古风小番外（一）·霜刃照寒衣（1/2）
隆冬腊月，云州的雪下得紧。
风卷着雪沫子撞开半掩的窗棂，扑在烧得发红的炭盆上，激起一小簇灰白的烟，转瞬就被热气吞没了。
谢无争拢了拢身上的狐裘，指尖在膝头的书页上停了片刻，没翻过去。
这具身体还是怕冷。
前世落下的病根似乎跟着魂魄一道回来了，哪怕如今这副皮囊完好无损，每逢阴雨雪天，骨缝里依旧透着股针扎似的寒意。
他低头咳了两声，端起桌上的热茶抿了一口。
茶是粗茶，云州边陲之地，也没什么讲究，胜在滚烫，一条热线顺着喉咙滚下去，稍微压住了胸口那股子翻涌的血气。
客栈大堂里人声嘈杂。
南来北往的客商、佩刀的江湖客混坐一处，酒气混合着汗味、湿透的皮毛味，在暖烘烘的空气里发酵。
“听说了吗？天策府那位少将军，昨日在断魂峡一人挑了十二连环坞的分舵。”
邻桌的汉子把海碗往桌上重重一磕，酒水溅出来，洇湿了粗糙的木纹。
“那可是十二连环坞！据说那少将军今年才十七，一把寒月剑使得出神入化，连眼睛都没眨一下。”
“十七岁......正是鲜衣怒马的时候啊。”另一人感叹，“也不知这般锋芒毕露，是福是祸。”
谢无争垂着眼，手指摩挲着粗瓷茶杯的边缘。
十七岁。
是啊，那是他最好的时候。
那时候他还不叫谢无争，还是那个名动京华、意气风发的林锋。
没有被废去右手手筋，没有被灌下那杯牵机药，也没有在破庙的草堆里，听着老鼠啃噬木梁的声音，一点点熬干最后的灯油。
他死的时候，也是这样一个大雪天。
正想着，客栈厚重的棉帘子被人一把掀开。
寒风夹着雪花呼啸而入，大堂里的喧嚣像是被刀切断了一瞬。
门口站着个少年，一身玄色劲装，袖口用银线绣着云纹，腰间束着蹀躞带，挂着把造型古朴的长剑，他没戴斗笠，发梢和眉眼间落满了雪，却掩不住那股子逼人的锐气。
少年随手抖了抖肩上的雪，目光在大堂里扫了一圈，那眼神太亮，还没学会收敛，直剌剌地要把人的皮肉都看透。
谢无争握着茶杯的手指微微收紧。
那是十七岁的林锋。
少年大步走进来，在此起彼伏的低语声中，径直走向角落里唯一的一张空桌.....就在谢无争对面。
“小二，两斤牛肉，一壶烧刀子。”少年把剑往桌上一拍，声音清越，带着点漫不经心的傲慢。
小二忙不迭地应声去了。
林锋解下护腕，露出一截劲瘦的手腕，上面缠着两圈绷带，隐隐透着血色。
大概是昨日那场恶战留下的。他浑不在意地甩了甩手，目光却像是有意无意地，落在了对面那人身上。
那人穿着一身月白的长衫，外罩狐裘，整个人几乎陷在阴影里。脸很白，是一种病态近乎透明的苍白，眉眼生得极好，清冷中透着股温润，嘴角下还有一枚小痣。
最让林锋在意的，是这人给他一种莫名的熟悉感。
就像是......在照镜子。
林锋眯了眯眼，手指在剑鞘上有一下没一下地敲着。
“喂。”他突然开口，声音穿透了周围的嘈杂，直直刺向角落，“那边那个穿白衣服的，我们是不是在哪里见过？”
谢无争动作一顿，缓缓抬起头。
两道视线在空中相撞。
谢无争看着那双还未染上风霜的桃花眼，心底像是被什么东西狠狠撞了一下，酸涩得发疼，他压下喉间的痒意，淡淡一笑，声音有些哑：“在下久居山野，初入云州，怕是少侠认错人了。”
“认错？”林锋挑起眉，身体微微前倾，“我的记性一向很好。你身上的气息......很特别。”
那是杀过人、见过血的气息。绝不是一个普通病弱书生该有的。
正说话间，几个五大三粗的汉子提着刀从楼上下来，眼神不善地盯着林锋，为首的一人脸上横着道刀疤，狞笑道：“林少将军，既然来了，就别急着走啊。兄弟们的账，咱们是不是该算算？”
十二连环坞的余孽。
林锋连头都没回，只是嗤笑一声，自顾自地倒了杯酒：“你们也配？”
“找死！”刀疤脸大怒，挥刀便砍。
变故只在一瞬间。
林锋身形未动，手中的酒杯却倏地掷出，正中那刀背，发出“铛”的一声脆响。
刀锋偏了三寸，砍在桌角上，木屑纷飞。
紧接着，寒光乍现，桌上的长剑已然出鞘半寸。
然而，比他更快的，是一根筷子。
没人看清那是怎么飞出去的。
只听“笃”的一声闷响，那根原本摆在谢无争手边的竹筷，竟穿透了风雪，钉在了想要从背后偷袭林锋的那名喽啰的手腕上。
惨叫声响起。
林锋猛地回头，看向角落。
谢无争依旧端坐着，手里捧着那杯渐渐凉下去的茶，神色平静得仿佛刚才那一手不过是拂去了衣上的一粒尘埃。
“茶凉了。”他轻声说，像是对自己，又像是对林锋，“少侠的酒，还是趁热喝的好。”
林锋一脚踹飞面前的刀疤脸，长剑回鞘，转身大步走到谢无争桌前，双手撑在桌面上，居高临下地盯着他。
“身手不错。”少年舔了舔有些干裂的嘴唇，“你叫什么名字？”
谢无争抬眼看他。这张脸离得太近了，近到能看清那细密的睫毛，和瞳孔里倒映出的那个疲惫的自己。
他沉默了片刻，放下茶杯。
“谢无争。”
“谢无争......”林锋在舌尖滚了一遍这个名字，忽然笑了起来，笑容张扬而明媚，像极了窗外破云而出的天光，“好名字。不争？我看你是还没遇到值得争的东西。”
他抓起自己的酒壶，不由分说地给谢无争面前的空杯斟满，酒液清冽，映着摇曳的烛火。
“我叫林锋。”少年举起杯，“这一杯，谢你的筷子。”
谢无争看着那杯酒。
前世，他就是喝了这样一杯别人递来的“庆功酒”，从此再也拿不起剑。
但这一次，递酒的人是他自己。
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