第142章 你写的字，会咬人（2/2）

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墙是瓷砖，白的，有几道裂纹，角落有霉斑。

墨没出来。

他等了十秒。

然后，那堵墙，从笔尖接触的地方，开始渗出字。

不是他写的。

是风写的。

“你教会我写，现在，让字自己说话。”

字迹和邮件一模一样。

他没动。

旁边有个穿西装的男人，拎着公文包，低头看手机，没注意墙。他身后，一个穿护士服的女人，正低头看表，指甲油掉了两块，露出底下灰白的指甲。

墙上的字还在渗，越来越多，像呼吸。

“我被裁员那天，我妈问我是不是病了。”

“我写了一千份简历，没人回。”

“我加班到凌晨，孩子发烧，我都没回去。”

“我被AI判定‘情绪不稳定’，不能升职。”

“我辞职信撕了三次，老板说，你太情绪化了。”

字一串一串，从墙缝里爬出来，爬上瓷砖，爬上扶手，爬上天花板。

没人尖叫。

没人跑。

一个老头坐在长椅上，戴老花镜，正在看报纸，报纸上印着“经济回暖，就业率回升”。他没摘眼镜，只是把报纸翻了一页，继续看。

江野把钢笔收回来，放进外套内袋。

他没擦手。

他走到自动售票机前，投了硬币，买了一张去冰岛的单程票。

机器吐票时，卡了一下，纸张歪了，边缘卷起。

他拿起来，没看。

转身，走向检票口。

检票员是个中年男人，左耳缺了一小块，像是被咬掉的。他看了江野一眼，没说话，也没扫票，只是把栏杆抬了起来。

江野走过。

身后，地铁站的墙，整面都在渗字。

像一场无声的雨。

他没回头。

走出站口，阳光正好。

他抬头，看见天空有一道极光，绿得发灰，像旧电视没信号时的噪点。

他摸了摸口袋里的芯片。

它在颤。

不是热，是心跳。

他走回家，没开灯。

桌上放着一杯水，水没喝，杯底有沉淀，是昨天的糖，结了块。

他坐下，把日记本摊开。

空白页。

他把钢笔搁上去。

笔尖悬着。

没落。

窗外，风穿过晾衣绳，吹动一件旧衬衫，袖口卡着半片便利贴，字迹模糊，只能看出“别”和“信”两个字。

他没动。

风停了。

灯没开。

水杯里的糖块，慢慢化了。