第42章 病人王麻子（2/2）

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“经脉天生偏细。”陈根放下她的手腕，又捏了捏她的指尖，“指节倒是灵巧，适合捻针。但内功一道，你起步晚了，经络已经定型，强行打通不是不行，就是……”

“就是什么？”

“疼。”陈根看着她，“非常疼。”

“我不怕疼。”赵雪儿说这话的时候下巴微微扬起，晨光落在她脸上，把那一层细软的绒毛照成了淡金色。栀子花别在领口，已经是今天新摘的，花瓣上还带着露水痕迹。

陈根看了她两秒，转身从药柜最上层的抽屉里取出一个布包。打开，里面是一排银针，粗细长短不一，最细的比头发丝粗不了多少。

“捻针先练指力。”他取出一根三寸长的银针，插进桌上的一块松木脉枕里，只留半寸在外，“用拇指和食指捏住针柄，不用力往下扎，只往一个方向捻。什么时候能把这块松木捻穿，指力就算入门了。”

赵雪儿接过银针。针柄是铜的，被陈根的手指捂得温热。她学着他的样子捏住，拇指和食指轻轻一搓——针纹丝不动。

“用点力。”

她加大力道，针尖在松木里转了小半圈，又卡住了。她咬着下唇，拇指搓得发红，额角渗出细细的汗珠。栀子花的香气被体温蒸得浓郁起来，甜丝丝地飘在两人之间。

陈根看了一会儿，绕到她身后，右手覆上了她捏针的手背。

赵雪儿全身一僵。

他的胸膛贴着她的后背，隔着两层布料，体温透过来，像冬天的炉火。呼吸落在她耳廓上，温热的，带着茶叶蛋和葱油饼混合的气息。她偏过头，鼻尖差点蹭到他的下巴。

“手腕放松。”陈根的声音就在她耳边，低得像大提琴的尾音，“力道从肩过肘，从肘过腕，不要全憋在手指上。”

他的手指扣着她的手指，带着她慢慢捻动银针。针尖在松木里旋转，发出极细的“吱呀”声。一圈，两圈，三圈——松木纹理被针尖一丝一丝地剖开，卷出比头发丝还细的木屑。

赵雪儿根本感觉不到针。

她所有的注意力都在那只覆在她手背上的手上。他的掌心有一层薄茧，是常年干农活留下的，粗粝，干燥，滚烫。指节分明，把她的手指包得严严实实。她能感觉到他每一下呼吸时胸膛的起伏，能感觉到他心跳的震动从后背传过来，沉稳，有力，一下一下，像远处寺庙里敲的钟。

“根子……”她的声音飘得不成样子。

“嗯？”

“你心跳好快。”

陈根的手顿了一下。

然后赵雪儿意识到自己说错了话——那不是他的心跳，是她自己的。她的心脏正以一种近乎失控的速度撞击着胸腔，快得连她自己都分不清是谁的了。

陈根慢慢松开手。

“自己练。”他退后一步，声音恢复了平时的平稳，但如果仔细听，尾音有一丝不易察觉的沙哑。

赵雪儿低下头，捏着银针的手指微微发抖。松木脉枕上，银针旁边多了一道浅浅的捻痕，像水面上的涟漪。她深吸一口气，又搓了一下——针歪了，斜斜地别在木头里。

“别急。”陈根的声音从诊桌对面传来。

赵雪儿抬起眼。他已经坐回了诊桌前，面前摊着一本泛黄的医书，午后的光从他背后的窗户打进来，把他的轮廓镀上一层金边。他没看她，但她注意到他翻书的手指停在同一页很久了，始终没有翻过去。

她的嘴角弯了弯，低下头继续捻针。

傍晚时分，王麻子又来了。

不是来看病，是来送东西。他拎着一挂腊肉站在门口，腊肉是老家的烟熏做法，肥瘦相间，油亮亮的，用草绳系着。他不由分说挂在门框上，然后站在街边，扯开嗓子就喊——

“都来看都来看！陈大夫把我的腰治好了！三年了！十二个大夫没治好！陈大夫一次就给我正过来了！”

他嗓门本来就大，这一喊，半条街都听见了。下棋的老头放下了棋子，择菜的婆娘探出了窗户，连对面杂货铺的猫都竖起了耳朵。

“王麻子你瞎嚷嚷啥呢？”有人笑骂。

“老子嚷啥？老子给你们看看！”王麻子把拐杖举过头顶，在街心转了个圈，腰板挺得像根标枪，“看见没？拐杖！不要了！”

他真的把拐杖往地上一摔，抬脚踩上去。“咔嚓”一声，用了三年的柞木拐杖断成两截。他捡起断杖，一扬手，扔进了路边的垃圾堆。

人群哗然。

“真治好了？他不是瘸了三年吗？”

“你看他腰，真的直了！”

“上午我还看他拄着拐从这儿过呢，这才几个时辰？”

王麻子享受够了众人惊诧的目光，转身朝青囊诊所的门槛跪了下去。

膝盖还没落地，一只手托住了他的胳膊肘。

王麻子抬头。陈根不知什么时候走到了他面前，单手托着他的肘弯，那力道不大，却像一堵墙，把他整个人的重量都架住了。

“说了三次。”陈根把他扶起来，“现在跪，早了。”

