第217章 祂在傩面后看着你（1/2）

我们村的傩戏，戴上面具才能跳。

可每次跳完，总有人失踪。

老人说，那是被面具里的“东西”看中了。

我不信邪，偷偷戴上了祖传的鬼王面具。

戏台上，我跳得酣畅淋漓。

戏台下，空无一人。

只有无数张惨白的傩面，整整齐齐挂在屋檐下。

它们，都在看着我。

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林默指尖的触感，是深入骨髓的阴寒。那不是北方冬天干硬的冷，而是江南梅雨季沉在井底、浸透了青苔和水蛇腥气的湿寒，顺着指甲缝、皮纹，一丝丝渗进来，往骨头里钻。他面前摊开的，是一张傩面。

木质早已糟朽，颜色像是泼了一层混着烟灰的、凝固的猪血，又反复被潮气舔舐过，斑驳得不成样子。五官的雕刻粗砺得近乎狰狞，额头凸出两个异样的肉瘤，像是未成形的角；眼眶是两个深不见底的空洞，边缘残留着几星剥落的金漆，如同干涸发黑的泪；嘴咧着，不是笑，也不是怒，是一种僵死的、恒定的吞噬姿态，露出里面同样黑洞洞的空腔。它静卧在一堆发黄脆硬的旧戏本、几件同样散发着霉味的彩布戏服中间，却像一个黑洞，把祠堂偏厦这昏沉光线里所有的死寂，都吸进了那双眼洞和嘴巴里。

这是爷爷的遗物，林老太爷临终前攥着他的手，喉咙里嗬嗬作响，枯枝般的手指几乎要掐进他肉里，反复只咂摸出几个字：“……面具……不能戴……不能看……”后面的，被一口浊痰和骤然涣散的眼神，永远吞没了。爷爷曾是村里“傩班”里顶厉害的角色，专跳驱邪的“钟馗”和捉鬼的“判官”，声若洪钟，舞步能踏得土地震颤。可后来，据说是有一年除夕“扫堂”仪式后，人就渐渐萎了，终日缩在这祠堂旁的偏厦里，对着这些蒙尘的家什发呆，直到咽气。

林默大学学的是民俗，毕业论文就打算做家乡傩戏的考察。爷爷的遗物，连同这偏厦的钥匙，自然到了他手里。最初的兴奋很快被眼前的破败和难以言喻的压抑取代。那些曾听过的、关于傩戏和面具的零碎禁忌，此刻潮水般涌回——戴上面具，便是请神附体，或是扮鬼作邪，凡人不得窥探真容；尤其是这不知传了多少代的“老面”，碰都碰不得。还有那些更隐秘的、村里老人酒后半真半假吐露的旧闻：某年跳“小鬼”的后生，摘，供奉面具的祠堂偏间里，发现少了半边脸谱，地上却有一串湿漉漉的、非人的脚印……

荒谬。林默甩甩头，想把指尖那湿冷的触感和脑子里盘旋的怪谭一并甩脱。他是受过现代教育的人，信奉的是逻辑和实证。傩戏是古老的文化遗存，那些传说，无非是原始信仰的残留，加上以讹传讹的乡村怪谈罢了。可指尖残留的寒意，和爷爷临终前那惊恐到极点的眼神，却像两根细小的冰锥，顽固地钉在他的意识边缘。

他小心地用手指肚，避开那空洞的眼眶和咧开的嘴，抚过面具凹凸不平的表面。木质疏松，仿佛一用力就会碎成齑粉。他用指节轻轻叩了叩侧脸部位，声音沉闷，带着一种空洞的回响。

“笃、笃。”

声音不大，在这落针可闻的偏厦里，却异常清晰。几乎是同时，林默眼角余光似乎瞥见，那面具黑洞洞的眼窝深处，极其细微地，闪过一点什么。不是光，更像是……某种极其深黯的色泽，蠕动了一下。

他猛地缩回手，心脏像被一只冰冷的手攥了一把，骤停半拍。定睛再看，面具依旧死气沉沉地躺在那里，眼洞只是两个普通的、积满灰尘的窟窿。幻觉。一定是光线太暗，自己精神太紧张了。

可那寒意，更重了。从指尖蔓延到整条手臂，肩胛骨都开始发僵。

屋外传来隐约的喧闹声，是村口广场的方向。对了，今天是旧历腊月二十四，小年。村里按老规矩，晚上要“起傩”，举行一年里最隆重的那场“扫堂”傩戏，驱疫祈福。喧闹的人声像一剂解药，暂时驱散了偏厦里浓稠的静谧和心头那点莫名的不安。林默深吸一口气，带着一种逃离般的心情，最后看了一眼那静静躺在昏黄光线里的鬼王面具，转身推开了吱呀作响的木门。

