第372章 南下（1/2）

寒冬腊月的风，像一把沾了盐水的钝刀，慢吞吞地刮过京城。

铅灰色的云沉甸甸地压着鳞次栉比的屋瓦。

何雨柱蹲在自家门槛上，手里捏着半截熄了的烟卷，目光越过剥落了朱漆的院门，仿佛能望见厂子里那几张油滑而冰冷的脸。

许大茂那张嘴，他是知道的，吐出来的话，能把死人都编排得从棺材里坐起来，再给你扣上一顶现成的帽子。

最关键的是，那可怕的事情要来了。

他得走。不是为了自己，是为了屋里头的人。

他想起藏在裤腰夹层里、被体温焐得发软的那封信，罗编辑那几行字，歪歪扭扭，却提到了一个地方——港城。

那名字听起来，比“保定”、“天津卫”要远得多，也陌生得多，像另一个世界透进来的一丝光，微弱，但刺眼。他得去抓住那丝光，把它扯开，扯成能遮风挡雨的一片天。

院子里得安顿。

妹妹何雨水，眼泪珠子断了线似的掉，他虎起脸：“哭什么？哥是出去找活路，有了活路，就接你们去享福。”

话说得硬气，心里却空落落的。徒弟马华，实心眼的孩子，他反复叮嘱：“机灵点，厂里那些脏活儿累活儿，能躲就躲，照看好你师娘，缸里的水，见底了就去挑，听见没？”

马华红着眼圈，重重点头。最后是后院聋老太太那儿，他拎了半斤舍不得吃的桃酥，陪着坐了半晌。

老太太耳朵是真背了，眼神却还清亮，握着他的手，枯枝般的手指用了力：“柱啊，出去……别回头，往前走，莫回头。”这话像谶语，砸在他心口。

动身那天，是个干冷干冷的清晨。

天色是那种浑浊的鸭蛋青，星星还没退干净，冻得瑟瑟发抖。没有惊动太多人，他背起那个轻飘飘又沉甸甸的包袱，再次深深看了一眼自家那扇糊着旧报纸的窗户，里头是他的整个世界。

然后，他转身，踩着冻得硬邦邦的土路，咯吱咯吱地，走出了胡同，走向前门火车站。

南下的火车喷吐着巨大的、白色的蒸汽，像一头焦躁的巨兽。

他挤在充斥着各种体味、汗味、烟草味和茫然面孔的车厢里，身子随着车轮的节奏摇晃着，心却一路向下沉，沉向未知的南方。

越往南，风里的寒意就变得黏稠起来，不再是北方那种干爽的冷，而是湿漉漉的，能沁到骨头缝里。

同行的丽萨，那个有着卷曲头发的混血姑娘，一路上话不多，眼神里却有种何雨柱熟悉又陌生的东西——一种混杂着恐惧与希望的亮光。她口袋里那张盖着好些红章、贴着照片的纸片，是她的护身符。

边境小镇的景象，让何雨柱有些恍惚。

这里嘈杂、混乱，却又充满了一种畸形的活力。低矮的房屋，泥泞的道路，空气里弥漫着咸腥的水汽和烧柴油的怪味。

人们说着他半懂不懂的方言，眼神飘忽，脚步匆匆。

口岸那里，隔着一条不算太宽的河，对岸就是港城。他能看见那边更高的楼房，更密集的灯火，哪怕是在白天，也似乎闪着一种诱人的、金色的光。

而这边，是铁丝网，是漆成灰色的水泥墩，是穿着制服、面孔严肃的边防人员。

丽萨走向检查口，递上她的证件。

何雨柱站在几米外看着，看着她微微颤抖的指尖，看着检查人员翻动纸页时漠然的脸。

时间过得很慢，慢到他能数清自己砰砰的心跳。

终于，那边点了点头，示意她可以通过。丽萨猛地回过头，眼眶瞬间就红了，她张了张嘴，似乎想喊什么，最终却只是用口型，对他无声地说了两个字：“保重。”然后，她就转过身，加快脚步，汇入了对岸那片陌生的色彩之中，再也没有回头。

