第150章 下一个撕信的人，是你（1/2）

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飞机舱门关上的时候，江野没看窗外。他坐在靠窗的位置，左手搭在膝盖上，右手捏着那本空白日记。皮质封面有道裂口，是上个月在冰岛时被风刮的。他没补，也没换。

行李箱是黑色的，边角磨得发白，拉链卡着一截线头，垂着，像根没剪断的脐带。芯片装在内袋，贴着肋骨，温的。钢笔插在上衣口袋，笔帽磕了三处，其中一处是去年在巴黎，林小舟用铅笔头戳的。

起飞前，空乘问要不要饮料。他说不用。她点头，转身时，鞋跟在金属地板上拖出一道细痕，没擦。

他把日记举起来，对着舷窗的光。纸是再生纸，薄，透。没有字，没有折痕，没有指纹。他松手。

日记飘出去，像被风推了一把。不是坠，是飘。云层在不见了。

他没再看。

七十二小时后，非洲的沙尘暴刚停。太阳像一块烧红的铁，悬在天边，不热，只是亮。阿雅蹲在帐篷外，指甲缝里全是灰。她捡起那本日记的时候，以为是哪个志愿者丢的废纸。

封面湿了，边角卷了，但没烂。她拍了拍，灰掉了一半。翻开第一页，字是钢笔写的，墨色深浅不一，像有人边写边哭。

“我叫江野。我撕过辞职信。现在，轮到你了。”

她没动。风从沙丘间吹过来，卷着细沙，打在她小腿上，痒。她低头，看自己的脚。鞋是旧的，左脚鞋带断了，用一根草绳系着。

她抬头，看营地外。

一群孩子蹲在土墙上，用炭笔写字。字歪，有的掉渣，有的被风刮走半截。但都在写。

“我们不逃，我们写。”

她站起身，拍了拍裤子。裤子是借的，太大，裤脚拖在地上，沾了泥。她没理。

她走回帐篷，从破铁皮箱里翻出一支炭笔。笔头断了，她用牙齿咬了咬，断口变钝了。她蹲回原地，翻开日记第二页。

纸是白的。

她深吸一口气，炭笔落在纸上。

“我叫阿雅。我被说成‘无用的难民’。但我记得，风从不问出身，只问敢不敢。”

写完，她没放下笔。笔尖悬着，墨迹还没干。风又来了，吹动纸页，也吹动她袖口的线头——那根线，是昨天从帐篷布上扯下来的，没缝。

她没动。

窗外，云层裂开一道缝。光透下来，像一只没闭上的眼睛。她没抬头看。

她只是把日记合上，夹在腋下，转身往帐篷里走。脚踩到一块碎陶片，没停。

帐篷里，一个女孩在哭，发高烧。阿雅把日记放在她枕边，又从口袋里掏出半块饼干，掰成四份，分给三个围过来的孩子。

没人说话。

她蹲在门口，看着天。云缝还在，光没缩回去。

她摸了摸口袋，钢笔还在。不是江野的那支。是她自己从废墟里捡的，笔帽掉了，笔尖弯了，但能写字。

她把笔插进发髻，像插一支簪子。

风继续吹。

帐篷外，孩子们还在写。炭笔在墙上划出新的字。

“我想上学。”

“我想有水喝。”

“我想知道我是不是真的没用。”

风把字吹淡了，但没吹走。沙子盖上去，又盖不住。

三天后，巴黎。

林小舟的画展开了。没人请她，她也没挂名字。画挂在蒙马特一条小巷的墙上，三幅，全是脸。一百张脸，眼睛朝不同方向。有的看天，有的看地，有的看墙缝。

其中一张，嘴角多了一行字，是铅笔写的，字迹很轻，像怕被擦掉。

“我想当消防员，但没人信女生能扛水带。”

画前站着一个穿灰外套的男人。他没看画，只盯着那行字。他鞋底有泥，是刚从机场来的。右脚鞋带松了，拖在地上。

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