第711章 幻象浮现，百年大战（2/2）

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那枚符印……他见过。

不是实物。是在梦里。小时候做噩梦，总梦见一只血手按在天上，掌心有这么个印。醒来后问老杂役，对方只说：“别信梦，扫好你的地。”

现在，它出现在百年前的大战里。

幻象中的仙尊突然笑了。

咧开嘴，露出一口带血的牙。他举起扫帚，不是防御，而是指向天空。

像指着某个看不见的人。

然后，他开口了。

声音不大，可穿透了整个战场。

“你们请来的，也就这点本事？”

没人回答。

黑袍男眼神一冷，符印猛然压下。

天空彻底裂开。

一只巨手从虚空中探出，由纯粹的黑气凝聚而成，五指张开，朝仙尊当头抓下。所过之处，空间粉碎，时间仿佛都慢了一拍。

仙尊不闪。

不避。

他双脚扎地，扫帚举过头顶，双手握柄，迎着那只巨手，往上一捅。

没有惊天动地的爆炸。

只有一声闷响。

像竹竿戳破了牛皮鼓。

巨手停住。

手指开始溃散。黑气蒸发，裂痕蔓延。仙尊站在原地，手臂发抖，嘴角不断溢血，可那双眼睛，死死盯着上方。

他还在往上顶。

一寸，再一寸。

幻象外，江无尘的右手还悬在半空。

指尖距离银光原位三寸。掌心旧疤滚烫，像是要烧起来。他没收回手，也没前进。整个人僵在平台上，双眼圆睁，映着虚空中的战场。

他看见仙尊的扫帚突然晃了一下。

帚尾缺角处，一道细微裂纹浮现。

和他手中这把，一模一样。

他心头猛地一沉。

不是恐惧。

是一种说不清的联想。像是某段被埋住的记忆，正在用力撞他的脑壳。

幻象继续。

黑袍男咬破手指，在空中画出血符。第二只巨手成型，比刚才更大，更凝实。仙尊吐出一口血，双脚陷入焦土三寸。

他低头，看了眼扫帚。

轻声说了两个字。

江无尘没听清。

风太大，战场太乱。可那两个字的口型，他认出来了。

——扫天。

扫天者当归。

陨石上的刻痕，突然在他脑子里亮了起来。

他猛地一震。

幻象中的战斗还在继续。仙尊以一敌众，扫帚纵横，每一次出手都朴实无华，却总能击中要害。他受了伤，越来越多。衣服破了，脸上全是血，可始终没倒。

围攻者也开始受伤。

有人断臂，有人吐血，有人被扫帚抽飞，砸进山体。可他们不退。一批倒下，另一批补上。像是早有计划。

江无尘看懂了。

这不是决战。

是消耗。

他们在耗尽仙尊的力量。等他撑不住的那一刻。

而他自己，站在幻象之外，右手悬空，左手垂在身侧。破旧扫帚静静躺在石台上，铁箍不再发烫，也不再震动。

他盯着幻象中的每一幕。

仙尊的动作，敌人的站位，天空的裂痕，大地的崩毁。他把这些画面死死记住。不是为了学招，不是为了报仇。

是为了确认一件事。

为什么那把扫帚，和他的一模一样？

为什么那些动作，像是他未来会打出的招？

为什么这场大战，让他觉得……如此熟悉？

幻象还在继续。

仙尊越战越猛，可身形也开始摇晃。他靠扫帚撑地，才没跪下。嘴角的血流到下巴，滴在焦土上，滋的一声冒起白烟。

江无尘的呼吸，一点点沉下去。

他调整节奏。吸气三拍，吐气四拍。这是扫地时养成的习惯。地面扫得匀，呼吸就得稳。

现在，他用这节奏，稳住自己的心神。

幻象中的战斗越来越激烈。

雷火焚天，山崩地裂。仙尊一次次被打退，又一次次站起。扫帚从没离手。

江无尘的瞳孔微微缩紧。

他死死盯着那道身影。

盯着那把扫帚。

盯着那场百年前，无人知晓的大战。