第233章 高调的“请教”（2/2）

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周三下午，陈教授工作室开例会。会议室的长桌能坐十几个人，她坐在长桌的另一头，和他隔了七八个位置。他坐在这一头，假装在看笔记本，其实在听她说话。她说话的声音不大，但很清楚，每一个字都说得很认真。她不会在别人说话的时候插嘴，也不会在自己说话的时候被别人打断。她的发言总是有准备，每次讲完都会说“这是我的想法，大家有什么意见可以提”。不像有些人，讲完之后就等着被夸。她不是，她是真的在问“有什么意见”。他在笔记本上记下了她说的几个关键词，然后用红笔圈了起来。

周五傍晚，她从画室出来，走在银杏树下。他刚好从图书馆出来，走在她后面，隔着五十米的距离。图书馆的门是玻璃的，他推门出来的时候，第一眼就看到了她——不是因为她在人群中最显眼，是因为他的目光会自动过滤掉其他所有人。她走得很慢，低着头看手机，手指在屏幕上打字。他猜她在给男朋友发消息，因为她的嘴角弯着——那种弯不是对路人笑的弯，是对屏幕那头的人笑的弯。她的影子被夕阳拉得很长很长，他的影子也是。两个影子在银杏树的落叶上交叠了一下，重叠的部分变成了更深的灰色，像两滴水落在一起。他看着那两块影子交叠又分开，心里有一个声音说——“你应该走快一点，超过她，不要跟在后面。”另一个声音说——“你为什么要跟在后面？”他加快了脚步，超过了她，没有回头。但他的手在口袋里攥成了拳头。

几天后的一个下午，苏念晚在画室画参展作品。

画室在三楼，窗户朝南。四点钟的阳光从窗户照进来，斜斜地落在她的画架上，把白色的画纸照成了淡黄色。画室里很安静，安静得能听到铅笔在纸上摩擦的沙沙声——不是一种声音，是几种。她的铅笔声是快的，刷刷刷，像风吹过竹林。旁边同学的铅笔声是慢的，沙——沙——沙，像雨滴落在窗台上。两种声音混在一起，像两首不同节奏的歌同时播放，但不打架。暖气管里的水流声也在，咕噜咕噜的，像远处的河。她画那条从婴儿床到露台的路。路的起点是一个点，很小，在画面左下角。那个点是婴儿床，她和他的婴儿床并排放在同一间病房里，中间隔着一道布帘。她不知道那个画面是什么样的，但她能想象——两床被子，一粉一蓝。粉色的那床裹着一个哭得很响的女婴，蓝色的那床裹着一个哭得很轻的男婴。路从那个点出发，向右上角延伸，越来越宽，像一条河。路上有站牌——“幼儿园”“小学”“初中”“高中”。她在每一个站牌人肩并肩，初中的两个小人一前一后，高中的两个小人面对面。路的尽头不是终点，是“至今”。她在“至今”那里画了两个小人并排坐着，看着星星。

她画那个高一点的小人和那个矮一点的小人。高一点的站在左边，矮一点的站在右边。她的手在画纸上移动，铅笔的线条从她的手指流出来，落在纸上，变成两个小人的轮廓。她画了一稿又一稿——小人的头太圆了，像气球；小人的身体太长了，像竹竿；小人的手太细了，像火柴棍。她擦掉，重画。画到第五稿的时候，头不圆了，身体不长，手不细了，但她觉得这两个小人的手应该怎么牵？十指相扣？太亲密，像是热恋中的情侣。只勾小指？太随意，像是还在暧昧的朋友。她试了好几种画法。第一种是五指分开、掌心相对，像两个人在击掌。不对，击掌是朋友的互动，不是他们的。第二种是手指穿过指缝、扣得紧紧的，像初三那年他在河边牵她的手。那天她记得很清楚——夕阳，河边，柳树，他的手指穿过她的指缝，扣得紧紧的，她的心跳快得要从胸口跳出来，手心出汗了，但他没有松开。第三种是只勾小指，像小时候她在超市迷路，他拉着她去找妈妈。那时候他们上大班，她在玩具区走丢了，蹲在货架旁边哭。他找到她，伸出小指，她勾住，两个人一起去找妈妈。她选了第二种。

