第223章 谁在给星星定名（1/2）
那一瞬间，我脊背上的汗毛都竖了起来。
但我没喊撤退，也没让轲生发信号让信风使硬闯。
那是个死局，意味着不管谁进去，都是给那几千把早就磨得雪亮的横刀送菜。
我把望远镜一收，甚至还慢条斯理地把镜头盖拧了回去。
“传令下去，让大家撤。动静小点，别惊了那帮趴在沙窝里喂蚊子的傻子。”我拍了拍身上的沙土，转身往吉普车（在这个时代是加固的马车）方向走，“既然他们喜欢在那个破烽燧里搞埋伏，那就让他们蹲着吧。蹲到天荒地老，蹲到腿麻，我看他们有多少军粮跟我在沙漠里耗。”
轲生跟在我后面，一脸的不甘心：“大人，咱们就这么走了？那本账册的事儿……”
“账册是死的，人是活的。”我钻进车厢，从暗格里摸出一块硬邦邦的干奶酪塞进嘴里，嚼得嘎嘣响，“他们想跟我玩刀子，那是他们的强项。我这人惜命，不喜欢拿短处碰人家的长处。咱们回敦煌，换个玩法。”
回城的路上，车轮碾过碎石，颠得我胃里翻江倒海。
这帮人搞出个“始元二十八年”，又要立新君，又要搞迷信，说明他们这盘棋的根基不在刀枪上，而在那个虚无缥缈的“天命”上。
他们在跟老百姓讲故事，讲一个“大秦要完，新神当立”的故事。
要想拆了他们的台，我就得讲一个更带劲的故事。
回到敦煌城，我没去郡守府扯皮，直接让人在城南那片原本用来晒谷子的空地上圈了一大块地。
“搭台子。”我指着那块地，对一脸懵圈的工头说，“给我搭个高的，别搞那些花里胡哨的雕花，要结实，能站人，最好能让半个城的人都看见。”
“大人，这是要唱戏？”工头搓着手问。
“对，唱一出大戏。”我笑了笑，“不过角儿不是人，是天上的星星。”
接下来的三天，敦煌城南尘土飞扬。
我让墨鸢把她压箱底的那些宝贝都搬了出来。
那架被她改良过的浑仪，其实就是加装了精密刻度转盘的大型量角器，被几个壮汉哼哧哼哧地抬上了高台。
与此同时，一张巨大的告示贴满了敦煌的大街小巷。
我不搞那些文绉绉的招贤纳士，直接来实在的：“重订《西域星野志》，招募能看懂星星、会算数的人。不管出身，不管男女，只要你能说出个道道来，赐粟十石，进国史馆当见习，管饭管住。”
十石粟，在这个年头够一家五口吃半年饱饭。
这消息就像是在油锅里撒了一把盐，整个敦煌城都炸了。
头两天来的人五花八门。
有拿着龟壳装神弄鬼的算命瞎子，有只会背《甘石星经》却连北斗七星在哪都指不歪的酸秀才，甚至还有个想来骗吃骗喝的流浪汉，被轲生黑着脸提溜了出去。
直到第五天傍晚，日头偏西，把影子拉得老长。
柳媖揉着通红的眼睛，抱着一堆竹简从后台跑过来，头发乱得像个鸡窝。
“大人，不对劲。”她把三卷发黄的竹简摊在我面前的案几上，“我按您的吩咐，把前朝关于西域天象的记载都翻了一遍。按照《颛顼历》和楚地星图的对照，这个时候，西北天区应该有三颗很亮的星，分别对应‘河鼓’、‘天津’旁边的辅星。但是……”
“但是这两年，谁也没见过这三颗星，对吧？”我接过了话茬。
柳媖点了点头，神色有些慌张：“民间都在传，说这是‘星陨西北，王气将尽’的凶兆。那帮搞地下串联的人，就是拿这个当借口，说大秦的气数被风沙埋了。”
“放屁。”我骂了一句，手里转着那支炭笔，“星星又没长腿，还能自己跑了不成？”
就在这时，台下传来一阵喧哗。
轲生正拦着一个少年。
