第122章 狡兔三窟，我的家底已经富可敌国！（2/2）

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全都是钱。

一扎一扎的大黑十。

纸张的味道很重。

带着点特殊的油墨香。

这些都是星火医疗集团雏形带来的原始积累。

在这个工人一个月才挣三十多块钱的年头。

抽屉里的大黑十少说也有十几万。

旁边还放着个旧的铁皮饼干盒。

季星火撬开盖子。

里面塞满了各种票据。

有些边角都磨破了。

肉票。

粮票。

布票。

还有特供级别的茅台票和中华烟票。

连工业券都有厚厚一沓。

全用橡皮筋捆着。

在这个买根火柴都要票的时代。

这玩意儿有时候比现金还好使。

季星火把饼干盒盖上。

身子靠在保险柜门上。

从兜里摸出一根飞马牌香烟。

叼在嘴里。

没拿火柴点。

这地下不通风。

抽烟容易呛死自己。

他就这么干叼着烟。

借着手电筒的光。

慢慢扫视了一圈这间防空洞。

架子上的药材。

麻袋里的海参。

箱子里的古董。

柜子里的黄金。

成捆的现金。

还有那些紧俏票据。

季星火长出了一口气。

狡兔三窟。

这里才是他真正的底气。

现在是七十年代初期。

外面的风向还没彻底变过来。

等过几年政策松动了。

大浪淘沙。

有了这批原始资本。

他能直接在下海狂潮里掀翻所有的桌子。

到时候别说四九城。

整个华夏的商业版图。

他都能轻易撕下一大块肉来。

这叫什么？

这就叫富可敌国。

最起码在这个时代。

他是隐藏在水下的巨鳄。

季星火把嘴里的烟拿下。

顺手关了手电筒。

洞里瞬间陷入伸手不见五指的黑暗。

他摸着黑。

顺着记忆往回走。

皮鞋踩在泥地上声音发闷。

走到台阶处。

才重新打开手电。

一步步走回正房。

他转头看了一眼通往地下的洞口。

走过去。

把红木书柜推回原位。

严丝合缝地挡住了入口。

地上留下的那道白印子。

他用鞋底子随便蹭了两下。

把灰抹匀了。

季星火拍了拍手上的土。

走出正房。

把堂屋的两扇木门拉上。

掏出挂锁穿过门鼻儿。

锁栓“咔哒”一声扣死。

他拽了拽锁头。

很结实。

季星火迈开腿走出这套四合院的大门。

胡同里没什么人。

这会儿刚过中午。

太阳挂在天上没半点热度。

风刮在脸上像小刀子似的。

他把大衣领子竖起来。

挡住被风吹得发凉的下巴。

走到墙根底下。

推起靠在那里的二八大杠。

这车骑了好几年了。

车把上的漆掉了一块。

他跨上车座。

右脚踩住脚踏板一用力。

链条发出清脆的响声。

车轮压过胡同里不平整的石板路。

车身有些颠簸。

得回第一人民医院了。

下午还有个重要的专家会诊要参加。

季星火蹬着自行车。

拐出南锣鼓巷。

顺着大街一路往南骑。

今天路上的三轮板车比平时多。

他按了两下车铃。

避开一个拉着大白菜的大爷。

冷风把他的头发吹得有点乱。

他单手扶把。

理了一下头发。

骑到城南那座老石桥附近。

这桥有年头了。

桥栏杆上的石狮子都少了个脑袋。

长满了青苔。

平时这边没什么人走。

桥底下是个挺大的避风桥洞。

里头长满了枯黄的杂草。

季星火骑到桥面的最高处。

车速慢了下来。

余光漫不经心地往下扫了一眼。

风有点大。

桥洞底下的杂草堆里。

有火光在跳动。

红彤彤的。

烧焦的纸灰被风卷起来。

打着旋儿往天上飞。

有几片黑色的灰落在了桥面上。

季星火捏住刹车。

单脚撑地。

停在桥栏杆边上。

他往下看。

那是个背风的角落。

一个胖子正蹲在火堆前面。

手里攥着一把黄裱纸。

一张一张往火里扔。

那胖子穿了一身油腻腻的衣服。

白色的。

像是在食堂后厨干活穿的那种厨子服。

上面全是黑乎乎的油渍和灰印。

胖子的背影看着有点眼熟。

宽肩膀。

大脑袋。

头发乱得像个草窝。

他一边烧纸。

肥胖的身体还在一抽一抽地抖。

似乎是在哭。

嘴里含糊不清地念叨着什么。

风太大。

声音被吹散了听不真切。

季星火皱了下眉。

手握紧了自行车的车把。

这年头。

在街头明目张胆烧纸钱。

那是嫌命长。

这胖子要是被巡逻的红袖章抓了。

少说也得脱层皮。

他盯着那件脏得看不出颜色的厨子衣服。

桥底下的火苗窜得挺高。

火光照亮了那胖子的半张侧脸。

那张大长脸。

哪怕全是灰。

季星火也一眼认出来了。