第74章 规则的胎动（2/2）

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她把纸递给他。

江野没接。他盯着那张纸，看了五秒。然后，他伸手，从自己外套内袋掏出另一张纸——同样的纸，同样的字，只是被撕成了两半，还剩一半在手里。

他没说话，把那半张纸，轻轻贴在她手心。

她没动。手指没收，也没展开。

风从西边吹过来，卷起地上的灰，打了个旋，落在她肩头。

无人机群还在悬着。七十二个孩子的声音，还在从每台设备里，轻轻流出来。

“你妹妹。”江野说。

她睫毛颤了一下。

“陆知棠。”他继续，“她还在。”

她终于抬了头。眼睛没红，没湿，只是瞳孔缩了一下，像被光刺到。

“她想见你。”他说。

她没答。她转身，往塔下走。脚步很轻，像踩在冰上。

江野没跟。他站在原地，看她走下台阶。她没回头。她左脚的鞋带松了，拖在地上，蹭着灰。

他低头，看自己手里那半张辞职信。

纸边还带着体温。

他没撕。也没收。他把它放在塔顶的铁架上，压在一块旧电池上。电池是空的，外壳裂了，漏出一点黑色的胶。

风又来了，吹得纸角微微动。

无人机群，一动不动。

声音还在。

一个孩子在问：“哥哥，你别哭，我会变成风。”

江野走到塔边，往下看。陆知梧已经走到街口。她没上车，没打伞，就站在那儿，看着远处的红绿灯。

绿灯亮了。

行人走过。

她没动。

江野掏出那块旧表。指针，还是停在三点十七分。

他没修。

他转身，走回塔顶，坐在铁架上，从口袋里摸出一包烟。烟是冷的，没点。他捏着，没抽。

远处，城市的灯光一盏一盏亮起来。

塔下，那滩水，还在。

水里，映着天，也映着无人机的影子。

一个孩子在说：“你小时候，也怕过黑吗？”

江野没回答。

他只是把烟盒，轻轻放在铁架上，压在那半张辞职信旁边。

风一吹，纸和烟盒，都没动。