第225章 围炉（2/2）

“让我再想想。”她重复这句话。

陈先生也没勉强，坐了一会儿就告辞了。临走前，他拿出一张折叠得很小的纸：“这个给你。”

依萍接过，打开，是一张照片的翻拍——很模糊，但能看出是大上海歌舞厅的舞台，她站在上面唱歌，台下座无虚席。

“这是……”她愣住了。

“上海同志托我带的。”陈先生说，“他们说，很想念你的歌声。等胜利了，一定要再听你唱歌。”

依萍握着那张照片，手指微微颤抖。照片上的自己，那么年轻，那么自信，站在灯火辉煌的舞台上，仿佛整个世界都在脚下。而现在，她躲在江南乡下，连大声说话都不敢。

“谢谢。”她把照片小心地收好。

陈先生走了。屋里又剩下四个人。年夜饭已经凉了，但没人有胃口再吃。

“收拾了吧。”老赵说。

婶子默默收拾碗筷。依萍要帮忙，被老赵叫住了：“陆老师，你跟我来。”

两人走到院子里。雪又下起来了，细密的雪粒子打在脸上，冰凉。老赵点了袋烟，沉默地抽着。

“陆老师，”他终于开口，“我知道你担心母亲，舍不得离开。但有些话，我不得不说——留在这里，你可能会死。不是吓你，是事实。日本人抓到你，不会手软。”

依萍看着漫天飞雪，不说话。

“我不是赶你走。”老赵的声音有些哽咽，“你来了这么久，就像我的女儿一样。我舍不得你走，婶子也舍不得。但正因为舍不得，才要让你走。父母之爱子，则为之计深远。我虽不是你亲爹，但……”

他说不下去了，狠狠抽了口烟。

“老赵，”依萍轻声说，“我明白。但我真的需要时间想想。不仅仅是为了母亲，也为了……为了那些相信我的人，那些等我回去的人。”

“包括那些读者？”

“包括那些读者。”依萍点头，“如果我走了，他们可能会失望。他们会想，那个写文章呼吁坚持的人，自己却逃走了。”

“这不是逃走，是转移。”老赵说，“活着，才能继续写，继续唱。死了，就什么都没有了。”

这话很实在，也很残酷。依萍知道他说得对。但她心里还有别的牵挂——那些她教过的孩子，那些她帮助过的伤员，那些把她当亲人看待的乡亲。

“过了十五。”她说，“过了元宵节，我再决定。”

老赵看着她，许久，点点头：“好，就过十五。”

回到屋里，婶子已经烧好了热水。依萍洗漱完，回到自己房间。她没有点灯，就着窗外雪地的反光，看着那张翻拍的照片。

照片很模糊，但舞台上的灯光，观众席上的面孔，还有自己唱歌时的神情，都依稀可辨。那是另一个世界，另一个自己。

她把照片贴在胸口，闭上眼睛。

上海，大上海，那些灯火辉煌的夜晚，那些掌声雷动的时刻，那些相信歌声可以改变世界的日子……

都过去了。

但真的过去了吗？

歌声还在，文字还在，希望还在。

她睁开眼睛，走到桌边，点起油灯。摊开笔记本，拿起那支旧钢笔。

笔尖在纸上划过，写下四个字：围炉夜话。

然后她开始写：

“除夕夜，雪落无声。四人围炉，食不知味。炉火映着四张脸，每张脸上都写着不同的忧虑，但每双眼睛里，都有同样的坚持。

老赵忧心同志安危，婶子牵挂远方儿子，陈先生传递危险消息，我思念病中母亲。各有各的苦，各有各的难。

但炉火还在燃烧，年夜饭还在桌上，年还要过。

因为这就是生活——在苦难中寻找甜蜜，在黑暗中守护光明。围炉的意义，不只是取暖，更是相聚；不只是吃饭，更是相互支撑。

炉火虽小，能驱寒；希望虽微，能暖心。

今夜，我们围炉。明日，我们可能各奔东西。但炉火会记得，这个除夕夜，有四个人坐在这里，互相鼓励，互相取暖。

而这样的围炉，在这个国家的千千万万个家庭里，正在上演。有的完整，有的残缺；有的丰盛，有的寒酸。但炉火是一样的，希望是一样的，对春天的期盼是一样的。

雪终会停，春终会来。

而我们，会一直围炉，一直等待。

等到真正的团圆夜，等到真正的太平年。

那时，炉火会更旺，饭菜会更香，笑容会更甜。

一定会有那么一天的。

我坚信。”

写完后，她合上笔记本。窗外，雪越下越大，把整个世界都染白了。

远处，终于有大胆的人家放起了鞭炮。噼里啪啦，在寂静的夜里格外响亮。

新的一年，来了。

带着雪，带着寒，也带着微弱的希望。

而她，会继续围炉，继续等待，继续写。

直到炉火成炬，照亮整个黑夜。

直到春天真的到来。