第268章 红烧肉（2/2）

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他没说话。

“我知道你们干的是要命的营生。”曼丽低头，拿筷子拨着碗里的肉，“我什么都不懂，也不想懂。懂多了，是给你添乱。”她抬起眼，“可我这心里有杆秤。陆行舟，我嫁给你这些年，你的事我一样不懂——”

她顿了顿，像是要把这话说得郑重些。

“可我懂你是个好人。”

炉火哔剥响了一声。

“往后不管天塌下来，还是怎么着，”曼丽一字一句，“我姚曼丽这条命，就跟你拴一块儿了。你到哪儿，我到哪儿。你要是有个三长两短……”她鼻子一酸，硬把后半句咽了，改口，“反正你别想甩开我。”

陆行舟看着她。

这一刻，那句压了他好几年的话，又一次涌到了嗓子眼。他想告诉她——曼丽，我不叫陆咸鱼，我另有个名字，那名字见不得光；我给你的这个家，随时可能塌；你今天说的这些，你不知道分量有多重。

话到舌尖，滚烫。

他终究还是咽了回去。

不能说。说了，她就成了知情人。知情人，是要跟着他一起填命的。这行里的规矩他比谁都清楚——一个人知道，是一条命；两个人知道，就是两条。她越是这样死心塌地地跟他拴，他就越不能让她知道半个字。那不是信任，那是害她。她什么都不知道，才活得下去。

真到了那一天，有人来拿他，他还能指望她一句“我什么都不晓得”，或许就能保下这条命。

他能给她的，只有这一碗不知道真相的太平。

他没接她的话。他给她夹了一筷子肉，搁进她碗里，那是锅里最好的一块，肥瘦正好。

“吃。”他说，“等打完仗，我带你过好日子。”

曼丽愣了愣，看着碗里那块肉，眼圈就红了。她别过脸，抬手抹了一把，又“咳”一声，恢复了那副泼辣样：“说得比唱得好听。你就画饼吧。”

可她到底把那块肉吃了。吃得很慢。

夜深了，收拾停当。

曼丽从床底拖出个包袱，是他那件旧棉袄。她这几日趁他不在，把袄子拆了，里头板结成饼的旧棉花掏出来，换上新絮的。她坐在灯下，一针一针缝袄子的里子，缝得极密。

“天要冷了，”她头也不抬，“今冬怕是难熬。这袄子给你续厚点，你夜里出门，别冻着。”

陆行舟坐在旁边，看她缝。灯光落在她手上，针脚起起落落，一针挨着一针，密得看不出缝。

“你这手，”他说，“缝东西倒比烧菜强。”

“废话。”曼丽咬了下线头，“绣花我打小就会。就烧菜没天分，天生的。”她把袄子翻个面，接着缝，“可你偏爱吃我烧的。你说怪不怪。”

他没答。他确实爱吃。糊的也吃，硬的也吃，三年没落下过一顿。

他忽然瞥见枕头底下压着个手绢包，鼓鼓的，四角掖得整整齐齐。他没作声，也没去动。她的东西，她既不说，他便只当没看见。

他问过一句，说这月怎么顿顿青菜豆腐。曼丽白他一眼，说男人家管这些干嘛，我持家我有数。

米缸满着，油罐满着，煤球码得齐齐整整，连他的袄子，都提前絮好了。这个女人嘴上一句不问，手底下，却一样一样，都在往“万一”上备着。

“行了，睡吧。”曼丽咬断线，把袄子抖开，往他身上一披，“试试，暖不暖。”

袄子是暖的。新棉花，蓬松松地贴着身。

那一夜，陆行舟破天荒睡得很沉。

也许是酒，也许是那顿肉，也许是那件暖袄。他心里那根绷了半个月的弦，头一回，松了个透。他睡着的时候，脸上是舒展的，像个真正的、有家可归的普通人。曼丽在他旁边，睡得香甜，一只手还搭在他胸口那块怀表上。

后半夜，敲门声响了。

不是寻常的叩门。是急的，密的，一下砸着一下，像有人拿命在砸这扇门。