第519章 旧梦归乡（1/2）
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马蹄声碎，踏破拂晓的薄雾。
芍药伏在黑子背上，风灌进耳廓，将身后追兵的呼喝声撕成碎片。
她不敢回头，更不敢停。
这匹通人性的黑马，是展燕在岔路口拼死留给她的。那个草原上的姑娘，转身就提刀挡在了追来的魍魉与朱雀阁杀手面前，只留下一句“跑！别回头！”。
她已经跑了整整一夜，从月色初升跑到东方既白，黑子的鬃毛被汗水打湿，她的手指也因长时间紧握缰绳而僵硬发白。
拐过一道山弯时，她终于忍不住回头望了一眼。
晨雾里，那几个黑色的影子仍在远处不紧不慢地缀着，像附骨之疽。
她们是什么时候盯上自己的？是从她像一条丧家之犬般逃离朱雀阁的那一刻起，还是更早？
芍药不知道。她只知道，那个戴着青铜鬼面的女人，从来没有真正放过她。
黑子一声长嘶，猛地跃过一道干涸的沟渠，她的药箱在背上哐当作响，里面那些瓶瓶罐罐撞在一起，发出细碎的、让人心慌的声音。
那是师父留给她的，是她在这世上仅剩的东西——除了那个她不知道应该叫“大叔”还是“父亲”的男人。
不。不要想他。
她咬紧嘴唇，把即将涌上来的酸涩硬生生压了回去。
可记忆这东西，从来由不得她做主。它像一条冬眠的蛇，你以为它睡着了，它却总在你最猝不及防的时候，猛地抬起头来。
那一天，在朱雀阁顶。
她记得自己手里握着的那把匕首。匕首刺进他后腰时，刀尖穿过皮肉的触感，到现在还留在她的指尖上。
她拼命想松手，可她的手不听使唤；她想喊“大叔快躲开”，可她的喉咙像被什么东西掐住了。
她只能眼睁睁看着刀尖一点一点没入他的身体。
然后他回过头来。
那双眼睛，她这辈子都忘不掉。
不是恨，不是怒，是一种更深的东西。是早就知道会有这一刻，是早就准备好承受这一刀，是从十年前那个雪夜开始，就再也没有放下的愧疚。
他叫了她的名字。
项念云。
三个字，像一把钥匙，插进了她脑海深处那把锁。
锁开了，那些被封印了十年的记忆像决堤的洪水一样涌出来——雪，血，娘亲倒在血泊里，腹部插着一柄剑。
而握着那柄剑的人，那张脸，是大叔。
是她的父亲。
也是杀死她母亲的凶手。
芍药不知道自己是怎么离开朱雀阁的。她只记得自己一直在跑，就像一年前师父尚德死后那样。
那时候她也是这样跑，从花乡跑进荒野，跑到再也看不见朱雀阁的影子。没有方向，没有目的，只是想跑，想离开，想把那些她不敢看的东西统统甩在身后。
可记忆是甩不掉的。它长在骨头里，泡在血液里，你跑到天涯海角，它也跟着你到天涯海角。
那几天，她不知道自己走了多少路，不知道翻过了多少座山，涉过了多少条溪。
直到那一天黄昏。
她跌跌撞撞地穿过一片桃林。时值初冬，桃叶早已落尽，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天空，像无数只瘦骨嶙峋的手。
可她还是认出来了——这桃林，这条溪，这条她小时候赤着脚跑过无数遍的小路。
她居然鬼使神差地，回到了桃源村，回到了那间藏在桃林深处的、临溪的小屋。
屋子比她记忆中更破败了，就连屋檐下的燕巢都空了许多年。
院子里那棵梧桐树还在，光秃秃的枝丫上挂着一层薄薄的霜，在暮色里泛着冷光。树下，那座她不久前来过的坟茔，孤零零地立在那里。
墓碑上，多了一行字。
芍药走近了，弯下腰，手指颤抖着触上那冰冷的石面。字刻得很深，一笔一划，像是刻字的人用尽了全身的力气。
爱妻，陈巧巧之墓。
她记得这行字。
在那些记忆还没有被解封的时候，她曾跟着“大叔”来过这里。
那时候她还不明白，为什么他坐在这座坟前，会沉默那么久；为什么他用手一笔一划刻下这些字的时候，手指会抖得那么厉害。
可现在她明白了。
爱妻。
既然爱，为什么又要亲手杀了她？
芍药跪倒在墓碑前，双手抱住那块冰冷的石头，把脸贴在上面，石面上凝着的薄霜触到她的脸颊，化成一小片湿痕，冰得她打了个寒颤。
“娘亲……”她的声音从喉咙里挤出来，嘶哑得不像自己的，“娘亲……”
她有很多话想问。
想问娘亲疼不疼，想问娘亲怕不怕，想问娘亲恨不恨爹——恨不恨那个把剑刺进她身体的男人。
可她说不出更多的话了。
眼泪堵住了她的喉咙，也堵住了她这十年里所有的委屈。
她只是抱着墓碑，把脸贴在那行冰凉的刻字上，像小时候娘亲抱着她那样，像她无数次在梦里渴望过的那样。
天上飘起了雪花。
起初只是零零星星的几粒，被风卷着，落在她的头发上、肩上。渐渐地，雪大了，纷纷扬扬的，像谁在天上揉碎了一捧白梅。
雪落在她哭得发烫的脸颊上，化成一滴一滴的水，和眼泪混在一起，分不清哪个是雪，哪个是泪。
她哭累了，就这样抱着墓碑，在雪地里睡着了。
墓碑冰凉，可贴久了，竟也生出一丝若有若无的暖意。
就像许多年前，娘亲的怀抱。
天蒙蒙亮的时候，雪停了。
晨光从桃林的枝丫间漏下来，照在薄薄的积雪上，反射出一片柔和的金色。
芍药还保持着抱着墓碑的姿势，睫毛上凝着霜，脸颊冻得发红，呼吸均匀而绵长。
她没有听见脚步声。
那脚步声很慢，很沉，一步一步，踩着积雪，嘎吱嘎吱。
脚步声在她身后停住了，有什么东西挡住了照在她身上的晨光，投下一片佝偻的影子。
“巧巧？”
芍药猛地睁开眼。
一个老人站在她面前，佝偻的身形裹在一件破旧的棉袍里，花白的头发乱蓬蓬的，沾着几片枯叶。
可那双浑浊的老眼里，此刻却亮着一种让人心酸的光。
“巧巧，”他又叫了一声，声音沙哑，带着压抑不住的颤抖，“你回来了？”
芍药愣住了。
老人蹲下来，伸出干枯的手，小心翼翼地拂去她头发上的雪。
“爹还以为……”他的声音哽了一下，“爹还以为你不回来了。”
爹？
芍药的心猛地一缩。
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