第818章 红烧肉凉了（1/2）

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红烧肉的油花在瓷盆边沿凝成一层半透明的薄皮，盆底那点余温正从桌面上散干净。何雨柱把围裙解下来搭在肩上，围裙带子垂在胳膊肘旁边，沾着酱油色的指印。易中海坐在上首，手指头曲起来在桌面上敲了两下，指节磕在木头上的声音不重，但满屋人都停了筷子。

“雨柱，你这是干什么。”易中海说。

何雨柱站在桌边没坐，围裙搭在肩上，两只手插在裤兜里，肩膀微微塌着。“您开会研究怎么联名，我研究怎么把肉做好，不耽误。”他说话时眼睛看着桌面那盆肉，没看易中海。

外院几个老人面面相觑。靠墙坐的老孙头筷子已经拿起来了，筷尖在肉盆上方悬了半寸，又缩回去，搁在自己碗沿上。老孙头旁边坐的是后院的老赵，手里捏着半块窝头，窝头渣掉在桌面上，他用指头一粒一粒按起来往嘴里送。没人说话，桌上的煤油灯芯烧出一截焦黑的头，火苗跳了一下。

易中海脸上挂不住，站起来，椅子腿在砖地上蹭出一声闷响。“那就先散。”他把搭在椅背上的灰布褂子拿起来，抖了一下，褂子下摆扫过桌面，把那盆红烧肉旁边的一双筷子带倒了。筷子滚到桌边，一头搭在盆沿上，一头悬空。

人走光了。老孙头出门时回头看了一眼那盆肉，嘴唇动了动，没出声。老赵把窝头渣拍干净，跟着出去，顺手把门带上了。门板合拢时带起一股穿堂风，煤油灯火苗往旁边歪了歪，又直起来。

何雨柱把那盆肉端回后厨。后厨在食堂东头，隔着一道半截的砖墙，墙头搁着几把笤帚和一块发黑的抹布。灶膛里的火已经压了，余烬还在灰底下红着，灶台上的铁锅没刷，锅底汪着一层凝住的油。何雨柱把肉盆搁在案板上，拿起丝瓜瓤子开始刷锅，丝瓜瓤蹭着铁锅发出沙沙的响。

陈启明跟进来，站在灶台侧面。后厨的窗户纸破了一角，风从破口钻进来，把窗台上那层薄灰吹起一道细纹。他没急着说话，先看了看案板上那盆肉。肉块切得方方正正，肥瘦相间，皮上还留着燎毛时的焦痕，汤汁已经凝成琥珀色的冻，嵌在肉块之间的缝隙里。

“你今天这盆肉，比联名信管用。”陈启明说。

何雨柱没回头，丝瓜瓤在锅里转了两圈。“我不是帮你，我是看不过去。”他把锅里的水倒进泔水桶，桶面上浮着一层油花，撞在桶壁上又散开。他又舀了一瓢清水，重新刷第二遍，这回刷得慢了，丝瓜瓤沿着锅底一圈一圈走。“易中海那点心思，院里谁不知道。联名，联什么名，不就是想把你架起来烤。”

陈启明从灶台边拿起一块抹布，把案板上的水渍擦了一道。抹布是粗布的，擦过之后案板上留下一道浅灰色的水痕，很快就干了。“你这话在屋里怎么不说。”

“说了有用？”何雨柱把锅里的水再次倒掉，这回锅底露出铁本色，他拿抹布把锅擦干，扣在灶眼上。“我嘴笨，说不过易中海。但我能让他们吃不上肉——这比说什么都管用。”

陈启明没接话。后厨里安静下来，只有灶膛余烬偶尔塌下去一点，发出极轻的碎裂声。窗台上那层灰又被风吹起一道，这回吹到了何雨柱的围裙上，沾在酱油印子旁边，像一小片细盐。

何雨柱把围裙从肩上扯下来，揉了揉塞进灶台旁边的木箱里，箱盖合上时磕了一下，没合严，翘着一角。他转过身来，两只手在裤子上蹭了蹭，看着陈启明。“你那个加工点的菜，到底从哪来的。”

陈启明看着他，没立刻回答。后厨门口有人经过，脚步声在砖地上响了几下，又远了。何雨柱等了几秒，见他不说话，摆了摆手。“算了，我不该问。你帮过我，我知道。上次你跟我说秦淮茹那事，我回去想了想，她确实没给我留过一口热饭。上个月我给她家端过去三回菜，她家灶上连根葱都没给我回过。”

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