第3章 “忍冬，你信不信，这世道能变好？”（2/2）

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当他再次睁开眼时，眼底是一片深沉的、近乎虔诚的宁静。

他端起那碗蛋花汤，没有立刻喝，而是先递到我面前。

我愣住，连忙摆手，指向他，又指向他的伤口。

他摇了摇头，执意把碗又往前送了送，眼神温和而坚持。

我迟疑着，接过来，心地抿了一口。温热，带着蛋液朴素的香气，顺着喉咙滑下去，一直暖到胃里。

他对我笑了一下，夹起一个形状歪扭的饺子，看了看，送入口中。

他吃得很慢，每一口都细细品味，仿佛在吞咽的不是粗糙的食物，而是某种极为珍贵的东西。他时不时会抬头看我一眼，目光相接时，他极轻微地对我点一下头。

然后，他眼睫飞快地颤了颤，随即又垂下，更认真地吃起来。

吃着吃着，一颗很大的、晶莹的水珠，毫无预兆地从他低垂的眼睫下滚，啪嗒一声，正正砸进他面前盛着蛋花汤的陶碗里，漾开一圈微的涟漪。

他没有抬手去擦，也没有发出任何声音，只是肩膀几不可察地绷紧了一下，然后继续沉默地、一口一口地吃下去。

那截蜡烛很快燃尽了，最后一缕青烟袅袅散开，窑洞重新陷入更深的昏暗，只有炭火的余烬发出暗红的光。

正月初五那日，阴云裂了缝，久违的日头光漏下来些，在窑洞口的地上，晒出一片灰白的光斑，能看见浮尘在里面慢慢地舞。

陈望靠着墙根，脸色还是白，嘴唇没什么血色。他看着那点光斑，眯了眯眼。

我正把昨晚吃剩的鱼骨头捡出来，准备磨碎了当肥料撒在洞外那几棵半死不活的野蒜边上。一抬头，看见他盯着日头发呆。

我放下鱼骨，在墙角的浮土上划拉。先画了一个歪歪扭扭的、圆圈代表太阳，然后在旁边画了一个更、躺着的人。最后，我用手指从太阳画了条线，连到人身上。

他看懂了，嘴角动了动：“晒太阳？”

我点点头，站起来，走到他身边，伸出手。

他看了看我的手，又看了看我，没立刻动。我手就那样伸着，也不催。

窑洞里静，只有洞外远远的鸟叫，短促的一声两声。

他终于把手递过来，借着我那点力气，有些吃力地站了起来，他个子高，站起来我才到他肩膀。

他身子晃了一下，我赶紧扶住他胳膊，能感觉到他手臂的肌肉绷紧了，又慢慢放松下来。

我们挪到窑洞口，那块有光的地方。

我找了块还算平整的石头，用袖子擦了擦，扶他坐下。日头暖烘烘地晒在背上，很舒服。风还是冷，但裹着阳光就不那么刺骨了。

我在他旁边蹲下，把那几根鱼骨头拿出来，继续用石片磨。骨粉细细地在地上。

他坐着，仰起脸，闭上眼睛，让日头全照在脸上。过了好一会他忽然开口，声音很轻，像是给自己听：“……好久没这么晒过太阳了。上次，好像还是在上谷郡的校场上。”

我没停手，骨粉簌簌地。

他转过头，看我磨骨头：“这又是什么法？”

我在土上写：肥。然后指了指洞外那几棵蔫头耷脑的野蒜。

他看了看，笑了：“你倒是什么都不浪费。”

我没接话，磨得更仔细了些。有些细的骨刺容易扎手，我得很心。

静了一会儿，他又：“忍冬，你信不信，这世道能变好？”

我手顿了顿，抬起眼皮看他。

他脸上被阳光照着，那些因为伤痛和风霜留下的纹路都淡了，眼睛很亮，里面映着一点天光。

我低下头，在土上划拉，写得很慢，有些笔画自己也不确定对不对。

他看见了，探过身子，用手指把我那个歪扭的「好」字描了描，改得端正了些。

“这样写。”他手指修长，带着伤后的虚浮无力，但划在土上的线条却很清晰。

我看了看，点点头，用手掌把那片土抹平，重新写了一遍，还是有点歪，但比刚才像样了。

他看着我写，等我写完了，才：“我信。就算我见不到，我也信以后会有人能安安稳稳地种地，卖菜，晒太阳。不用怕饿死，不用怕被抢，不用把脸涂脏，把好东西东藏西藏。”

他这话时，语气很平，不像发誓，倒像是陈述一件必然会发生的事。

我捏着石片的手指紧了紧，骨粉得更快了些。

“要是……”他停了一下，目光望向远处光秃秃的山梁，“要是得拼掉很多条命，包括我的，才能换那么一天，也值。”

我猛地抬起头，盯着他。

他收回目光，在我脸上，笑了笑，那笑容在日光下有点透明：“吓着你了？我没那么容易死。你能把人从阎王殿拽回来，阎王爷可不敢再收我了。”