王麻子愣了一瞬，然后哈哈大笑。笑完了，用力拍了拍陈根的手臂：“行！两次！两次之后老子再跪！”

他转身大步走了。腰杆笔直，步子迈得又大又稳，踩在青石板上咚咚响。路过钱氏诊所门口时，他脚步顿了顿，朝那扇玻璃门狠狠啐了一口。

这一切，被坐在钱氏诊所二楼办公室里的钱德旺看了个清清楚楚。

他站在百叶窗后面，手指捏着百叶窗的叶片，捏得塑料片变了形。楼下，王麻子的背影消失在街角，青囊诊所门前重新排起了长队。

“院长。”护士小周推门进来，手里拿着这个月的门诊统计，“这个星期的门诊量……比上个月同期下降了。”

“多少？”

小周犹豫了一下：“三成。”

钱德旺没有说话。他松开百叶窗，塑料片弹回去，发出一声脆响。窗外的暮色涌进来，把他的脸切割成明暗相间的条纹。

“出去。”

小周赶紧退出去，轻轻带上了门。

钱德旺在办公桌后面坐下，拉开抽屉。抽屉最底层压着一张照片，照片上三个人——他，他大哥钱德兴，还有一个穿着中山装的中年男人。照片边缘已经泛黄，但那个中年男人的脸依然清晰：国字脸，浓眉，眼神里带着某种让人不舒服的锐利。

钱德旺盯着照片看了很久，然后拿起手机，拨了一个号码。

“哥，那个姓陈的……”他的声音压得很低，“王麻子让他治好了。今天的事。门诊量掉了三成。”

电话那头沉默了几秒，然后传来一个慢悠悠的声音：“急什么。让他蹦跶几天。市里那边，我已经打过招呼了。”

“可是——”

“韩彪下周来镇上。到时候，找个由头。”

钱德旺的眼睛亮了一下：“什么由头？”

电话那头说了句什么，钱德旺的嘴角慢慢翘起来。挂断电话后，他把照片放回抽屉底层，合上抽屉，起身走到窗前。

街对面，青囊诊所的灯还亮着。

陈根送走最后一个病人时，天已经黑透了。赵雪儿收拾完东西，磨蹭到门口，脚步迈出去又收回来，站在门槛上回头看他。

“根子，我回去了。”

“嗯。”

“明天……明天我还来。”

“嗯。”

赵雪儿咬了咬嘴唇，像在等什么。等了片刻，等来陈根一句“路上小心”，她垂下眼睫，转身走进了夜色里。

陈根在门口站了一会儿，直到她的脚步声被虫鸣完全吞没，才关上门。

诊室里安静下来。野菊花在搪瓷缸子里投下小小的影子。药柜的抽屉缝隙里渗出草药混合的气味，苦中带甘。他走到诊桌后面坐下，翻开账本。

今天的进账不多，免诊费、减药费之后，几乎没什么盈余。他在账本上一笔一笔记下，字迹端正，一丝不苟。赵雪儿帮他收的钱，硬币按面值摞成小堆，纸币抚平了折角，按大小排好，用夹子夹住。他拿起那沓纸币，最上面一张壹圆的边角，用铅笔写着一个小小的“赵”字。

陈根看了那个字很久。

然后他把钱放下，继续盘账。

盘到一半，他的手指忽然停住了。

账本的夹页里，露出一截纸条的边缘。不是他放的，也不是赵雪儿的字迹。

陈根抽出纸条。

巴掌大，从烟盒上撕下来的，背面还印着香烟的牌子。正面用圆珠笔写了几个字，笔画歪歪扭扭，像是用左手写的，或者写的时候手在发抖——

“小心钱德旺，他有后台。——一个亏欠过你的人。”

陈根翻过纸条。背面是空白的。

他站起来，走到门口，拉开门。

街上空无一人。路灯把老槐树的影子投在青石板上，风一吹，影子就晃。远处的巷子口黑洞洞的，像一张合不拢的嘴。

他低头重新看纸条。

“亏欠过你的人。”

镇上的风吹过来，带着河水的水汽和稻田的土腥味。纸条在他指间微微颤动。

他关上门，把纸条折好，放进贴身的衣袋里。然后熄了灯。

黑暗中，药柜的轮廓影影绰绰，像一排沉默的见证者。窗外的月光照进来，落在诊桌上，把那个搪瓷缸子和缸子里已经微微低头的野菊花，染成了一层淡淡的银白。

街对面，钱氏诊所的绿色灯箱在凌晨两点准时熄灭了。

青囊诊所的屋顶上，一片瓦轻轻响了一声。像是被风吹动的，又像是什么人踩过之后，小心翼翼地把它挪回了原位。

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夜风从河面上灌进镇子，穿过老槐树的枝叶，穿过沉睡的街巷，在青囊诊所的门缝里打着旋儿，发出一声极轻极轻的呜咽。

像一个人在很远的地方，压着嗓子哭。

赵雪儿躺在自己的木板床上，睁着眼看头顶的房梁。月光从窗棂的缝隙里漏进来，在天花板上画出细细的银线。她伸出右手，拇指和食指在空中慢慢捻动，模仿着白天捻针的动作。一遍，又一遍。

手指间空空的。

但她觉得他手心的温度，好像还在。