手指穿过指缝、扣得紧紧的。她的笔尖在纸上慢慢地走，画出高一点的小人的手指和矮一点的小人的手指。五个指头，一一对应。拇指对拇指，食指对食指，中指对中指，无名指对无名指，小指对小指。她画得很慢，因为她在想他的手指。他的食指和中指有茧，敲键盘磨出来的。她的无名指有茧，握笔磨出来的。两个茧贴在一起的时候，会不会有一点硬？她不知道，但她觉得会的。硬碰硬，但谁都不会觉得疼。

“这个细节，画得很好。”

苏念晚猛地抬起头。铅笔在纸上划了一道，一条黑色的线从高一点的小人的肩膀划到矮一点的小人的胳膊。她顾不上了，因为画室的门不知道什么时候开了。门口站着一个人。高个子，瘦脸，银色细框眼镜，黑色的T恤，深灰色的长裤。手里拿着一个深蓝色的文件夹，厚厚一沓，边角磨白了。她认出了他。赵宇辰。设计学院研二，拿过很多奖，作品集被放在陈教授工作室的书架上。她的心跳加速了，不是紧张，是意外。她从来没有和他说过话，他怎么会来画室？他怎么知道她在这里？她的脑子里冒出很多问号，但她没有问。

她站起来。“你好，你是？”

“赵宇辰。研二的。”他走进画室，走到她旁边，看着她的画。他的目光从画的左下角移到右上角，很慢，像扫描仪一样，一行一行地扫过去。他看得很仔细，从那条路的起点到终点，从那个高一点的小人到那个矮一点的小人，从那条牵手的线到旁边的留白。他的眉头微微皱着，但那种皱不是不满意，是专注。他在读她的画，不是在评价。读线条——铅笔的痕迹有轻有重，轻的地方是快速的扫过，重的地方是反复的叠加。读构图——路的起点在左下角，终点在右上角，对角线构图，画面有动感。读情感——两个小人的手十指相扣，不是随便画的，是认真想过的。

她站在旁边，手心出汗了。不是紧张，是被看的感觉。她的画被她很尊敬的人看着，她不知道他会怎么看，说好还是不好。她想知道，又怕知道。

“画得真好。”他说。声音不大，但很清楚。像他的设计一样——不张扬，但有力。

她愣了一下。“谢谢。”

他看着她，目光从她的画移到她的眼睛。他的眼睛在镜片后面很深，她在那个深里看到了自己的倒影。“你最近有时间吗？”

她犹豫了一下。最近——她在画参展作品，在赶工作室的项目，在帮公司做设计。她的时间被分成了很多块，每一块都填满了。但他说“有时间吗”的时候，语气很轻，像在问一件不重要的事。但她知道不是。

“有。怎么了？”

“我想和你聊聊设计。你的作品我看了，有些想法想交流一下。”他举起手里的文件夹，“我也带了我的作品集，你可以看看。”

她看着他手里的文件夹，心跳很快。赵宇辰的作品集——她翻过的那本，看到第三页就合上的那本。她一直想看完整本，但又怕看完之后会觉得自己画的东西都是垃圾。但现在他说“你可以看看”，不是“你要看看”，是“你可以看看”。把选择权交给了她。她想看，很想。想知道他为什么能画出那些冷峻锋利的线条，想知道他是怎么把“城市的声音”变成笔画的粗细疏密，想知道他是怎么让一个鸽子和一个瞄准镜就讲完一个反战的故事。想知道自己和“优秀”之间的距离。她深吸一口气，画室里的空气有铅笔灰的味道、水彩颜料的味道、还有窗外吹进来的夏天暖风的味道。

“好啊。”

“那明天下午三点，学校门口的咖啡馆？”

她点了点头。“好。”

他点了点头，转身走了。她站在画室里，看着他的背影消失在走廊尽头。他的脚步很轻，踩在水磨石地面上几乎没有声音。走廊的声控灯被他走过的动静点亮了一盏，又灭了一盏。她看着那盏灯亮了又灭，心跳还是很慢。不是紧张，是期待。期待看到他的作品集，期待和他聊设计，期待知道自己和“优秀”之间的距离。她坐下来，看着那幅画——两个小人的手十指相扣。她看着那条从婴儿床到露台的路，看着路上那些站牌，看着幼儿园、小学、初中、高中的那些小人。然后她拿起笔，继续画。高一点的小人和矮一点的小人，牵着手，十指相扣。