第123章 傻柱在桥洞里咽气，临死前疯狂懊悔（1/2）

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季星火捏住自行车的刹车。

前轮的橡胶刹车皮死死蹭在钢圈上。

发出一声沉闷的摩擦音。

车子稳稳停在破石桥的边缘。

他单脚踩着地面。

冷风顺着桥洞底下打着旋儿吹上来。

风里带着很重的焦糊味。

是烧黄纸的味道。

有点呛嗓子。

季星火忍不住咳嗽了一声。

他眯着眼睛往下看。

桥洞背风的角落里蹲着个胖子。

那人体型很宽。

穿着一件轧钢厂食堂后厨特有的白大褂。

大褂上全是黑黑黄黄的油渍。

头发乱得像个鸡窝。

正缩着脖子往火堆里扔纸钱。

季星火一眼就认出来了。

那标志性的大长脸和胖身板。

轧钢厂食堂的马华。

傻柱当年收的那个憨徒弟。

“马华？”

季星火提高嗓门喊了一句。

声音被冬天的冷风吹得有些散。

底下的胖子浑身猛地一哆嗦。

手里捏着的一沓黄裱纸没拿稳。

全掉进了火堆里。

火苗子蹭地蹿高了一大截。

差点烧了他的眉毛。

马华慌乱地站起来。

膝盖上的泥土沾到了衣服下摆。

他抬起粗糙的手背。

使劲在眼睛上蹭了两下。

仰着脖子往桥面上看。

今天太阳光挺刺眼。

马华眯着眼睛看了好一会儿。

才看清推着自行车的人。

“季……季大夫？”

马华的声音很哑。

带着浓浓的鼻音和抽泣声。

季星火把二八大杠推到路边。

靠在一棵光秃秃的老柳树上。

顺着旁边的石板台阶往下走。

石阶上结着冰。

有点滑。

他走得很稳。

越往下走。

那股烧纸钱的烟灰味就越浓。

还掺杂着桥洞底下烂泥塘发酵的臭气。

季星火皱了皱鼻子。

把呢子大衣的领子竖起来挡风。

走到火堆边停下。

火苗子烤得人脸颊发烫。

但后背还是钻心的冷。

“在这儿干嘛呢？”

季星火看了眼地上随风卷起的纸灰。

马华搓着冻得通红的手。

指缝里全是洗不干净的黑灰。

他吸溜了一下清鼻涕。

显得很局促。

低着头不敢看季星火的眼睛。

“今儿……今儿是我师傅的三年忌日。”

“我寻思着，给他烧点纸。”

季星火挑了下眉毛。

“傻柱？”

马华点了点头。

眼眶立马又红了。

季星火这才想起来。

前些年傻柱被秦淮茹那帮人彻底榨干了。

工资全搭进去了不说。

房子也折腾没了。

连轧钢厂的铁饭碗都因为秦淮茹闹事给搞丢了。

最后被赶出四合院。

成了个在街头要饭的流浪汉。

之后就再也没听说过这号人。

原来三年前就死在这个破桥洞里了。

这种破事他平时根本想不起来关注。

季星火从大衣兜里摸出一包飞马牌香烟。

抽出一根叼在嘴里。

又抽出一根递过去。

马华愣了一下。

赶紧在自己脏兮兮的大褂上擦了擦手。

双手接过去。

没舍得抽。

小心翼翼地夹在右耳朵上。

季星火划了根火柴。

低头把烟点上。

深吸了一口。

吐出一长串白雾。

烟草的辛辣味压住了那股烂泥臭。

“怎么没的？”季星火随口问了一句。

马华看着火堆。

眼泪终于憋不住了。

顺着那张胖脸往下淌。

在灰扑扑的脸上冲出两道白印子。

“冻死的……就在这儿。”

他伸出短粗的手指。

指了指脚边不远处一片冻得硬邦邦的泥坑。

马华吸着鼻子。

声音一直在打颤。

开始断断续续地回忆。

那是三年前四九城最冷的一个冬天。

下了一场大暴雪。

积雪有一尺多厚。

马华那天半夜下了班。

偷偷拿网兜装了两个饭盒的剩菜。

跑到这石桥底下来找师傅。

那时候傻柱已经在这桥洞里窝了快一个月了。

白天去捡破烂跟别人起冲突。

腿被人打断了。

没钱去医院治。

伤口化了脓。

连站都站不起来了。

只能像条野狗一样趴在泥里。

“我、我来的时候，师傅就躺在那个坑里。”

马华指着那个泥坑的手在发抖。

“他身上就盖着几张废报纸。”

“还有半条长了黑毛的破草席子。”

“地上的烂泥都冻成冰坨子了。”

“把他半截身子全冻在里头了，拔都拔不出来。”

“我喊他，他没动静。”

马华说到这儿。

用手背狠狠抹了一下脸上的泪水。

“我过去推他。”

“他身上硬得跟石头一样。”

“连衣服都跟泥地冻结实了。”

“我把饭盒打开，凑到他嘴边想让他吃口热乎的。”

“师傅他……他睁开眼看了我一下。”

马华咽了口唾沫。

表情很痛苦。

“那眼神，哎哟，季大夫，我这辈子都忘不了。”

马华的声音全碎了。

带着压不住的哭腔。

“他眼睛里全是血丝，红得吓人。”

“嘴唇冻得发紫，上面全是一道道的血口子。”

“他跟我说，华子，师傅疼啊，真他妈疼啊。”

“他说骨头缝里像有无数把刀子在刮一样。”

季星火弹了弹烟灰。

红色的火星子落在一旁的残雪里。

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