第110章 风，正在命名你（2/2）

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他走进登机通道，脚步没停。

身后，风还在吹。

候机厅的玻璃窗上，有一片白山茶花瓣，不知从哪飘来的，贴在玻璃上，没落。

它没动。

它只是贴着，像被风按在那里，等谁来认领。

江野没回头。

他上了飞机，坐在靠窗的位置。

邻座是个小孩，手里攥着一支铅笔，正往纸上画什么。画的是一个人，站在风里，没脸，没手，只有一件衣服在飘。

小孩抬头看了江野一眼，没说话，又低头画。

江野没问。

他从包里摸出那支钢笔——巴黎书店老板给他的，笔帽上有道细裂痕，是昨天在地铁里磕的。

他没写字。

他只是把笔放在窗台上，让阳光照着。

笔身反光，一闪。

他闭上眼。

飞机滑行。

引擎声低沉，像远处的呼吸。

他听见风。

不是从窗外来的。

是从他胸口，从他肋骨之间，从他三年前撕掉那封辞职信时，没流出来的那口气里，吹出来的。

他没哭。

他只是把袖口的灰，轻轻掸了掸。

掸完，他把手插进兜里。

兜里，还有一张纸。

是女孩母亲刚才掉在地上的。

他弯腰捡的。

没看内容。

他只是折了两折，塞进日记本的夹层里。

飞机起飞。

云层在窗外翻动。

他没看。

他低头，看着自己的手。

左手无名指，有一道旧疤，是三年前在会议室，他撕辞职信时，被纸边划的。

没包扎。

没涂药。

现在，那道疤，有点发烫。

他没动。

他只是把日记本，轻轻放在腿上。

风，还在吹。

窗外，云散了。

一缕阳光，落在日记本的封面上。

没字。

没签名。

只有一道，被风吹过的痕迹。