外面的空气清冷，带着泥土和远处炊烟的味道。天色向晚，铅灰色的云层压得很低。祠堂的飞檐斗拱在暮色里显出沉默而威严的轮廓。他快步离开，将那偏厦连同里面阴寒的旧物，都抛在了身后越来越浓的阴影里。

村口广场已经聚了不少人。几盏大瓦数的白炽灯拉起来，照亮了临时搭起的戏台。台子简陋，背景挂着绘有神荼郁垒像的布幔，颜色俗艳得有些刺眼。空气里弥漫着香烛、火药（准备放鞭炮）和人体聚集特有的暖烘烘的浑浊气味。孩子们尖叫着追逐，大人们三五成群，抽烟，闲聊，脸上是一种习惯性的、近乎麻木的期待。

林默挤在人群边缘，看着。鼓点响起来了，不是清脆的，而是那种蒙着厚牛皮似的“咚咚”声，沉郁，单调，敲在耳膜上，连带心脏都跟着一下下震动。锣钹加入，声音尖锐得不协调，割裂着空气。几个画着简单脸谱、穿着臃肿戏服的“傩班”成员上场了，动作夸张而僵硬，举手投足间，带着一种被岁月磨蚀了灵性、只剩下程式的空洞。他们跳的是“开路先锋”，舞步沉重，手中的木制兵器挥舞着，却毫无杀气，反倒显得有些滑稽。台下有人叫好，声音稀稀拉拉，更多人是面无表情地看着，或者低头摆弄手机。

这就是爷爷曾经倾注心血、视为性命的傩戏？林默感到一阵失望，以及更深的困惑。那些传说中的神秘、威严、沟通人神的力量，在这里荡然无存，只剩下一个热闹而又空洞的乡村民俗表演外壳。

他的目光扫过戏台一侧。那里搭着个简易的架子，上面挂着今晚可能会用到的其他傩面。有笑嘻嘻的“土地”，有怒目圆睁的“将军”，有慈眉善目的“寿星”……它们在强烈的白炽灯光下，油彩鲜艳得不真实，眼洞黑漆漆的，齐齐“望”着台下喧闹的人群。林默忽然觉得，那些空洞的眼神，比偏厦里那张腐朽的鬼王面具，更让人不舒服。那是一种集体的、沉默的“注视”。

仪式进行到“请神”环节。主事的老人，一个须发皆白、干瘦得像根老竹竿的“傩班”班主，捧着个红布覆盖的木盘，颤巍巍走到台前。鼓锣声变得异常急促、高亢，几乎刺耳。老人揭开红布，里面是一张面具。不是挂在架子上那些，而是一张看起来同样古旧、颜色暗沉的面具，依稀能看出是个凶悍的神只模样。老人将面具高举过头，口中念念有词，声音含糊嘶哑，淹没在嘈杂的锣鼓声里。

就在那一刻，林默似乎看到，那被高举的古老面具，在强光下，眼洞的位置，极其短暂地，反射出两点绝非灯光能造成的、幽深至极的暗芒。像是两口深井的井口，在刹那被什么从底下照亮了一瞬。

他眨眨眼，再看去，面具已被恭敬地放回木盘，覆上红布。一切如常。鼓点转换，仪式进入下一个环节。

林默觉得自己有点疑神疑鬼了。大概是偏厦里那张鬼王面具给他的心理暗示太强。他摇摇头，决定不再看下去，转身想挤出人群。

就在他转身的刹那，眼角的余光似乎捕捉到，戏台侧面那排悬挂的傩面，齐齐地，微不可查地，朝他转过来一丝角度。

他猛地定住，霍然回首。

面具们静静地挂在架子上，在晚风里轻轻晃动，角度似乎没什么不同。

冷汗，却悄无声息地，浸湿了他后背的内衣。广场上人群的喧闹、锣鼓的聒噪，忽然都隔了一层，变得遥远而不真实。一种强烈的、被什么东西在暗处窥视的感觉，黏腻地爬上他的脊椎。

他没敢再多停留，几乎是有些狼狈地，低着头，匆匆挤出了人群，离开了灯火通明的广场，朝着祠堂方向，爷爷那间偏厦走去。只有那里，此刻竟让他觉得比这喧闹却透着诡异的人堆更安全些。至少，那里只有一张面具，一张死寂的、不会“转动”的面具。

