第289章 洋人打工仔的抱怨：这老板太护短只偏心华夏人（1/2）

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走廊里的感应灯年久失修。

昏黄的灯光伴随着微弱的电流声闪烁。

空气里飘着下水道返潮的霉味。

大卫端着塑料脸盆。

盆里的肥皂盒随着他走路的动作晃荡。

塑料磕碰发出“啪嗒”的轻响。

洗手池前围着六七个白人。

都是曾经在硅谷呼风唤雨的顶级架构师。

现在一个个眼窝深陷。

原本昂贵的手工定制衬衫已经揉得像腌菜。

领口全是发黄的汗渍。

前谷歌高级副总裁理查德双手抓着不锈钢洗手池边缘。

水龙头没关紧。

水滴砸在铁皮池底。

“滴、答。”

声音在深夜空旷的走廊里被无限放大。

理查德的胃部又开始隐隐作痛。

他倒抽了一口凉气。

手背上的青筋因为用力而高高鼓起。

他从裤兜里掏出一张折叠好的A4纸。

纸张已经被手汗浸得发黄。

他把纸铺在潮湿的台面上。

上面密密麻麻写满了英文。

全是这两周来他们攒下的怨气。

“我们不能再像奴隶一样干下去了。”

理查德的声音压得很低。

带着粗重的喘息声。

“今晚把名字都签上。”

“明天早上去行政大楼讨个说法。”

大卫咽了一口唾沫。

喉结艰难地上下滑动。

他不敢看那张纸。

昨天因为写错了一个文言文代码模块。

他刚被主管骂得狗血淋头。

现在满脑子都是华夏的八卦四象指令集。

大卫悄悄往后退了半步。

端着脸盆溜回了宿舍。

他需要那八千块现金还加州的房贷。

他不敢去触凛冬的霉头。

第二天上午九点半。

凛冬集团行政大楼一楼大厅。

中央空调送出强劲的冷风。

大厅里安静得只剩下敲击键盘的沙沙声。

几十个华夏籍文员正在工位上忙碌。

老马坐在最里面的环形办公台后。

他手里端着个印着红牡丹的不锈钢茶缸。

杯盖拧开。

水汽夹杂着浓烈的花茶味飘散出来。

老马低头吹了吹水面上的茶叶沫子。

喝了一大口。

喉咙里发出咕咚的吞咽声。

两扇沉重的玻璃感应门突然被粗暴地推开。

感应电机发出不堪重负的嘎吱声。

理查德带着五十多个老外涌进大厅。

人群带进外面粗重的热气。

皮鞋在地砖上踩出杂乱的摩擦声。

文员们停下敲键盘的手。

几十双眼睛齐刷刷地转过来。

没有惊讶。

只有看戏的冷漠。

理查德大步流星地走到办公台前。

他昨晚没睡好。

眼睛里布满红血丝。

他把那张签满名字的抗议书重重拍在桌面上。

手掌撞击防火板。

发出一声脆响。

震得老马的不锈钢茶缸跳了一下。

几滴茶水溅在桌面上。

“我们要见最高管理层！”

理查德用生硬的中文吼道。

发音十分别扭。

他又迅速切回英语。

语速快得像是在连珠炮。

“我们要修改劳务合同的附加条款！”

老马放下茶缸。

拿了张纸巾慢条斯理地擦着桌面上的水渍。

连眼皮都没抬一下。

被无视的屈辱感瞬间冲上理查德的大脑。

他感觉血液全往头顶倒灌。

用力戳着纸面上的第一条。

指甲几乎要刮破纸张。

“伙食问题简直反人类！”

理查德指着自己的肚子。

“食堂每天只有重油重辣的川菜和湘菜。”

“我连续拉了半个月的肚子。”

“胃溃疡都要犯了！”

“为什么没有清淡的沙拉？”

“为什么没有战斧牛排？”

“我们是硅谷来的顶级专家，不是来吃草的！”

老马靠向椅背。

双手交叉放在肚子上。

发出一声冷笑。

“沙拉？”

老马的声音不大。

“去园区绿化带拔点草，自己拿醋拌拌。”

旁边几个文员没忍住。

噗嗤一声笑出声来。

笑声在空旷的大厅里格外刺耳。

理查德的脸涨得通红。

脖子上的血管一根根凸起。

他一拳砸在桌面上。

继续咆哮。

“还有法定节假日！”

“感恩节不放假，圣诞节甚至要我们加班写代码！”

“凭什么只按照你们那个奇怪的农历放假？”

“这是对西方文化的严重践踏！”

老马掏了掏耳朵。

换了个舒服的坐姿。

理查德见状。

双手撑着桌沿。

身子猛地前倾。

死死盯着老马的眼睛。

抛出了最让他们心理防线崩溃的一条底线。

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