第247章 同盟的酒会（2/2）

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句句自贬，把自己贬到地缝里去。贬到后来，满屋子体面人都懒得再看他第二眼——一个上不得台面的土财迷，看他做什么。

没人看他，他便看所有人。

照相式的记忆一格一格收档。这满堂衣冠，粗粗一拆，是三帮人马。领口别徽章的一帮，嗓门最大，敬酒最勤，开口闭口“柏林精神”，是党部帮；史托茨这一类，笑得最圆，举杯慢半拍，杯沿抵着嘴唇，眼睛还在算账，是洋行帮；靠墙立着的几位，衣裳最素，笑得最省，多半是教会医院、教会学堂里的人物，是教会帮。谁同谁咬耳朵，谁躲着谁，谁的太太同谁的太太背对背——一张一张，全数收进脑子里的柜格。

零碎的也收。党部帮那个胖子，今夜换了三支雪茄；洋行帮有两位凑在窗边压着嗓子谈船期，谈到一半各自散开；教会帮里一个戴夹鼻眼镜的，同谁碰杯都只沾一沾唇。零碎归零碎，先收着，回去再理。

酒过三巡，党部帮里一个横宽的胖子登上壁炉前的小台，举杯致辞。德语滔滔，陆行舟连蒙带猜听了个大概：敬皇军，敬罗马的朋友，敬去年九月在柏林签下的那纸三国同盟——新秩序的太阳，明年要照遍东西两个半球。

满堂举杯，进行曲重新奏响，几十条嗓子跟着吼。

陆行舟缩在人堆后头，举着杯子干张嘴。张嘴的空当，眼角扫见一个不合拍的人。

角落里，棕榈盆景旁边，立着个干瘦的老头。灰呢旧西装，磨得发亮的袖口，满头银发剪得极短。满堂的杯子都举过头顶，独他的杯子搁在掌心，纹丝不动。等到歌声最响、人人仰脖的那一口，老头不慌不忙，手腕一斜，把整杯香槟倒进了身边的花盆。

嘴唇动了动，嘟囔了一句德语，压得极低。

陆行舟离得近，捕着几个词。别的没听真，中间一个词他认得——早年收过一批欧战的战地回忆录，翻烂过，这个词在里头一页一页地爬：尸袋。

前后拼起来，那句话的意思差不离是：为下一批尸袋，干杯。

陆行舟垂下眼，把自己那杯也悄悄搁下了。他从过路侍者的托盘上换了一杯苏打水，走过去，递到老头面前。

“先生，”他用中国话说，比着手势，“这个，不上头。”

老头抬起眼皮。一双灰蓝的眼睛，眼袋沉沉的，目光却像磨过的刀口。他把陆行舟打量了一遍，从长衫领子看到布鞋尖，接了那杯苏打水。

“你，不唱？”中国话又硬又慢，一个字一个字往外搬，像搬石头。

“小人不会洋歌。”陆行舟躬身，“也喝不起洋酒。”

老头喉咙里滚出一声短笑，说不上是笑还是咳。“喝不起，好。”他呷了一口苏打水，“这里的酒，太贵。”

贵的不是酒钱。陆行舟没接这个话茬，只陪着又躬了躬身。老头也不再言语，端着那杯水，仍旧看他的花盆。一老一土，在满堂军歌里做了片刻哑邻居。

这老头算哪一帮的？陆行舟把心里那三只柜格挨个翻了一遍，哪一格都摆不进去。他给这张脸，单开了一格。

散场时夜风已经很凉。史托茨喝得红光满面，被几个同乡簇拥着去续场，临走还朝陆行舟晃手指：“礼拜一，来洋行，我们谈图册！”

陆行舟在衣帽间领他那顶旧呢帽。三帮人马、四十来张面孔、七八桩咬耳朵的私语，都已经在心里码放齐整。回去挑拣挑拣，尽够给方鉴清交那一页纸——至于纸上写什么、不写什么，路上有的是工夫斟酌。

人流往门外涌。一只干瘦的手从旁边伸过来，不由分说，把一张硬纸片塞进他掌心。

是那个倒香槟的老头。大衣领子竖着，胳膊底下夹一把黑伞，眼睛望着门外的夜色，仿佛那张名片同他毫不相干。

“韦岑多夫，诊科。”他一个字一个字地搬，“你收旧书。有旧的德文医书——送到虹口来。”

说完，不等回话，拄着伞下了台阶，背影一晃，进了门外的黑地里。

陆行舟摊开掌心。一张两面印的名片，德文一面，中文一面。中文那面四个字：韦岑多夫诊科。底下一行小字——虹口，北四川路。