那孩子看起来也就十五六岁，穿着一身破烂的羊皮袄，浑身散发着一股浓重的骆驼腥臊味，头发打结，脸上全是污垢，只露出一双眼睛亮得吓人。
“让他上来。”我喊了一声。
少年冲破轲生的阻拦，几步窜上高台，也不行礼，直接指着柳媖手里的竹简，操着一口夹杂着羌语口音的秦话喊道：“星没丢！是你们看的地方不对！”
“你是谁？”我饶有兴致地看着他。
“我没名字，大家都叫我‘骆驼’。”少年梗着脖子，“我是给商队喂骆驼的。我有话要说，那是十石粟，说话算话吗？”
“算。”我指了指旁边的粮袋子，“只要你说得对，这都是你的。你说我们看的地方不对，那星星去哪了？”
少年从怀里掏出一根磨得光溜溜的木棍，蹲在地上画了个圈，又在中间插了根棍子。
“大人，您看这个陀螺。”他从兜里掏出个土制的陀螺一转，“它转得快的时候，这根轴是不是稳的？但要是转得久了，稍微慢一点，这根轴是不是就开始晃悠？画出来的圈是不是就偏了？”
我心里猛地一震。
这小子……他在讲“岁差”！
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这是现代天文学的概念，地球自转轴并不是一成不变的，而是像陀螺一样在缓慢地进动。
虽然这个周期长达两万六千年，但在几百年的跨度里，星星的位置确实会发生肉眼可见的偏移。
在这个时代，人们以为天是不变的，星是钉在天幕上的钉子。
但这孩子，竟然靠着天天在沙漠里看星星，悟出了这个道理？
“你是说，天极在动？”我压住心里的惊涛骇浪，尽量用平稳的语气问。
“天极动没动我不知道，但我知道那个‘北斗’每年都在往西偏一点点。”少年用脏兮兮的手指在沙盘上划拉，“书上记的位置是几百年前的，现在早就变了。那三颗星没死，也没跑，它们只是因为这个‘轴’晃悠了一下，跑到了紫微垣的边上，被咱们现在的视角挡住了。”
他抬起头，眼神坚定：“我知道怎么把它们找出来。给我个日晷，再给我那个……”他指了指墨鸢的浑仪，“那个大圈圈，我能算出来它们今晚会出现在哪。”
“给他。”我当机立断，转头看向墨鸢，“你亲自给他打下手。”
墨鸢愣了一下，但看到我严肃的表情，立马把那股子工科生的傲气收了起来，抱着算盘凑了过去。
接下来的三天，这个叫“骆驼”的少年简直成了这高台上的神。
他和墨鸢两个人，一个报数，一个拨算盘。
那噼里啪啦的声音，比战场上的箭雨还密集。
柳媖则在一旁疯狂地记录数据，写废的竹简堆成了一座小山。
第三天傍晚，一张崭新的“天轨迁移图”挂在了高台中央。
少年指着图上一个不起眼的红点，嗓子早就喊哑了：“今晚子时三刻，月亮落下去之后，那颗最大的‘隐星’，会从这个位置——离之前记载的地方偏西三寸——重新冒出来！”
这一夜，敦煌城万人空巷。
不用我动员，老百姓自己就来了。
大家都想看看，到底是这星星真的死了，还是被这几个年轻人给“算”活了。
城南的空地上挤满了人，连树杈上都挂满了小孩。
我站在高台上，风吹得衣摆猎猎作响。
我没穿官服，就穿了一身利索的布衣，手里也没拿笏板，而是拿着那个少年用剩的木棍。
子时一到，全场寂静。
只有风声，和人们压抑的呼吸声。
时间一分一秒地过去。
那片天区依旧漆黑一片，像是一个巨大的黑洞，嘲笑着地上的蝼蚁。
台下开始有了骚动，有人在窃窃私语，有人在摇头叹气。
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