第321章 晋级八强，荣耀加身（1/2）

铜牌落下的声音很轻，像一根铁钉掉进沙堆里。楚玄还站在原地，左脚微微前倾，右手指节贴着大腿外侧，指环的温度还没散。他没动，不是不想动，是肩上的布条又裂了口子，血顺着肋骨往下爬，黏在灰袍内衬上，一扯就疼。

观众席炸了。

一开始是零星几声吼，像是从某个角落突然爆开的酒坛子，接着整片看台都跟着晃起来。有人拍栏杆，有人跳起来挥拳头，还有人把帽子甩上天。喝彩声一层压一层，像潮水往擂台上冲，差点掀翻护盾结界。楚玄听见自己的名字被喊得变了调，有的拉长音，有的掐着嗓子学贵族腔，还有小孩尖着嗓门叫“灰袍哥赢啦”。

他眼皮没抬。

风从高处灌下来，带着汗味、尘土和前排某人刚啃完的烤肉油脂味。他左手不动声色地按了下肩头，布料底下渗得有点多，但还能撑。右手指尖轻轻敲了下腿侧，节奏和训练场最后那轮演练一样——三短一长，停半拍，再两下。这是他和巴鲁定的暗号，意思是“活着出来了”。

裁判席那边终于有动静。

最中间那个老头站起身，白胡子抖了抖，举起铭文杖。魔力嗡的一声扩开，全场瞬间安静了一瞬。

“楚玄。”他念得慢，字字清楚，“胜！晋级八强！”

话音落，副裁们纷纷点头。有个戴单片眼镜的矮个子低声说了句什么，旁边人应了声“确实”，声音不大，但楚玄耳朵尖，听清了两个字：“难缠。”

他嘴角抽了一下，不是笑，是肌肉自己动的。这词儿用得妙，不夸你强，也不说你狠，就一句“难缠”，比喊“天才”还扎人。他知道这话会传出去，明天早市卖面包的老太婆都能指着他说“那小子邪门得很”。

他缓缓抬起右手，动作不急，指尖轻轻碰了下眉心，算是回应。没鞠躬，没挥手，也没咧嘴假笑。台下有人起哄：“来点庆祝的！”“跳个舞啊！”他当没听见。

目光扫过观众席边缘。

靠后的位置，几根立柱投下斜影，那里站着不少人，穿的不是观赛便服，腰带紧，袖口收，手习惯性搭在武器附近。有些脸他见过，在前几轮比赛时出现过，盯着选手热身，记笔记，或者干脆什么都不做，就站着看。现在这些人也看着他，眼神不像刚才那些欢呼的观众，不热，也不乱，像铁匠看一块刚出炉的钢胚，估摸着能打几颗钉子。

他收回视线，低头看了眼脚边。

砖缝里那摊血还没干，边缘已经开始发黑。是他刚才落地时蹭的，混着汗和一点旧伤渗出的组织液。他记得上一世加班到凌晨，趴在工位上睡着，醒来发现胳膊肘压破了皮，也是这种颜色。那时候他以为只是累，后来才知道是身体在报警。

现在也一样。

赢了，但没人真安全。那个罩袍人不是对手，只是个壳，背后扯线的家伙还在暗处喝酒。他能感觉到，有些视线不是冲着他来的，是冲着《百世天书》去的——虽然他们不知道名字，但他们知道这东西存在。

他慢慢直起身子，左肩传来一阵钝痛，像是骨头里卡了根锈钉，一动就磨。他没皱眉，只是呼吸放得更平了些。这时候不能露怯，哪怕只是喘重了，都有人会记下来，分析你体力极限在哪。

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