第444章 山风与剑（2/2）
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很长。
风依旧冷，像无数细小的冰针，扎在脸上，有点疼。
阿修罗在走。
一步，又一步。
脚下的路，从青石变成黄土，从黄土变成碎石，每一步都硌得脚底发疼。
但他没有停。
他的剑，在鞘里。
剑柄上的布条，被汗水浸得有些潮，贴着掌心，像有生命。
他的行囊，很轻。
里面只有几件换洗衣物，半块陈皮膏，还有那九本魔法书。
书被油纸包着，很严实，生怕被雨打湿，被风吹坏。
他很少翻看。
但他知道它们在。
就像他知道，南岭在南方，蓝苗在南岭，药庐的门，或许还开着。
日升。
月落。
他不知道走了多少天。
只知道，鹿血的腥气，早已被风吹散。
只知道，陈皮膏的甜味，还在舌尖残留。
只知道，夜里宿在破庙，总能梦见那株络石藤，在风里晃，银线的光，忽明忽暗。
这日，他走到一条河边。
河水很清，能看见水底的卵石，还有几条小鱼，游得很慢。
他蹲下身，掬起一捧水。
水很凉，激得他打了个寒颤。
他看着水里的倒影。
头发很长，很乱，遮住了半张脸。
胡茬很硬，像野草。
只有眼睛，还很亮，像淬了光的剑。
他从行囊里拿出块布，蘸着河水，慢慢擦脸。
擦去尘土，擦去疲惫，擦去那些说不清道不明的牵绊。
然后，他继续走。
河边有个渡口。
渡口有艘船。
船上有个撑船人，戴着顶斗笠，穿着件蓑衣，看不出年纪。
“过河？”撑船人的声音，像被水泡过，有点闷。
“嗯。”
“钱？”
阿修罗从怀里掏出枚碎银子，递过去。
撑船人接过，掂了掂，扔进腰间的钱袋，叮当作响。
“上来。”
船很小，只能容下两个人。
船板很旧，踩上去咯吱作响，像随时会散架。
撑船人竹篙一点，船就离了岸，慢悠悠地往河心漂。
河水很静，只有船桨划水的声音，哗啦，哗啦。
“往南去？”撑船人忽然问。
“嗯。”
“南岭？”
阿修罗抬眼看他。
斗笠压得很低，看不清脸。
“听说那里的药草，长得很好。”撑船人又说，声音依旧很闷。
“嗯。”
“听说那里的人，熬膏熬得很好。”
阿修罗没说话。
他在看水。
水里有云的影子，有鸟的影子，还有他的影子。
都在动，都在漂，都没有根。
“去过南岭？”他忽然问。
撑船人笑了，笑声像风吹过空桶，嗡嗡地响。
“去过很多地方，忘了。”
“忘了？”
“记性不好，”撑船人说，“只记得水是流的，船是动的，人是走的。”
阿修罗看着他，忽然觉得，这人或许什么都记得，只是不想说。
就像他自己，有些事，明明记得很清，却偏要装作忘了。
船到对岸。
阿修罗跳上岸。
“谢了。”
“不谢。”撑船人说，“路还长，慢点走。”
阿修罗没回头。
他继续往南走。
风好像小了点。
空气里，渐渐有了点暖意，还有点潮湿的气息。
像南岭的春天。
他的脚步，好像也轻快了些。
路过一个小镇。
镇上有个药铺。
药铺的幌子，写着“回春堂”。
他走了进去。
药铺里很暗，弥漫着浓重的药味，有点呛人。
掌柜是个中年妇人，正在柜台后抓药，手指很巧，称得很准。
“要点什么？”妇人抬头看他，眼里没有惊讶，只有平和。
“茵陈。”
“新的还是陈的？”
“新的。”
妇人从药柜里抓出一把茵陈，绿得发亮，带着水汽。
“刚从南岭采来的，很新鲜。”