回到偏厦，关上门，将广场上那些残留的喧嚣和光亮彻底隔绝，林默背靠着冰凉的门板，长长吁出一口气。偏厦里更暗了，只有窗外透进一点微弱的、邻家窗户映出的光，勉强勾勒出屋内杂物的轮廓。那张鬼王面具，还静静躺在原处，在昏暗中只是一个更深的、不规则的剪影。

心跳慢慢平复。林默打开手机的手电，一束光刺破黑暗，直直照在面具上。在集中的光束下，面具的腐朽、斑驳更加清晰，也显得……更加普通了。就是一个破旧的、年代久远的木雕。

果然是自己在吓自己。林默苦笑。白天在图书馆查资料太久，晚上又看了那么一场徒具其形的“傩戏”，加上爷爷临终的遗言在脑海里反复回放，产生点错觉太正常了。他走过去，打算把面具和其他东西稍微归拢一下，明天再好好整理记录。

就在他伸手，准备将面具拿起来放到一边时——

“咚。”

一声轻微的、却异常清晰的叩击声，从面具内部传来。仿佛有什么东西，在那空洞的木壳里面，用指尖，轻轻敲了一下。

林默的手僵在半空，血液瞬间冲上头顶，又唰地退去，留下一片冰冷的空白。他死死盯住面具。手电的光柱稳定地照着它，它没有任何变化。

幻听？还是……木质因为温度湿度变化产生的自然声响？

他屏住呼吸，等了足足一分钟。万籁俱寂。只有他自己越来越响的心跳，在耳鼓里擂动。

必须确认一下。他咬了咬牙，伸出微微颤抖的手指，再次靠近面具，这次，不是触摸，而是屈起指节，悬在面具脸颊上方，然后，极轻极轻地，敲了下去。

“笃。”

声音正常，就是敲击朽木的闷响。

他稍微加重一点力道，又敲了一下。

“笃。”

还是那样。

看来真是自己吓自己。林默紧绷的神经稍稍松弛，自嘲地扯了扯嘴角。可就在他这口气还没完全呼出来的时候——

“咚…咚…咚。”

三下。连贯的，间隔均匀的，带着某种明确节奏感的叩击声，从面具那咧开的、黑洞洞的嘴里，清晰地传了出来。那不是木质自然开裂或收缩的声音，那是一种“回应”。一种有意识的、模仿他刚才敲击节奏的回应！

林默的头皮“嗡”地一下炸开，浑身的汗毛根根倒竖！他猛地向后踉跄一步，撞翻了身后一个破旧的竹篓，发出哗啦一阵乱响。手电的光柱随着他身体的颤抖剧烈晃动，光影在墙壁和面具上疯狂跳跃，那张鬼王面在晃动光影的映照下，五官的阴影扭曲变幻，那咧开的嘴，仿佛真的在无声地咧得更大，那空荡的眼窝，仿佛瞬间充满了某种难以言喻的恶意与饥渴！

跑！立刻离开这里！

这个念头像烧红的烙铁烫进他的意识。他几乎是连滚爬爬地转身，扑到门边，手抖得几乎握不住门闩。吱呀一声，门被他用力拉开，他一步跌进门外冰冷的夜色里，反手“砰”地一声死死关上门，背靠着粗糙的木门板，大口大口喘着粗气，冰冷的空气吸入肺叶，带来刺痛，却也让他狂跳的心脏稍微缓了一缓。

他不敢回头再看那扇门，仿佛那薄薄的木板后面，正有什么东西贴着门缝，用那空洞的眼窝“望”着他。他跌跌撞撞地离开祠堂，朝着村中自己临时的住处走去。夜风很冷，吹在冷汗涔涔的额头上，让他一阵阵发晕。刚才那三声清晰的、带着节奏的“咚咚咚”，如同最锋利的冰锥，反复凿刻着他的耳膜和神经。

不是幻觉。绝对不是。

接下来的几天，林默过得魂不守舍。他强迫自己继续整理爷爷的遗物，翻阅那些字迹潦草、夹杂着大量符咒般难懂俚语和图案的旧戏本，走访村里仅存的几个还记得些老规矩的老人。但他总是不由自主地走神，耳边反复回响那三声叩击，眼前总晃动着那张鬼王面具在晃动手电光影下扭曲的剪影。

他开始做梦。梦里没有具体的场景，只有一片无边无际的、粘稠的黑暗。黑暗里，有无数细碎的、窃窃私语般的声音，听不清内容，却能感受到一种冰冷的、贪婪的窥探。然后，一张巨大的、腐朽的鬼王面具会缓缓从黑暗深处浮现，越来越近，直到那黑洞洞的眼眶和咧开的巨口充斥整个梦境，将他吞噬。每一次，他都在窒息的恐惧中惊醒，浑身冷汗淋漓。

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