上的钟。

夜那么长。

走廊尽头的窗子外头，天一寸一寸的亮起来。

第三天，张清源醒了。

医生是暂时性的好转。老人睁开眼，认出了守在床边的两个人，干裂的嘴唇动了动。

陆铭把耳朵凑过去，听见老爷子用气音问：“几号了？”

“初三。”陆铭。

“那还来得及。”老人了这么一句，又昏昏沉沉的睡过去。

当天下午，张清源精神了些。

护士把他扶起来，垫高枕头。老人瘦得厉害，颧骨支棱着，可那双眼睛，却比前两日清亮不少。

他朝着陆铭动了动手指。

陆铭走过去，握住那只手。

冰凉，枯瘦，却异常有力，像攥住了什么从岁月里漏下来的东西。

“陆。”张清源的声音依旧很轻，轻得像随时会被风吹散，“你知道我年轻时候，是干什么的吗？”

陆铭摇头。

“我啊……跟你是同类。”老人笑了一下，笑得很难看，“我也在乡下长大，家里穷得揭不开锅。饭都吃不饱，可我偏喜欢认字。后来……后来就是靠着一支笔，从乡下一步一步写出来的。”

“是文学，改了我的命。”

他用力握了握陆铭的手。

“所以那次看你在国际赛场上拿回冠军，我高兴啊。多少人华国的文学死了，年轻人不读不写了。你替他们，狠狠的吐了一口气。”

陆铭低着头，不吭声。他觉得自己的眼眶一阵一阵的发热，像有什么东西在里头烧。

“我活够了。”张清源望着天花板，语气平静得像在别人的事，“该写的都写了，该教的也都教了。剩下的路……”

他把目光移回陆铭脸上。

“要靠你自己走了。”

陆铭红着眼眶，用力点头。

“你记住，文学这条路，最怕的不是穷，是丢了自己。”张清源的声音越来越低，“别人捧你，别飘。别人踩你，别跪。拿笔的人，脊梁得直。”

这是他最后跟陆铭的完整一段话。

那之后，张清源便不再开口。他靠在枕头上，安静的望着窗外。窗外的梧桐还没发芽，枝干光秃秃的，像无数只向上伸着的手。

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