何雨柱像根木桩似的钉在原地。

河不宽，水是浑浊的土黄色，缓慢地流着。但这道水，那些铁丝网，还有网上可能通着的、看不见的电，成了一道他无法逾越的天堑。

他没有丽萨那样的纸片，他只有一双空手，和一颗快要被焦灼烤干的心。几个形容猥琐的男人在不远处打量着他，像秃鹫打量着濒死的动物。

他知道那是干什么的。偷渡。被抓到是什么下场，他听说过，想一下都觉得后背发凉。

但他没有退路。退回去，是四合院可能面临的疾风骤雨，是许大茂得意的嘴脸，是妻儿惊恐的眼睛。他不能退。

他在口岸附近像游魂一样晃荡了两天，观察，倾听，用余光去触碰那些阴影里的交易。最终，他“偶遇”了一个脸上带着刀疤的男人，在镇子尾巴上一个充斥着鱼腥和霉味的小茶馆里。

刀疤男话不多，眼神像钩子，在何雨柱脸上、身上刮来刮去。

“想去那边？”他啐出一口浓痰，“办法有，看你要哪种。”

何雨柱谨慎地问了价钱和方式。

偷渡，钻铁丝网漏洞，或者趁夜凫水过去，价格不等，风险自担。

还有一种，是“身份”。刀疤男可以搞到足以乱真的证件，照片换上，名字换上，你就成了另一个“合法”的人。价格不菲，两百块，几乎是他带来的全部家当。

何雨柱心里飞快地盘算。

跟着蛇头钻铁丝网、凫水，不可控的因素太多，把自己完全交到别人手里，他不放心。

他摸了摸贴身藏着的那枚温润的玉坠——那不是玉，是他最大的秘密，一个不能说、甚至不能细想的秘密。

他想起了前几天“签到”时，那冰冷提示音告知的、让他至今觉得荒诞又心悸的“奖励”。或许……可以赌一把。

“我只要证件。”何雨柱的声音干涩，但很清晰。他掏出用手帕层层包裹的钞票，推到桌子中间，“明天这个时候，在这里，我拿东西，你拿钱。”

刀疤男有些意外地挑了挑眉，似乎第一次见到这样只要“皮”不要“路”的客人。他咧开嘴，露出被烟熏黄的牙齿：“痛快。不过老弟，没有路，光有那张纸，你也飞不过去。”

“那是我的事。”何雨柱收回手，不再多言。

交易在第二天傍晚同样地点完成。

何雨柱仔细检查了那张贴着他自己照片、却印着“刘建国”名字的证件，纸质、印章的纹路，都挑不出大毛病。

他把这薄薄的一张纸贴身藏好，感觉皮肤被硌得生疼。他没要刀疤男提供的任何“路径”服务，在对方混合着嘲弄和不解的目光中，离开了茶馆。

他没有离开这个边境小镇，而是在更偏远些的一个小渔村，找了间最不起眼的旅馆住下。

房间狭小潮湿，墙壁上糊着发黄的报纸，弥漫着一股经年不散的咸腥和霉味。推开吱呀作响的木窗，就能看到那条界河，和对岸港城星星点点的灯火。

夜里，那些灯火更密，更亮，连成一片朦胧的光海，倒映在黑黢黢的河面上，随着水波晃动，像是另一个触手可及的繁华梦境，又像是无声的、冰冷的嘲笑。

夜深人静，渔村早就睡死了，只有远处偶尔传来几声零落的狗吠。

何雨柱盘腿坐在冰冷的木板床上，闭上眼睛，集中全部精神。

意识深处，一个只有他能“看见”的、简陋的方框浮现出来，上面简单地显示着日期，和一个“签到”的选项。

他意念微动，完成了这个每日例行的、荒诞的仪式。

“叮。签到成功。能量点+1。当前能量可支持一次有效移动。”

没有实物，没有惊喜，只有这冰冷的、机械的提示。这就是他不久前突然得到的“东西”，一个自称“系统”的存在给予的莫名其妙的能力。他称之为“瞬移”，但限制极大。距离，最多十米。前提是，目标位置必须在他视线范围之内，或者是他曾经到过、记忆清晰的“坐标”。而且，发动时需要短暂的凝神准备，不能被人察觉，否则……他不敢想否则。

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