第132章 所有委屈，都在我眼睛里温着（2/2）

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我听李大婶说，这老先生是专门从山外请来的。

是会算命的，是会看命的。

三里五乡谁家老人走了，都请他唱孝歌。

人人都说他的鼓一响，亡人的魂就安安稳稳地跟着走，不回头，不迷路。

我盯着他，也没多问。

我眼里多了一丝和他眼里一样的东西。

他身边那两个后生利索地支起鼓架，木架和地面磕碰的声响“咔咔咔”的，三下五除二就架好了。

面皮鼓被安上去的时候，鼓面正对着灵案，暗黄的牛皮绷得紧紧的，鼓心处有一块深色的晕，像一滴陈年泪渍干了留下的痕。

不知是多少回丧事里，浸透的泪和香灰。

每一场白事都是一层，一层一层叠上去，叠了不知道多少年。

老先生坐下来。那把老榆木椅子“吱”的一声，混着一声埋在他喉咙里的、被深深压住了的咳嗽。

我听见了，那咳嗽闷闷的。

他坐定之后，两只手搁在鼓面上方，悬高，又落空了两秒，没有捶下去。

他看见了角落边上穿着一席孝衣的我，含着泪，红着眼，盯着他。

我们的目光在半空中碰了一下，像两根火柴头擦着了一瞬。

然后他抬手，力道猛地收小了，在鼓面上轻轻一叩。

“嗡！”

接着又“嗡”的一声，不重，却震得我胸腔跟着颤了又颤。

那余震在肋骨底下荡着，一圈一圈往外散。

我生命里，十年来的爱恨情仇，全沉进了那一声“嗡”里。

沉进老先生淡然眼睛里，流出的那一丝哀然情绪里。

他开口唱了。

声音很低，甚至有些沙哑，调子却拖得长长的。

长得像一条看不见尽头的路，长得像父亲走过的那些山路。

从山脚走到山腰，从山腰走到山坳，又从山坳绕到另一个山头，永远走不完似的。

唱孝歌是白事的一道绝响，人生的悲欢离合、生离死别，都尽数唱在这绝响里。

它不像哭丧那样撕心裂肺，也不像道场那样热闹喧嚣。

它安安静静的，像一个人在深夜里自言自语，把一辈子的话都说给亡人听，说给风听，说给这漫天的雪听。

老先生具体唱些什么，很多词我都没听清楚。

他沙哑的嗓音裹着灵堂里的烟气、烛火和寒气，字与字之间忽然隔着很长的停顿，又突然变得很密、很急。

像一个人在九曲十八弯里走，走几步，停一步，回头看一眼来路，又匆匆地走。

那些走过的路、扛过的担、没听清的话、咽下去没说出口的所有委屈，都在我眼睛里温着。

是我父亲砌的灶膛里，压了一夜的炭火，表面灰白，底下一拨就红了，黑了。