第100章 晴晴四岁生日（1/2）

2012年12月21日，冬至。

天还没亮，吴普同就醒了。他躺在床上，看着天花板，心里想着今天的事。晴晴四岁了。去年生日他没赶上，在灵寿牧场处理青贮的事，等忙完了打电话回去，晴晴已经睡了。马雪艳说蛋糕她吃了，说爸爸忙，下次再补。他听着，心里难受了好几天。今年他提前请了假，把手头的工作都安排好，冯尚进说去吧，路上慢点。

他翻身起来，简单收拾了一下。那件旧羽绒服还是三年前买的，袖口磨得发白，但保暖还行。他把给晴晴的礼物装进包里——一套图画书，在书店挑了半天，选了那种字少画多的，她喜欢看画；一个粉红色的小书包，将来上幼儿园用。还买了一条围巾，给马雪艳的，深蓝色，她喜欢深色。

出门的时候，天刚蒙蒙亮。西二环的路灯还亮着，照着空荡荡的街道。他走到公交站，等了一会儿，车来了。上去，找了个靠窗的位置坐下。车子晃晃悠悠地开着，窗外的街景一点点往后退。冬天的树光秃秃的，枝桠直愣愣地指向灰白的天。远处的田野一片枯黄，冬小麦还没返青。他靠着窗，闭着眼，想着晴晴的样子。

到县城的时候，快九点了。他下了车，又转上去村里的班车。车很旧，座位硬邦邦的，一开起来就嘎吱嘎吱响。他坐在最后一排，靠着窗，看着外面。路两边的杨树叶子落光了，光秃秃的，像一排排站着的老人。地里的麦子还没返青，远远看去，一片淡淡的绿。快到村口的时候，他远远就看见了那棵老槐树。光秃秃的枝桠指向天空，树下没人，只有几只鸡在刨土。

他下了车，快步往家走。巷子里很安静，偶尔有狗叫几声。谁家的烟囱冒着烟，炊烟在风里飘散。走到自家院门口，院门开着，门框上的春联还是去年贴的，已经褪了色，边角卷起来。他推开门，走进去。

院子里晾着几件小衣服，粉的，蓝的，小小的，在风里轻轻飘着。那是晴晴的衣服。他站在那儿，看了几秒。堂屋的门开着，里面传来晴晴的笑声，咯咯咯的，像银铃一样。还有马雪艳的声音，母亲的声音，父亲偶尔应一句。

他走进去。

晴晴正坐在炕上，面前摆着那套积木，搭了一座歪歪扭扭的房子。她穿着一件红色的小棉袄，扎着两个小辫子，用红头绳系着，露出白嫩嫩的小脸。她低着头，很认真地把一块积木放上去，又放一块。马雪艳坐在旁边，看着她。母亲在灶台前忙活，锅里咕嘟咕嘟冒着热气，飘出炖肉的香味。父亲坐在炕边，抽着烟，看着电视。

吴普同站在门口，叫了一声：“晴晴。”

晴晴抬起头，看见他，愣了一下。那双黑亮的眼睛眨了眨，盯着他看了好几秒。然后她笑了，咧开嘴，露出那几颗小白牙，从炕上爬下来，张开小手，朝他跑过来。

“爸爸！”她喊着，跑得飞快，小辫子一甩一甩的。

吴普同蹲下来，把她抱起来。她扑进他怀里，小手搂着他的脖子，小脸贴在他脸上。她重了，高了，头发也长了。他抱着她，心里满满的。

“晴晴，生日快乐。”他说。

她抬起头，看着他，眼睛亮亮的。“爸爸，你给我买什么了？”

吴普同笑了，把她放下来，从包里拿出那套图画书。她接过去，翻了翻，又翻了翻，眼睛越来越亮。

“好多画！”她喊着，“爸爸，你给我讲！”

“晚上讲。”他说。

她又翻了翻，把书抱在怀里，跑到马雪艳面前。“妈妈你看，爸爸买的！”

马雪艳接过去，看了看，笑了。“好看。晚上让爸爸讲。”

晴晴点点头，又把书抱回去，不肯撒手。

母亲从灶台边走过来，在围裙上擦擦手，看着晴晴那个样子，也笑了。“这孩子，跟你小时候一样，有新书就不撒手。”

吴普同看着她们，心里满满的。

午饭很丰盛。母亲炖了一只鸡，烧了一条鱼，炒了好几个菜，还有一大盆饺子。父亲开了瓶酒，给自己倒了一杯，又给吴普同倒了一杯。

“来，喝一个。”父亲举起杯。

吴普同端起杯，和父亲碰了一下。酒是辣的，从喉咙一直烧到胃里，但喝着暖和。

晴晴坐在吴普同怀里，看着满桌的菜，眼睛都亮了。她指着这个，指着那个，嘴里说着“要吃，要吃”。马雪艳给她夹了一块鸡肉，她接过去，小口小口地嚼，吃得特别认真。

“好吃吗？”吴普同问。

“好吃。”她说，然后又指着鱼，“要吃鱼。”

“鱼有刺。”马雪艳说，“不能吃。”

晴晴不听，还是指着。吴普同挑了一小块鱼肉，仔细把刺挑干净，递给她。她接过去，塞进嘴里，嚼了嚼，眯起眼睛，一脸享受。

“好吃。”她又说。

大家都笑了。

吃完饭，马雪艳从柜子里拿出一个蛋糕。不大，上面裱着粉红色的花，写着“晴晴生日快乐”。晴晴看见蛋糕，眼睛一下子亮了，从吴普同怀里跳下来，趴在桌边看。

“妈妈，这是给我的？”

“给你的。今天你过生日。”

她盯着蛋糕看了好一会儿，伸出手想摸一下，又缩回来。“能吃吗？”

“能。先许愿，再吹蜡烛。”

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