我没笑。

我放下石片和骨头，在土上重重地写：不值。

两个字写得很大，很用力，土都被划出深深的沟。

他看着我写，看着那两个字，没话。

过了很久，他才轻轻叹了口气，声音融在阳光和微风里：“对你来，可能不值。但对我这样的人来，这就是最值当的活法了。”

我不赞同，可也不知道些什么，只好去溪边摸螺。

那天之后，晒太阳成了常事。只要日头好，我就扶他出去坐坐。

我们的“对话”多了起来，大半靠写字。他知道我认字不多，总是拣最简单紧要的，遇到我不会写的，他就先写一遍，我再跟着描。

我把最后一点豆子泡了，想发点豆芽。几天后，豆子果然冒出了的、鹅黄的芽尖。我高兴，拉他来看。

他凑近瓦罐，看着里面那点生机，又看看我的眼睛，笑着：“你这双手底下什么都能活。”

我在旁边的沙土上写：是豆子自己要活。

他念出来，点点头：“豆子自己要活……得对。”

我又去捡来一把干红枣，瘦瘦的，但甜。晚上煮野菜汤时放了两个进去。

汤熬好了，他喝了一口，顿了顿，又喝一口，抬眼问我：“这汤……怎么有点甜？”

我抿着嘴，从怀里掏出剩下的一把干枣，摊在手心给他看。

他看看枣，又看看我故意装作没什么表情的脸，忽然伸出手，不是拿枣，而是用指尖，极快、极轻地在我鼻尖上刮了一下。

“气鬼，就放两个。”他笑着，眼睛弯弯的。

我愣住了，鼻尖上那一点触感凉凉的，痒痒的。

他也呆了一瞬。

等我反应过来，他已经收回手，低头喝汤了，只是面色涨得通红，脸快要埋到碗里了。

我慢慢握拢手掌，把枣子收回怀里。耳朵根有点热，只好也低下头，大口喝汤，汤里的甜味丝丝缕缕，好像比刚才更明显了。

日子就像洞外溪水，悄没声地流。

他伤好得慢，但气色眼见着一天天好起来，眼睛里的光越来越稳，越来越亮。

约摸着一个月左右，寒冬就要过去了，他帮我干活也更利索了，虽然还是笨拙，但撕野菜不再那么狼狈。他依旧会些死得其所之类的话，但我不再写「不值」反驳他。

我只是在他这么的时候，停下手里的活，静静看他一会儿，然后转身去做别的事，把米淘得更仔细，把火烧得更旺，把藏钱的蓝布包拿出来，把里面的铜钱一枚枚擦亮，再放回去。

而他对我的称呼，也不知从什么时候起，从最初的沉默，到“姑娘”，变成了偶尔脱口而出的——

“忍冬，你看这云，像不像匹马？”

“忍冬，柴火是不是快没了？”

“忍冬……”

他看我的时候，眼睛很亮，像时候陈医婆教我认星星时，指着头顶那片干净夜空的那种亮。专注，且带着点欣喜。

他会注意到很多我自己都忽略的事。

比如，我习惯把柴火按粗细长短分开堆，捡回来的野菜也分门别类放好。有一次他靠在洞口晒太阳，看了半天，忽然笑起来：

“忍冬，你这收拾的比我营里那些辎重兵还利索。井井有条，像个女将军在排兵布阵。”

我愣住了，低头看看那些柴火野菜。这不过是活下去的本能，怕用时抓瞎，怕饿死。从来没人把这成……排兵布阵。

脸上有点热，我扭过头。

他还喜欢看我煮东西。

就那么几样野草、偶尔掏到的鸟蛋、捞的鱼，变不出花来。可他总看得认真，等我盛给他时，他会很郑重地：“忍冬，你手艺真好。火候总是刚好，盐也放得准。”

好像我做的不是勉强果腹的东西，而是什么了不得的美味。

最让我心慌又熨帖的，是他话。

我也是后来才知道他话其实不多，可这段时间他好像总有话。

他讲他时候爬树掏鸟蛋摔下来，讲他第一次拿刀手抖，讲他那些阵亡的兄弟，讲他理想中太平年景该是什么样子……很多很多话。

我长这么大，从没听过这么多话，还是专门给我听的。

有时他着着，会突然停住，看着我，然后很轻、很认真地：

“忍冬，你眼睛真亮。”

“忍冬，你懂的真多。”

“忍冬，你心真善。”

每一次，我都像被烫到一样，手脚都不知道往哪儿放。这些词太好了，好得让我觉得，他的是另一个人，一个比我好上千百倍的人。

直到有一次，他看着我给那棵忍冬藤浇水，看了很久，然后转头对我：

“忍冬……真是个好名字。”

他念得很慢，像在咀嚼这两个字里的滋味。

“像你。能忍，耐寒，只要有一点土、一点光，就能活出一大片生机来。”

那一刻，我忽然觉得鼻尖发酸。

这个名字，是沈医娘给我的，带着怜悯，可从他嘴里出来，却成了赞美，成了对我这个人的肯定。

被他那样看着、着，我好像也慢慢相信了——是的，我真的没那么糟。也许，我值得被这样对待。

那是比吃饱穿暖更让人贪恋的温暖。

是第一次有人，把我当成一个完整的、值得被细细打量和由衷赞美的人来看。