第126章 那年江口，开出一朵黄昏的爱（2/2）

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水果糖的，奶糖的，花花绿绿，油亮油亮的。她一张张展开，有一张上面印着褪色的牡丹花瓣，粉红里泛着白，开出一朵甜甜的爱。

“怎么折呀？”我伸出肉嘟小手，指尖戳了戳糖纸，滑溜溜的。

“指尖蘸一下口水。”母亲的手覆上我的，压着我的指肚，在糖纸的折角处狠狠一捺，指甲掐进去，留一道弯弯的折印子。“幺儿，要这样。把折角压出指甲印。就像——”

她忽然停了。我仰头看她，她眼睛里映着浑黄的江口，水光粼粼地晃。我在等她说完，等得下巴都酸了。

“像什么呀，妈妈？”我把下巴磕在她腕骨上。

她忽然笑了，眼角的细纹在两汪水波里荡开，“像——”

她又把嘴抿紧了，把很多、很多、很多句话，一起吞回了肚子里。

半晌，才从牙缝里说出两个字：“像刀。”

我浑身一哆嗦。不知道为什么，那天下午那么闷热，我却后脊梁骨蹿过一阵凉意。

十天前那场大雨停了。父亲已经大半个月没有回家了。我掰着手指头数过，从雨停那天算起，十天。从父亲最后一次回家算起，十三天。

隔天早上，我蹲在灶间剥毛豆，听见李大婶跟母亲在院子里说话。

李大婶嗓门本来就大，那天压低了，反而更刺耳：“丽妹子，江口捞上来一只空船。船帮子上刻着个‘水’字，你家水生……”

母亲当时在切番茄。菜刀“当当当”剁在砧板上，一下，又一下，剁得番茄汁水四溅，满案板红艳艳的。她没抬头。

“李大婶，”她说，菜刀停了，“番茄炒蛋，您要不要留下来吃碗饭？”

李大婶讪讪地走了。母亲把番茄铲进碗里，我看见她握着锅铲的手背，青筋一根根绷着，像要挣破皮。

那天的番茄蛋汤，她放了两遍盐，咸得我喝了一下午井水。

此刻，我仰头看着母亲她眼里水光在闪。

“幺儿，来。”她蹲在江边，抓着我两只手，“我们轻轻地，轻轻地，放走它。”

一艘小纸船折成了，薄薄的糖纸透出光，船肚子里我亲手塞进去一颗白米粒，圆滚滚的，卡在折缝里，像把一颗心跳漾进水面。

我的手一抖。船歪了，水漫进船舷，沉下去半截，又顶着混浊的气泡浮上来，原地打了个旋，像个迷路的魂。

“它会走吗？”我问。

“会的。”母亲说。

那船忽地颤了颤，像被什么推了一把，突然调了个头，逆着水流，往上游漂去。浑浊的江水里，糖纸的亮色一闪一闪，越漂越远。

“每一只都要放走。”母亲声音很沉，是我印象中极少有的沉重。她平时说话总是爽利脆亮的，那天却像嗓子里堵着哑。

“河水会替我们记住。”她说。

“妈妈，记住什么呀？”我把脸埋进她衣袖子里。

“记住，人。”她手指梳过我额前的碎发，一下，又一下，“记住，有人在等黄昏。”

我从她掌心里抬起头，看见江面上那艘糖纸船已经只剩下一个小亮点了。

“那河水记住了吗？”我问。

“记住了。”母亲点头，用力地，脖子上的青筋都绷起来了。

她又把脸贴在我后脑勺上，她心跳“咚咚咚”地敲着我的背，又快又重。

我一抬头，下游那亮亮的小纸船在往回漂，被风吹得飘飘摇摇的。

“妈妈，那只小船，它又游回来了！”