第321章 晋级八强，荣耀加身（2/2）

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掌声还在响，但已经不如刚才猛了。有些人开始交头接耳，指着擂台议论。他听不清内容，但能猜到大概——无非是“他怎么打赢的”“那招赤焰冲击波是不是新开发的”“他左肩是不是旧伤复发了”。这些话会变成情报，流入各个势力的情报网，有人会拿去换钱，有人会拿去赌下一轮胜负。

他忽然想起昨晚训练场最后那一脚。

艾琳弹了个音符，巴鲁砸了下锤子，他踹碎投影，满场飞灰。那时候他脑子里只有一个念头：**我不是过去的我，他复制不了现在的我。**

现在他站在这儿，听着欢呼，却觉得比那时候还冷。

荣耀这玩意儿，来得快，去得更快。今天你是英雄，明天你要是输一场，连乞丐都能朝你吐口水。他不信这些掌声，就像他不信公司年会上领导说的“你辛苦了”。

他右手慢慢抬起来，不是致意，而是摸向胸前。

那里别着一枚灰纹徽章，铜的，边缘磨得发亮，正面刻着一道断剑纹——他家族的老标志，一百多年前就被除名了，没人认。他一直戴着，不是因为怀念，是因为这东西够旧，够破，能提醒他自己是从哪儿爬出来的。

指尖碰到金属的瞬间，他仰了下头。

竞技场穹顶有道裂缝，常年没修，阳光从那儿斜劈下来，正好照在他银发上。发丝泛着冷光，像刚淬过火的刀刃。他眯了下眼，没躲，就这么迎着光站着。

这才哪到哪。

八强而已。后面还有四强、决赛、冠军战。每一步都会有人想把你拽下去，用刀，用毒，用流言，用规则之外的手段。他不怕打，怕的是打完了还得防着背后捅刀的。

他低声说了句，声音轻得只有自己听得见：“操。”

不是骂谁，就是觉得累。

但他没动。

观众还在喊，裁判已经落座，副裁们低头记录数据。他站在擂台中央，像一根插进地里的桩子，灰袍角被风吹得轻轻晃。血还在渗，但他不管。疼能让他清醒。

他知道，从这一刻起，他不再是那个可以躲在灰袍里偷发育的边缘人了。他是八强，是焦点，是靶子。

而真正的比赛，现在才开始。