阿修罗的心跳，忽然快了一拍。
“南岭来的？”
“嗯，”妇人笑着说，“南岭的茵陈，比别处的嫩，药效也好。”
他接过茵陈，放在鼻尖闻了闻。
很清，很苦，像蓝苗药庐里的味道。
“多少钱？”
“不用钱。”妇人说，“看你像是远路来的，这点药，不值什么。”
阿修罗看着她，忽然想起李嫂。
都是一样的爽朗，一样的热心。
“谢了。”他把茵陈放进行囊。
“往南岭去？”妇人问。
“嗯。”
“南岭的路不好走，”妇人说，“过了前面的山，就快到了。”
“嗯。”
他走出药铺，阳光正好，落在身上，有点暖。
他摸了摸行囊里的茵陈。
好像离南岭，又近了一步。
好像离蓝苗，又近了一步。
他继续走。
前面的山，很高，很陡。
山路蜿蜒，像条蛇。
他一步一步往上爬。
汗，湿透了衣衫。
喘，像拉风箱。
但他没有停。
他的剑，在鞘里，随着他的动作，轻轻晃动，像在给他鼓劲。
爬到半山腰，他看见一块平整的石头。
他坐下来，歇脚。
从行囊里拿出茵陈，捏了一片，放进嘴里。
很苦。
苦得他皱起了眉。
但他没有吐出来。
慢慢嚼，慢慢咽。
苦过之后，好像有股淡淡的回甘，从舌尖散开。
像极了那些熬膏的日夜，苦中带甜。
他看着山下的路，像条白带子，弯弯曲曲，消失在远方。
他忽然想起王韩。
想起阿牛。
想起李嫂和老张。
想起“八珍堂”的烟火。
他忽然笑了。
笑得很轻，却很真。
风从山上吹下来，带着草木的清香。
他站起身，拍了拍身上的灰。
继续往上爬。
山很高。
路很长。
但他知道，山顶的风景，一定很好。
南岭的药香，一定很浓。
蓝苗的笑，一定很甜。
风。
冷风。
风里有雪的味道。
不是冬天的雪，是高山上的雪，带着冰碴子，刮在脸上，像细针。
沈清辞站在断云峰的第三道崖口，衣袂猎猎。她的剑斜斜插在背后，剑柄缠着三圈深蓝色的布条，布条末端缀着枚小小的银铃，风一吹，不响。
因为冻住了。
崖下是云海，翻涌如沸，白得晃眼。沈清辞望着云海，眼神比云海更冷。
她在等一个人。
等一个喝鹿血的人。
江湖人都知道，断云峰是险地，尤其是这第三道崖口，三面凌空，只有一条窄窄的石阶通上来，石阶上结着冰，一步踏错，就是万丈深渊。
敢来这里的，要么是疯子，要么是有不得不来的理由。
沈清辞不是疯子。
她的理由，在剑穗上——那枚银铃，是她弟弟沈清羽的。三个月前，清羽在山下镇子里喝鹿血时，被人挑了手筋，银铃也被抢走，只留下半截布条。
抢走银铃的人，留了话：要银铃，断云峰第三道崖口，带十斤上好的鹿血来。
沈清辞带了。
鹿血装在一个黑陶壶里，壶身裹着厚厚的毡布，挂在她的左腕。血是热的，透过毡布，烫着皮肤，像块烙铁。
她已经等了三个时辰。
三个时辰里，风没停过，云海没停过，她的剑，也没动过。
剑是好剑，“碎影”。
江湖人说，碎影一出，不见人影，只闻剑声。
但沈清辞的碎影，从不轻易出声。
她的剑，只在两种时候出鞘：要么杀人，要么救人。
现在，她不知道是要杀人，还是救人。
她只知道，弟弟还躺在山下的客栈里，等着这枚银铃入药——那是他们沈家祖传的法子，用至亲之物作引，才能续接断筋。
风忽然变了向。
不再是直来直去的刮，而是打着旋，带着股淡淡的腥气。
鹿血的腥气。
沈清辞的手，握住了剑柄。
深蓝色的布条下，指节泛白。
石阶尽头，出现了一个人影。