第402章（1/2）

坚坚笑得直不起腰：“妈，我，教七年级？那不是一群跟我差不了多少的孩子？我教他们什么？”

方尘也笑了。她把手机还给坚坚，摇摇头说：“对方可能以为你是成人，你好好跟人家解释一下。”

现在想起来，那封信，其实是一种认可。那些人看到的，不是一个十几岁的孩子，而是一个能用专业语言描述星星的人。他们不管他多大，只管他懂不懂。而坚坚，那时候已经懂得了基础的天文知识。

如今，自己已经退休了。

方尘从回忆里抽回神，望着窗外。梧桐树的影子在地上拉得很长，阳光把那些叶子照得透亮。她坐在这间画室里，手里拿着笔，面前铺着纸，和十几年前那个站在儿子身后什么也看不懂的母亲，是同一个人，又不是同一个人。

而坚坚呢？

他现在是航天方面的科研人员了。不是那个天天对着电脑标注星星的少年，不是那个发现小行星后兴奋得睡不着觉的孩子，不是那个收到七年级物理教师邀请信后笑得直不起腰的准中学生。他穿着工作服，在实验室里走来走去，对着那些她永远看不懂的仪器和数据，研究那些她永远听不懂的东西。

偶尔回家，他会跟她讲一些她勉强能听懂的事。讲他们最近在做什么项目，讲他们发射了什么卫星，讲他们在研究什么新技术。她听着，点着头，偶尔问一句“那是什么意思”，他解释一遍，她点点头，其实还是不太懂。

但她懂一件事：那是他喜欢的事。从几岁时做的那些梦就开始了。从十二岁那年，送他的生日礼物——天文望远镜时就喜欢了，喜欢了十几年，还会一直喜欢下去。

而她呢？她也还在做自己喜欢的事。画画，一笔一笔地画，画那些他看不太懂的山水画，画那些他觉得老派的梅兰竹菊四君子。

他不问她在画什么，就像她当年不问他在看什么。他们各画各的，各看各的，各自在自己的世界里，发着自己的光。

方尘重新拿起笔，蘸水，调出了藤黄色，在宣纸上落下第一笔。

是一颗星星。

很小，很淡，像很远很远的地方，有一点光。

她又调出了极浅的蓝色，在宣纸上落下第二笔。

用大笔蘸墨调水，渲染出一片星系，

方尘重新拿起笔。笔尖探入清水，轻轻一转，水珠顺着笔毫滑落，在水罐边缘被轻轻刮去。她捻开藤黄的锡管，挤出一点，笔尖轻轻蘸了蘸，又在白瓷盘里来回调和。藤黄色在盘底慢慢化开，从浓到淡，从深到浅，像刚刚睡醒的颜色。

她提着笔，悬在宣纸上方，停了几秒。然后落下第一笔。

很小，很轻，只是一个圆点，周围晕开一圈极淡的黄晕。不像星星，倒像一滴不小心溅上去的颜料。可她知道，那是星星。是她心里的第一颗星。

笔尖再次探入清水，又蘸了蘸极浅的蓝色——浅得几乎看不出来，只有一点若有若无的凉意。她悬着笔，在离第一颗星星不远的地方，又落下一笔。

第二颗。

更小，更淡，像在很远很远的地方，隔着一整个夜空。

她看着那两颗孤零零的星星，心里忽然浮起一句话。

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