第304章 彻底解决全球饥荒，时代周刊封他为神明（2/2）

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那些漏雨的茅草屋屋顶。

全被换成了凛冬重工边角料压制的高分子防雨板。

阳光照在黑色的硬质板上。

村头的一间土坯房里。

一名黑人妇女蹲在一口从华夏运来的大铁锅前。

锅底下烧着干柴。

锅里翻滚着粘稠的白米粥。

水汽蒸腾。

浓郁的纯正米香顺着热气飘满整个屋子。

她的三个孩子围在泥灶旁边。

手里各自抓着一个边缘缺口的塑料碗。

孩子们以前干瘪如柴的肚子现在微微鼓起。

脸颊上长出了肉。

黑色的皮肤泛着健康的光泽。

妇女用长柄铁勺从锅里舀起满满一勺白米饭。

分别倒进三个孩子的破碗里。

米粒堆得像小山一样高。

孩子们没有马上伸手抓饭吃。

他们端着碗。

整齐地转过身。

土墙上用泥巴糊着一张照片。

那是一张从废旧华文报纸上剪下来的黑白照片。

照片上。

贺凛穿着纯黑色的衬衫。

没有看镜头。

单手捏着打火机的侧影。

报纸边缘已经被无数次抚摸得发黄起毛。

三个黑人小孩对着那张报纸。

双手合十。

深深地鞠了一个躬。

在这个村落里。

救世主不戴十字架。

他穿黑衬衫，造重卡。

同一天下午。

世卫组织在日内瓦发布了最新的非洲卫生报告。

那个曾经触目惊心、年年攀升的饥饿死亡率曲线。

在这半年的时间轴上。

直接呈现出断崖式的坠底。

柱状图的末端。

显示为一个刺眼的阿拉伯数字“0”。

西方的舆论大棒砸下来。

砸在两亿张终于吃饱饭的嘴上。

连半点水花都没溅起来。

纽约。第六大道。

《时代周刊》总部大楼。

主编办公室的实木门紧紧锁死。

百叶窗拉上了一半。

阳光被切割成条状投在地板上。

主编史蒂文坐在宽大的办公桌后。

他右手两根手指夹着一根没点燃的万宝路香烟。

手背上的青筋凸起。

手指在控制不住地发抖。

他面前的桌面上。

放着一部厚重的黑色保密座机。

座机旁边。

摆着一个被粗暴撕开的白色信封。

信封上面没有邮戳。

一颗黄澄澄的九毫米手枪子弹从里面滚了出来。

子弹底火在台灯的冷光下泛着森然的光芒。

五分钟前。

华尔街索尔财团的代表打来匿名电话。

电话里的声音做了变声处理。

像机器摩擦一样难听。

对方威胁他。

如果敢把贺凛放上这一期的年度封面。

他明天晚上就会带着全家在哈德逊河底喂鱼。

史蒂文咽了一口发干的唾沫。

嗓子里像塞了一把生锈的铁丝。

咽口水都刮得生疼。

他干了三十年新闻。

太清楚华尔街那帮人逼急了什么事都干得出来。

资本的獠牙能轻易咬碎一个新闻人的喉咙。

但他更清楚。

今年的世界历史轨道。

是被谁用暴力的重工铁拳强行改写的。

史蒂文把香烟塞进嘴里。

干裂的嘴唇咬住烟嘴。

他左手拿起桌上的银色防风打火机。

大拇指连按了三次。

“咔。咔。咔。”

火石擦出微弱的火花。

手抖得太厉害。

就是打不着火。

史蒂文暴躁地低骂了一句。

把打火机狠狠扔进桌角的金属垃圾桶里。

“哐当”一声响。

他双手猛地拍在桌面上。

拉开最底层的抽屉。

里面塞满了这半个月来收集的名人相片底片。

有穿着高定西装的总统。

有硅谷科技巨头伪善的笑脸。

他看都没看。

直接把这些废纸推到一边。

他从最底下抽出一张相纸。

这张底片像素有些模糊。

是前阵子凛冬发布会结束时。

一个记者在走廊里偷拍的抓拍图。

照片上的贺凛没有穿西装。

纯黑色的衬衫领口敞着两颗扣子。

背景是凛冬重工那冷灰色的钢铁墙壁。

贺凛微微低着头。

没有看镜头。

右手大拇指正压在那枚金属打火机的滚轮上。

因为是偷拍。

镜头的焦点甚至有些发虚。

但那个男人身上散发出的生杀予夺的工业压迫感。

直接穿透了相纸。

砸在史蒂文的眼睛里。

史蒂文抓起桌上一支红色的粗头马克笔。

牙齿咬住笔帽拔下。

吐在桌上。

他拿着笔，在照片底部的空白处重重落笔。

笔尖摩擦厚实的相纸。

发出急促而刺耳的沙沙声。

墨水还没干。

透着一股血一样的刺眼红光。

门把手转动。

排版编辑推门走进来。

手里拿着最终的校对清样。

编辑一眼看到了桌上那颗黄铜子弹。

脸色瞬间煞白。

脚底板像钉在了地毯上。

“主编。”

编辑的声音发着颤。

连手里的清样都拿不稳了。

纸张哗啦啦作响。

“华尔街那边说要断了我们的广告赞助，这期……”

“去印。”

史蒂文直接打断了他。

声音斩钉截铁。

他把手里那张写好批注的相纸推到桌沿。

“用最大字号，黑体加粗排版。”

“头版头条，全球发行。”

编辑颤抖着走过去。

双手接过那张相纸。

目光落在史蒂文用红色马克笔写下的那行字上。

他感觉后背爬上了一层战栗。

封面标题只有一句加粗的英文短句：“他砸碎了华尔街的饭碗，却喂饱了半个地球”。