第820章 摇头起身，扫帚轻扬除尘事（1/2）

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身后的呼喊声像潮水一样，一浪高过一浪。

“扫天圣尊！”

“扫天圣尊！”

这六个字，带着狂热，带着敬畏，硬生生地撞在江无尘的耳膜上。

他背对着人群，脊背挺得笔直。

补丁杂役服下的肌肉微微紧绷，那是身体在极度疲惫后，本能地抗拒着某种无形的压迫。

不是灵力的压迫。

是名声的压迫。

江无尘缓缓闭上了眼睛。

风卷着焦土的味道，钻进鼻腔。

很呛人。

但他闻得很清楚。

这就是九洲的味道。

也是他扫了十年的味道。

脑海里闪过老杂役那张满是皱纹的脸。

老人总是佝偻着背，一边扫地，一边哼着不成调的小曲。

那时候，江无尘觉得日子慢得像蜗牛爬。

现在，日子快得像狂风过境。

一夜之间，他从人人可欺的杂役，变成了万人跪拜的“圣尊”。

荒谬。

太荒谬了。

江无尘嘴角扯动了一下。

不是笑。

是一种无奈的弧度。

他不喜欢被捧在高处。

高处风大，冷，而且站不稳。

他更喜欢低头看地。

看哪里的灰尘厚，哪里的落叶多。

只要把地扫干净，心就静了。

现在的喧嚣，比战场上的星魇还吵。

江无尘动了。

他没有转身。

只是脑袋轻轻晃了一下。

幅度很小。

小到只有他自己能感觉到。

这是一个拒绝的动作。

无声，却决绝。

像是在说：别闹了，我不听。

身后的欢呼声似乎停滞了一瞬。

那些高高举起的拳头，那些激动颤抖的肩膀，在这一刻，都僵住了。

他们感觉到了。

那个站在光里的男人，并没有享受这份荣耀。

他在排斥。

江无尘深吸了一口气。

肺部扩张，挤压着尚未完全愈合的内腑。

痛感清晰而真实。

这痛感让他清醒。

让他知道自己还活着，还是一个有血有肉的人，而不是什么高高在上的神祗。

他双脚稳扎在焦黑的土地上。

脚底传来的触感粗糙、坚硬。

这是大地。

是他要守护的土地。

江无尘缓缓直起腰。

这个动作很慢。

像是生锈的铁门，一点点推开。

之前的微躬，是因为战斗后的虚脱。

现在的挺直，是为了找回自己的姿态。

他不欠这个世界一个“圣尊”的头衔。

他只欠这片土地一份清净。

右手松开握着扫帚的手腕。

手指僵硬，关节泛白。

那是长时间紧握造成的痉挛。

他甩了甩手。

指尖传来一阵麻木的刺痛。

然后，再次握紧。

这一次，握得更稳。

竹柄冰凉，粗糙的纹理硌着掌心。

熟悉的感觉。

这把扫帚，陪他扫过玄天宗的后山，扫过杂役院的庭院，也扫过这场惊天动地的生死之战。

它只是一把扫帚。

不是神器，不是法宝，更不是象征权力的权杖。

它就是用来除尘的。

江无尘低下头。

目光落在脚下三尺之地。

那里有一片被星魇黑血浸染过的焦土。

黑乎乎的一片，脏得刺眼。

就像此刻周围那些崇拜的目光，让他觉得浑身不舒服。

他抬起左脚。

向前迈出半步。

动作轻缓，没有任何花哨的气势。

就像每一个清晨，他推开杂役院的木门，走到院子里那样自然。

手臂挥动。

划出一道低平的弧线。

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