第8章 崇祯泣血（1/2）
当那杯鸩酒在烛光下泛着幽幽的绿光，当那三千首呕心沥血的诗稿在火焰中化为灰烬——朱由检终于明白，他这一辈子，既不是亡国之君，也不是中兴之主。他只是一个被时代抛弃的人，一个坐在龙椅上的囚徒。
崇祯四十四年七月十五，子时三刻。
北京，紫禁城，乾清宫。
夜很深了，月亮被乌云遮住，天地间一片漆黑。皇宫里静悄悄的，只有几个值夜的太监，提着灯笼，在走廊里巡逻。乾清宫的灯，还亮着。不是烛火，是油灯。崇祯皇帝不喜欢烛火，觉得太亮，亮得刺眼。他喜欢油灯，昏暗的，暧昧的，像他的人生。
他坐在御案前，面前摊着一本《资治通鉴》。他已经看了很久，一动不动。他的头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的一样，但那双眼睛，依旧锐利。他是崇祯，大明的第十六位皇帝，也是最后一位握有实权的皇帝。再过几天，他就要成为虚君了。只祭祀，不掌权。只点头，不摇头。只看，不说。
他翻到一页，是汉武帝的故事。汉武帝雄才大略，开疆拓土，驱逐匈奴，建立太学，盐铁官营。他什么都管，什么都行，什么都说了算。崇祯看了很久，忽然笑了。那笑容里，有苦涩，有无奈，也有一丝说不清的——羡慕。
“陛下，您该休息了。”太监方正化走进来，低声道。
崇祯摇摇头：“不休息。再看一会儿。”
他指着书上的那段话：“方伴伴，你看，汉武帝多厉害。什么都管，什么都行，什么都说了算。朕呢？朕连自己的朝堂都管不了。那些大臣，只听张世杰的。那些将军，只听张世杰的。那些百姓，也只听张世杰的。朕算什么？朕什么都不是。”
方正化跪下：“陛下，您是大明的天子。万岁万岁万万岁。”
崇祯笑了：“万岁？朕连六十岁都活不到。万岁？那是骗人的。”
他站起身，走到窗前，望着外面那片漆黑的夜空：“方伴伴，你说，朕是不是亡国之君？”
方正化浑身一震：“陛下，您不是。大明没有亡。”
崇祯转过身，看着他：“没有亡？快了。张世杰要立宪，要虚君，要设议会。朕以后，就是摆设。只祭祀，不掌权。只点头，不摇头。只看，不说。这和亡国，有什么区别？”
方正化低着头，不敢说话。
丑时三刻，方正化从怀里掏出一个小瓷瓶。
那瓶子很小，只有拇指大，白瓷，上面画着一朵兰花。瓶口用蜡封着，蜡已经发黄，显然有些年头了。
“陛下，”他的声音沙哑，“这是臣藏了二十年的东西。”
崇祯接过瓶子，翻来覆去地看着：“这是什么？”
方正化低下头：“鸩酒。无色无味，饮之即死。当年，臣就备下了。想着万一城破，陛下可以用它全节。”
崇祯的手，开始发抖。他看着那个小瓶子，看了很久。然后，他笑了。那笑容里，有嘲讽，有愤怒，也有一丝说不清的——解脱。
“全节？朕有什么节？朕当了四十年皇帝，一事无成。内忧外患，民不聊生。朕对不起太祖，对不起列祖列宗，对不起天下百姓。朕有什么节？”
方正化哭道：“陛下，您不是亡国之君。您是中兴之主。是那些大臣，那些将军，那些百姓，辜负了您。”
崇祯摇摇头：“不。是朕辜负了他们。朕不会打仗，不会治国，不会用人。朕只会读书，只会写诗，只会哭。”
他打开瓶塞，凑到鼻子前闻了闻。没有味道，什么味道都没有。像水，像空气，像他的人生。
“陛下！”方正化扑过来，想夺下瓶子。
崇祯一闪身，躲开了。他把瓶子举到嘴边，停住了。他的手在发抖，他的嘴在发抖，他的心也在发抖。
“陛下，您不能啊！”方正化跪在地上，拼命磕头。
崇祯看着他，沉默了很久。然后，他把瓶子狠狠摔在地上。“啪”的一声，瓷瓶碎了，鸩酒洒了一地，在烛光下泛着幽幽的绿光。
“朕不喝。”他的声音沙哑，“朕要活着。活着看他们怎么治国，怎么立宪，怎么虚君。朕要看看，没有朕，大明会不会亡。”
寅时三刻，崇祯从御案
箱子是紫檀木的，雕着龙纹，很大，很沉。他打开箱子，里面是厚厚一叠诗稿。那是他这辈子写的诗，从十几岁到五十几岁，整整三千首。有咏史的，有抒怀的，有写景的，有记事的。每一首，都是他的心血；每一首，都是他的眼泪；每一首，都是他的命。
“陛下，您要干什么？”方正化颤声问。
崇祯没有回答。他把诗稿一叠一叠地搬出来，堆在殿中央。那些纸，有的已经发黄，有的还是新的。有的字迹工整，有的潦草。但每一张，都写满了字。
“朕这辈子，什么都没留下。只有这些诗。”他的声音很轻，“朕不能留下它们。留下，就是耻辱。后人会笑话朕，说朕不会打仗，不会治国，只会写诗。”
他拿起一叠诗稿，凑到烛火上。火，燃了起来。那些字，在火焰中卷曲、焦黑、化为灰烬。纸灰飘起来，像黑色的蝴蝶，在殿内飞舞。
“陛下！”方正化跪在地上，泪流满面。
崇祯没有停。他一叠一叠地烧，一首一首地烧。他的脸上，没有表情。他的眼睛里，没有泪。他只是烧，烧掉那些年少的轻狂，烧掉那些中年的无奈，烧掉那些老年的绝望。
“这一首，是朕十五岁写的。那时候，朕刚登基，以为天下都是朕的。”
纸，烧了。
“这一首，是朕二十岁写的。那时候，张世杰刚打完东掳，朕以为天下太平了。”
纸，烧了。
“这一首，是朕三十岁写的。那时候，李自成打进北京，朕差点自尽。”
纸，烧了。
“这一首，是朕四十岁写的。那时候，张世杰赢了欧洲人，朕以为大明真的强大了。”
纸，烧了。
“这一首，是朕五十岁写的。昨天写的。朕知道，朕要成虚君了。”
纸，烧了。
三千首诗，烧了整整一个时辰。纸灰堆了半尺高，像一座小小的坟墓，埋葬着一个时代的梦想。
卯时三刻，天边泛起鱼肚白。
崇祯站在那堆纸灰前面，一动不动。他的脸上，沾满了灰。他的手上，沾满了灰。他的衣服上，沾满了灰。他像一个刚从坟墓里爬出来的人，浑身都是死亡的气息。
“陛下，天亮了。”方正化低声道。
崇祯点点头：“亮了。新的一天了。”
他看着窗外那片渐渐亮起来的天空：“方伴伴，你说，没有朕，大明会怎么样？”
方正化不敢回答。
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