第193章 熬烂（1/2）

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边水生又把鞋底翻了个面，拿锤子背磕了磕边角，吹掉上面的皮屑。

“幺儿，懂了不？”他问了一句，依然没看她。

边与月摇头，她不懂，她听不懂大人的世界。父亲明明听见人家骂他聋，却还冲人家笑。他明明能当场发火，却只是扛着竹筐走过去。

番茄熬烂了才出味，这话跟那个蛇蝎男人没死有什么关系？

她鼻子很酸，眼睛也很疼。

边水生忽然把鞋底举起来，举到他耳朵边上，侧过头，拿那只半成品的鞋底贴着她这边的耳朵，轻轻晃了晃。麻线穗子蹭着她耳垂，痒痒的。像他拿胡茬扎她脸那样。

“听见没？”他嗓子里带着笑。

边与月摇头，使劲摇，摇得耳根子发烫。

“你妈妈炒番茄的声音。”边水生说。把鞋底又往她这边递了递。

她侧耳。灶房里，咕嘟咕嘟，咕嘟咕嘟。番茄在铁锅里熬着，一圈一圈翻着红浪，声音软绵绵、黏糊糊的，像在哼一首没词的歌。

铲偶尔刮一下锅沿，“叮”的一声脆响，又继续搅，慢悠悠的，一圈，又一圈。

边水生把鞋底收回去，又低下头，铁锤落下去，“咚”的一声。钉帽没入皮面，他把锤子搁在膝盖上，拿拇指摸了摸钉进去的地方，像摸一道刚结痂的伤口。

“烂透了，才香。”他说。

边与月抬头，眼睛盯着父亲头顶那几根白头发，在阳光下银亮亮的。忽然她嗓子眼儿里那个问题就冒出来了，没经过脑子，自己窜出来的。

“人呢？”她问。

边水生的手顿了一下。锤子从膝盖上滑下去，砸在泥地上，闷闷的一声，滚了两圈。

他没捡。

“人呢，爹？”她又问。声音小了，软了，怕了。

“番茄烂透了出味，鞋底敲结实了能穿三年，那……人呢？人烂透了，算什么？”她的指甲抠进掌心里。

边水生低着头，盯着滚在地上的锤子，半晌没动。

大李树的影子挪了一寸，爬上了他弓着的脊背。灶房里的咕嘟声停了一瞬，又响起来，比刚才轻了些。

“人呐，”他终于开口了，嗓音比熬烂的番茄还软，“人不用烂。人熬的是别的东西。”

她蹲着没动，等他往下说。

边水生弯下腰，把锤子捡回来，又拿袖子擦了擦锤头沾的泥，再搁回工具箱里。

然后他抬起手，手指头伸过来，在她眉心点了点，力道轻得跟刚才麻线穗子蹭耳垂一样。

“人熬的是，”他说，“别人说的话，到你心里头，咕嘟咕嘟滚几滚，然后——”

他停了停。

灶房里，钟丽掀开锅盖，白汽“呼”地涌出来，番茄的酸甜气漫过门槛，裹着葱花的香，扑了她一鼻子的香。

“然后你尝一口，”边水生把手收回去，重新拿起鞋底，“能咽下去的就咽了。咽不下去的，”他拿锥子扎了个眼儿，麻线“哧”地穿过去，一拉，一紧。“就当针脚，扎在日子里头。”

边与月愣住了。她愣了好久。

灶里的柴火噼噼啪啪，钟丽哼起了调子，断断续续的，像那咕嘟咕嘟的番茄汤，一圈一圈荡着。

边水生忽然抬起头来，看着她，那双浑浊的眼睛里映着大李子树的影子，绿汪汪的。

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